Сижу я тут, Цветаеву учу.
И грустно, очень грустно понимаю:
Она - конечно же, поэт.
А я поэт? Наверное, нет
Я поижу немного, помолчу
И всё же, всё же осознаю:
И я поэт, поэт последних лет.
Я распиздяй, долбан я, но поэт.
Путь не достигну я таких высот, 
Пусть будут все мои труды напрасны,
Но всё ж, в душе моей поэт живёт.
И это же, друзья мои, прекрано!