Быстро кончилась ночь мудрой сутрой,
день своё тело ищет средь павших.
Пачкают пальцы в солнечном жире
руки-деревья, щупая небо.
Бабки, сытые серостью утра,
хлебушком кормят засранных пташек.
Сдохнут пичуги, помня, что жили...
Бабки помрут, забыв жизнь, как небыль.