Увенчал её, украсил и исчез из своей памяти. Растворился со мной! Значит в завтра что-нибудь моё, возможно, тихонько постучится, побьётся лобиком об форточку, мне станет его жаль и, стиснув надежду, я приотворю маленькую щелку. Оно улыбнется, помашет мне ручкой, куснет за нос и скажет - какое же ты хорошее... Воспоминание...
А до этого манящее своей неопределенностью, далекое в своей растяжимости "когда-нибудь" недолго потерпит вялое сопротивление рассудочного органа, не очень церемонясь, одержит над ним, и всеми ему подобными, полный и решительный верх, указав мне тем самым прямой и наклонный путь вниз. Катись на здоровье.
И никуда я не скачусь. Я просто никогда уже не буду той самой единственной. Я лишь перемещусь в первую, в холодном, таящемся страхе, сжавшим свои липкие ладошки на время моего триумфа, и отчетливым сознанием того, что дальше - только нереальные числа...
Когда-нибудь я и стану нереальным, ненатуральным, ненастоящим пергаментом в кладовой сознания кочующего ветра, нашедшего временный оплот своего затишья в буйных локонах моих волос.
Ласково окутав их, он превратит в эфир выборочно тугие пряди, заструится вниз тёплым бризом, прорисовав себе известные черты, знакомые изгибы... Глубоко взорвется ураганом, расхлещет вихрами щеки, закрутит безудержной массой безумие, унесет в бешеном смерче размытые мысли.
Ветер угнетён. Опечален скорбным видом пустых песочных часов, в память о содержимом коих сизый тонкий слой пыли по стенкам...
Ветер легкомысленно всколыхнется, игриво попытается разогнать, растормошить застылость. Хлынет ветер в стремлении объять и оживить, забыв, что он не огонь и не несет тепла, обнимет безликое стекло.
Мазки пыли безжизненно застыли изнутри. До них не добраться. Его судьба не вернуться в. Он рожден, чтоб лететь из. И ноги его не удержат. Предательские руки обернутся ленточными, невидимыми крылами, не дав возможности пальцам...
Никто не соткет ему кольчугу из крапивы. Он должен взмыть. Он будет парить. Он обречен на этот вечный, агонизирующий полет рывками.
"Целься", сказал голос. Впереди всегда стелется море, скользи по глади. Над ним всегда клубится облако - прорвись сквозь туман. Под ним расстилается остров - заройся в песок. И жди. Жди, когда порывистое движение увлечет тебя за собой снова, вокруг изящно выточенных щиколоток вверх, и заструятся вновьобретенные пальцы по живой, теплой душе и плоти той, что будет твоим следующим реальным числом...
Когда-нибудь... когда я возглавлю ряд нереальных чисел, обнаженного понятия ПРОШЛОЕ