Под осенний мотив Шевчука 
Вдруг беспечной весною,
Как Есенин писал, осыпает мозги алкоголь...
Это наше, Господь?.. Ты ответь, это наше?.. Родное?... 
Вдруг не спать до утра, 
как ребенка, качая в руках эту боль?
Мы на торжище слов,
На развалах блошиного рынка
Сторговали задаром
И заветы отцов, и мечтания наших детей.
Мы пропили кумач.
Проиграли империю в бинго.
И открыли все клетки,
По амнистии выпустив стаи голодных зверей.
Ты ответь мне, Господь,
Почему в этом сумрачном царстве,
Где порядоком торгует холуй,
С толстой чековой книжкой в руках, 
Ты оставил нам сердце?
Зачем оно в этом коварстве?
Чтоб больнее смотреть, как земля обращается в прах?
Впрочем, я не о том...
Я о той неизбывной печали,
Что свила в наших душах свое вековое гнездо.
Я о нашем... О русском... 
О том, что лишь мы понимали...
И о том, что другим, 
Как бы нам не хотелось, понять не дано...
В каждом сумраке - свет от зажженной лучины.
В каждой тьме есть надежда на скорый рассвет.
Но я знаю одно - нам и в полдень не будет причины
Не грустить,
Ибо жаждем того, что другие давно уже нет... 
Обойдемся без личностей.
Без трепанаций истории.
Мы - народ.
Наше сердце большое - на всех.
Ты нас ранил, Господь.
Кровоточит наше исподнее.
И стоим на ветру,
Рассыпая бессмысленный смех...