Святая боль.

Рука, перо... Они неразделимы.
Святая боль рождается в душе,
И ты не можешь не писать уже.
И в пламени души неугасимом,

Лишь там - внутри - рождаются слова,
А ты взмываешь ввысь, чтоб падать камнем...
А из души наружу рвётся пламя,
Чтоб превратиться в капельки росы.
То - в жизни мира новая глава.
Песчинка падает в песочные часы...

И мир на день моложе снова станет.
И станешь старше ты... на много лет.
Не увенчают голову седины,
Но ты поймёшь: душа и мир - они едины.
В глазах - нездешний блеск, бушующее пламя...
И целый мир в душе твоей, Поэт.

И слово каждое - серебряная нить.
Потомкам - гордость за талантливого предка...
Поэта жизнь, увы, безбедна очень редко,
Но ради этого поэту стоит жить!

Святая боль не просыпается по зову.
Ты только жди. Она найдёт тебя сама.
Она - весна твоей души, её зима...
И лишь она рождает истинное слово.

А значит, предначертано судьбой,
Поэт, творцом стать божьему творенью.
Твори! И знай, что навсегда с тобой
Останется судьбы благословенье.
                                      3.01.2006 г.