Всё, презирают до сих пор таких, какими были вы,
Два юноши, что полюбили невзначай друг друга,
И были вместе, пусть судьба благословила.
Но наслаждались лишь секундами любви.

Глупцами были все тогда,
И Альфред, что покинул Вас так скоро,
И Вы, всё продолжая тогда любить его,
Желали только быть с ним снова.

И ссоры, смех - ничто не вечно стало,
И суд, что запер на замок, 
Письмо, на которое он так и не ответил,
Не стали презирать Вы, тогда его!

Он вас любил, и Вы, быть может,
Могли бы стать ему родней, с тех пор...
Но вас держали хладны стены,
И письма, на ответ которых он так не нашел...

Мальчишка, что благоволил и каждому стиху внимал,
И помнил все уроки, когда Вы поучали,
И стал поэтом он тогда,
Когда ушли из жизни Вы, только в ее начале.

А после смерти, клеветал на Вас,
Хотел забыть все прошлые года,
Похоронил надежды и любовь свою,
Там с Вами, на кладбище в Париже...

До самой смерти был поэтом, вспоминая
Как правильно учили вы его,
И ваш роман, который написали,
Мораль он положил на сердце в дно.

И почему не мог он полюбить вас снова,
Когда ушел, отрекся от любви,
И почему любили вы его, ведь зная, что так скоро,
Придется отпустить его...

И сколько  дней Вы были рядом с ним -
В то время, ему не нужен был никто...
"Зеленая гвоздика", - друга  произведенье,
Что раскрывало  Ваши отношеньия  от и до.

Спустя так много лет, Вы не забыты стали,
Кумир, любимый мой писатель и поэт,
Люблю я вас за всё, за те произведенья, что Вы написали,
Клянусь, Вас не забудет этот век!