Облака, как бурлаки на небе, тянут-тянут за собой грозу...
Волосы дерев цепляя гребнем, как цикорий нёбо поутру...
Пусть они дотащат терпкий ливень, пусть бичами молний хлещет всласть...
Пусть они вонзаются, как бивень, в мякоть прелых улиц и асфальт...
Пусть распорет мглу артподготовка, а потом, приняв на грудь сто грамм,
Капли, словно пули, всадят ловко по свинцовым крышам и домам...
А потом наотмашь, в штыковую! Шашки струй и градины-картечь!
Я сто лет хочу грозу такую... Чтоб на небе громыхала Сечь!
Чтоб очнуться, словно в чистом поле, голым, пьяным, голова в кустах...
А не чахнуть в городе-неволе, в келье дни считая, как монах...