МИХАИЛ ЛУКОНИН
Он поправлял рукою позу,
Корпел неловкий ученик.
И из поэзии на прозу
Переводил тебя в тот миг.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Ушла поэзия из прозы,
Взлетела птицей в небеса.
Там, где сверкали часто грозы,
Омыв дождём поля, леса.
Пронзив насквозь стихами воздух
И наслаждаясь высотой,
И перед ней застыли звёзды,
Любуясь этой красотой.
И там, в легендах или мифах
И в поэтических стихах,
Поют ритмические рифмы,
Их эхо встретят в облаках.
И проза, разойдясь с мечтою,
Останется лежать в земле,
И будет править суетою
Среди обид, в грехах, во зле.