Сонная ночь раскинула свои когтистые лапы над заброшенным лесом.
Яркий глаз луны спесиво выглядывал из-за туч.
Буйный ветер ленивыми порывами прогуливался по дремучему лесу.
Под высокими, словно корабельные мачты, деревьями, прятались корявые кусты. Их пожухлая листва в ночном свете казалась ярко-синей. Вдруг ветка куста затряслась. Резким движением с нее сорвали лист. Тень человека призраком промелькнула рядом.
Он не помнил ни своего имени, ни почему находится здесь. Он не помнил себя, но он знал, что это его мир, только его одного. Такой, какой он сотворил себе сам - темный, безмолвный и одинокий.
Он часто забирался на самое высокое дерево и неподвижным взглядом пристально следил оттуда за бесконечными лесами, высматривая хоть кого-нибудь живого. Если ему чудился где-то шорох или непонятное движение, он тут же стремглав бросался в то место, а потом долго рыскал по лесу в поисках пришельца. Но, в конце концов, он, как всегда, убеждался, что совершенно один в этом безликом мире... Именно эта мысль каждый раз дарила ему полное удовлетворение, наполняя невыразимым счастьем.
И он снова садился под дерево, облокотившись на влажный, пороший мхом ствол, и продолжал считать бесчисленные звезды.