Когда я был маленьким, я очень часто приезжал в гости к бабушке, жил у неё целыми месяцами. Она рассказывала мне сказки, читала книжки, играла со мной. Вся "литература" (а детских книг у неё было немного) и вещицы, с которыми мне нравилось возиться, она складывала в свой старый, "облагороженный" временем комод.
Для меня этот комод был чем-то совершенно необыкновенным, чем-то вроде табакерки, в которой находится волшебный городок. Когда бабушка открывала его ящички, оттуда будто бы выходили сказки и интересные игры...
Мне всегда нравилось это ощущение волшебства. Даже когда я вырос, комод продолжал быть для меня чем-то загадочным и интересным. Как-то раз, снова приехав к бабушке, я решил проверить, цело ли всё то, что когда-то там. Я открыл первый ящичек, второй, третий... Всё было на месте, всё до сих пор лежало в комоде. А что в четвёртом ящике? Бабушка никогда не открывала его при мне... Пустой, наверное... Нет, не пустой!
Я вытащил из ящика целую охапку старых писем, перетянутых резинкой. Сначала я подумал, что это письма бабушке от родственников, но на конвертах были указаны совсем незнакомые мне имена. Бабушкиной фамилии нигде не было...
Я тотчас спросил у бабули, что это за письма и почему они хранятся у неё.
- Дед почтальоном работал, - начала объяснять она. - Как-то раз у них на почте что-то случилось. Не помню уже. То ли ремонт делали, то ли ещё что. Но письма эти затерялись. Вообще у них никогда такого не было, все весточки доходили до своих адресатов... Так вот, нашли эти письма только через несколько лет. Хотели разнести, да многие переехали, адреса сменили - не найдёшь теперь. Так дед и принёс их домой.
- Ты читала их? - с удивлением спросил я.
- Читала, - вздохнула бабушка. - Когда грустно становится, до сих пор беру их и перечитываю. Уютно как-то от этого делается.
Я тоже потом прочитал эти письма. Они оказались такими искренними, тёплыми, что мне казалось, что их мне и написали. Мне действительно было интересно в них вчитываться, анализировать. Я гордился тем, что у меня есть, так как вся эта история очень напоминала мне мой любимый роман "Два капитана". В глубине души я даже надеялся найти в этих письмах что-то важное, как Александр из книги В. Каверина обнаружил заметки капитана Татаринова...
Я часто перечитываю эти письма. Они, как и старый комод, хранят в себе что-то, что никогда не надоедает мне и почему-то трогает... Давайте перечитаем их ещё раз. Только вместе...