Пустые лица... Паперти глазниц...
Взгляд-побирушка или бич-надсмотрщик
Бредет по полю высохших страниц,
И скудный его лоб презренье морщит...
Кривые телеграфные столбы
Передают сухие телеграммы.
Тире и точки - код его судьбы.
Как старые белеющие шрамы.
Портрет эпохи или грубый шарж?
Пустыня дней или оазис будней?
Военный или похоронный марш?
Но с каждым часом глубже, беспробудней...
В его тисках сминается душа.
В объятьях его чахнут цикламены.
В глазах - как катаракта - кадр "Дом 2"
А в голове - циклон из спермы.
Бредет сутулый двадцать первый век,
Под толстым гримом в струпьях скуки морда.
Бормочет по старинке: Человек,
Звучит, мля, гордо!

А ты живешь, как с бычьим пузырем,
Уныло щурясь в тусклое оконце...
Рожденный здесь, мечтал познать ты Солнце.
Но здесь его не видно даже днем.

P.S.
Чтоб получить ожог его любви,
Приходится ломать глухие стены.
И резать свою кожу на ремни,
Захлебываясь истиной и пеной...