"И метит солнце в мой библейский профиль"
           Э. Прониловер

В зимнем небе муть созвездий.
От автобуса к подъезду
По морозцу, да трусцой -
Все невзгоды, как рукой.

Что хозяев дома нету -
Эко горе для поэтов!
Кроме музы кто же съест?
Нет хозяев - есть подъезд.

Чтоб скорей согреть подмётки,
Есть пузырь "Кубанской водки" -
Суть Кубани, соль земли -
Стих бездомный весели!

Дружбу нам поди, расстрой-ка!
Наша дружба - чудо-тройка!
Чудо кройки и шитья:
Эдуард, пегас и я.

Дуем ноздри, бьём копытом,
На две трети всё распито.
Как бальзам на душу - хмель.
Вспомнил город Коктебель,

Где ни ночки, чтоб без строчки,
Где писательские дочки
На писательском пайке,
На казённом лежачке...

Предприимчивые музы
Взяли прочно в брачны узы
Весь писательский союз -
Профсоюз замужних муз.

Глядь - да Эдик тоже грезит...
Значит, впрок "кубанка" лезет.
Вот допит сосуд, и вот
Канул в мусоропровод.

Покрепшей обняв друг-друга,
Мчится тройка через вьюгу.
Не видать знакомых мест.
Где же ты, родной подъезд?

Здесь Париж ли, Лондон-сити ль?
Кто в сугробе? - не Спаситель? -
Весь замотанный в шарфе,
Абсолютно под-шефе,

Вдохновеннейшего лика
И совсем не вяжет лыка.
Обрашаемся к нему:
"Как зовут тебя?" - "Му-му."

Взяли дядю, бух - в троллейбус -
Так и разгадали ребус,
Как Спасителя спасти:
К людям!.. (Господи, прости)

Слева стройка, справа стройка.
Вскачь несётся чёдо-тройка.
Вихри взбалмошно шипят -
Закрутить, забить хотят.

Вьюга в посвисте угарном
Гонит нас на столб фонарный...
Тут обиделся пегас:
Хлоп крылом - фонарь погас.

Стужа злится, тройка скачет,
Дремлет мать, дитя не плачет,
Пролетели ЦДЛ
(Mama mea, надоел.)

Обогнали чью-то "волгу",
До Ваганьково недолго,
Токи бродят по спине...
Эдик вдруг: "Зайдём ко мне?"

Вихри стихли. Сдохла вьюга.
Прилтели утки с юга
И в утятницу легли.
В тесной кухне - сын земли,

Музы раб, властитель лиры, 
Гражданин своей квартиры,
Представитель чуждых вер -
Эдуард Прониловер.

Морщит свой библейский профиль,
Чистит гниленький картофель,
Серпантинит кожуру
В пасть помойному ведру...

Не кручинься, Эдик, милый,
Серпантинь, покуда силы -
И из гнили возрастёт
Превосходный корнеплод!

В стужу, вьюгу, непогоду
Чисти сердцевину плОда,
Чтоб пророк какой-нибудь
Съел её и вышел в путь.

Февраль 1982