ГУМИЛЁВ

И сыплются стихи как искры,
Из-под сверкающих коней.
Мои мечты, как кони - быстры,
Летят в заоблачную даль.
Стихи, как огненные искры
Вдруг превращаются в хрусталь.
В бокале нежном, и хрустальном
Остатки старых добрых вин,
И чистотою идеальной,
Стих разноцветен как рубин.
Благочестиво млеют грёзы
Вводя меня в волшебный сон,
И слышу я то шёпот розы,
То колокольный громкий звон.
И всё во мне перемешалось,
И закружилась голова,
И рифмы, как ребячья шалость,
Взлетают искрами в слова.