Прости, прости, - шепчу в который раз. 
За то, что я ни в чем не виновата, 
За то, что сны, слова, обрывки фраз
Приходят, и деваются куда-то,
Прости. Но кто заступится за нас, 
Когда закружит вихрь в опавших листьях?
Пускай - никто. Прошу, не надо злиться, 
И горевать о том, что не дано. 
Но все ж, прошу - еще хотя бы ночь,
Еще немного города ночного,
И фонарей, асфальта, и воды.
Не больше, нет. И это - слишком много.
Еще чуть-чуть... А гордость от беды - 
В полшаге, сторожит свои границы.
И горечь от того, что не случится, 
Все мысли обращает в легкий дым,
И размывает контуры и лица,
Которые рисую на песке я,
Едва лишь только прекратится шторм.
Ах, право же, нелепая затея...
---
Перечитал. Не то, не то, не то!