ВОЗНЕСЕНСКИЙ.
Как ящик с аккордеона,
А музыку унесли.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Всё это давно уж не ново,
Но снова поют голоса.
И сердце кровавится словом,
Душа улетит в небеса.
А в сердце останется рана,
От чистых,  прозрачных стихов,
И сердце окажется пьяным
И пламенем вспыхнет любовь.
И снова стрела Аполлона,
Наверное, в сердце войдёт,
А музыка аккордеона
Напомнит мелодию нот.
Поэзия, вещь прихотлива,
С ней редко даётся союз.
В ней только приливы, отливы,
И в сердце слияние муз.