ПРОСТИТЕ, ПРОФИ...
|
|
Я прощенье прошу у поэтов, Чьи поэзы не чужды "газетов", Транспарантов, листовок, журналов, И центральных рекламных каналов. Чьи доходы считаются в РАО, И кому мы орём хором "Браво!", И на тексты на чьи рады все мы Пети песни, читати поэмы. Нету Пушкина, я понимаю, И Высоцкий, наверное, в Рае. Нет, в Раю, вновь прошу я прощенье, Есть проблемы, увы, с удареньем. Ну а мы, от стихов ремеслуха, Пишем текст не по нотам, по уху. Мы в калашном ряду рыбья морда, И для нас самый раз - три аккорда. Ля-минор, ре да си и по новой, Вот расклад для гитары дворовый. Ну а ежели боем восьмёрка, Можно авторам выкрикнуть "Горько!" Ни при чём блатата и Таганка, Вам шансонит Москва-хулиганка. Вечерами в дворовых беседках Наши песни звучали нередко. Здесь от альфы любовь до омеги. И ни джаза, ни рэпа, ни рэгги. Нет намёка на флёр декаданса. Лёгкий след городского романса. Уж простите, что я в этом стиле Говорю о степи, о ковыли. КовылЕ, - да, я ведаю тему, Но всегда с удареньем проблемы. И поэмы писать о народе Ноне как-то не принято, вроде. Только я этих правил не знаю, Сочиняю, как я понимаю. Вновь прошу я прощенье у профи, Только мне ваше мнение пофиг. Уж как строки ложатся на сердце, Никуда от их строя не деться. Ноябрь 2020 |
![[]](/img/m/merkulow_e_j/00_2022_05_22_03/profi.jpg) |