Ты. Вот видишь, как важно понимать свою роль в диалоге. Сам того не зная, ты начал со мной разговор. Прямо сейчас именно ты влияешь на меня, ведь я чувствую твоё недоумение и разочарование.
Понимаю, что на первой странице ты ожидал прочесть начало банальной истории о несчастном человеке, человеке-развалине. Я не разочарую тебя. Поверь, это будет банально, это будет о тебе. О тебе прежнем, настоящем или будущем, я, конечно, не знаю, да и, думаю, тебе самому в этом нужно будет разобраться.
Если ты готов оголить чувства, то иди за мной. Я покажу тебе удивительное место, где ты не найдёшь ничего нового, но почувствуешь. Догадался? Это твоя душа.
Только душа знает всё о тебе, но пытается забыть многое, чтобы жизнь казалась сносной. Она не хочет помнить, как цветные коробки унылых домов безмолвно тонут во тьме, когда идёшь домой один. Кажется, ещё мгновенье - и!.. А, нет: всё по-прежнему на своих местах и темнота не смогла поглотить Вселенную. Жаль. Так приятно и легко было бы раствориться в пустоте, тёмной и уютной, такой родной пустоте.
Кричать. Громко до исступления, срыва голоса и жизни, орать, вонзаясь голосом в боль, равнодушие, тоску, обиду. Но! Нельзя беспокоить людей, этот кишащий проблемами и глупостью муравейник. Нельзя нарушать их привычный расклад бесполезного существования.
Идти. Да-да! Нужно идти. Спокойно, уверенно, чтобы все верили, что ты знаешь, куда идти, к кому, зачем. И никому! Никому ни слова о том, что ты одинок. Пусть думают, что на них нет времени. Людям нравится не знать о боли других.
Ещё немного. Ключ почти победил замочную скважину. Тише. Всё - можно!
Отчаяние, злость, бессилье. Я весь в вашей власти. Ешьте душу, рвите разум. Уничтожайте.
Ну, как? Знакомо?
Вот так - эмоция за эмоцией - мы будем строить диалог. Поговорим чувствами, облачая их в слова.
Ты привёл свою измотанную душу домой. Наревевшись вволю, она тихо, но твёрдо, прошептала тебе:
- НЕУДАЧНИК!
И ты, как отличник, впервые получивший двойку, начал оправдываться, объяснять, что неудачники начинаются в колыбели. Они словно каждым своим поступком, словом, мыслью пытаются доказать, что и их существование имеет смысл, но... Они - неудачники. Так решено, так принято, так удобно.
А, главное, это ведь не про тебя! Ведь у тебя-то сплошные удачи! Диплом получил, работу нашёл и даже кого-то пытаешься любить, чтобы родителям было спокойнее.
- НЕУДАЧНИК! - послышалось вновь.
Видишь? Не верит душа твоим победам. Она - мудрая, знает, что победы возвышают нас над самими собой, а ты уныло волочишь ноги.
Не расстраивайся. Расскажи своей душе как-нибудь на досуге, что именно неудачники, которые не смирились, пленят умы поколений мощью собственного гения.
Чувствуешь? Неприятно заныло. Это сердце. Оно так устало подпитывать боль. Каждый раз, когда ты оправдываешься перед душой, боль сковывает рассудок. Ты начинаешь разрушаться.
Нужно сохранить себя. Во что бы то ни стало, сохранить СЕБЯ: сберечь наивность, отстоять право на глупость, заслужить беззаботную улыбку, обрести роскошь теплоты.
Тепло. Так важно, чтобы было тепло. Рукам. Ногам. Пустоте в грудной клетке. Сейчас только бы сохранить себя для этого.
Не разрушиться до основания, но согреться. Согреться надеждами на будущего себя.
- НЕУДАЧНИК!
Думаешь, душа?
Глупый. Это страх. Он всегда приходит к нам и делает душу безмолвной, когда мы принимаем правильные, но совершенно неожиданные решения. Страх ведь тоже боится. Боится нашей мудрости. Истинные мудрецы не пускают в свой мир страх, потому что знают цену человеческой силе, которую он поглощает.
Страх не отступает, и ты ищешь убежище в телевизоре, интернете, книгах. Все лгут. Всё врёт. Не обманет только стрелка часов в комнате, где ты один: день, два, неделю. А "тик-тик" режет острым лезвием "хочу", "мне плохо", "почему", "за что", "не могу".
Так появляется правда. Она лезет из кровоточащей раны и не даёт возможности зарубцеваться тканям души. Правда - самый страшный монстр в темной спальне одинокого человека. Правда навалится неожиданно, когда рядом никого нет. Она не даст шанса оправдаться, душа своей реальностью. Правда просто сядет на грудь и начнёт погружать свои пальцы в мозг. Очищая клетку за клеткой от грязи повседневной мишуры, правда, в конце концов, оставить лежать тебя в постели нагим, беспомощным и жалким. И ничего с этим не поделаешь - это правда.
Ты призываешь сон, но забытьё - удел счастливцев. Всё твоё существо на самом деле противится сну. Зачем засыпать, если не для кого просыпаться? Измученный, уставший от самого себя ты ненавидишь телевизор, интернет, книги.
"Сладких снов. Люблю".
Холод. От мозга в сердце - холод. Где-то чувство пустоты превращается в сладость ожидания. Любит. Меня любит. Я существую. Я есть! Меня любит. Я нужен. Я буду. Я остаюсь. И темнота наконец-то принимает тебя в свои покои.
Ты выиграл бой. Сегодня ты победил одиночество, но впереди настоящее сражение - вся последующая жизнь. Удачи тебе, ведь за спасительной темнотой всегда следует беспощадное утро.
Ночь
Часто самыми значимыми в нашей жизни памятниками становятся не гранитные плиты, а места радости, мимолётного, а оттого бесценного, счастья. Здесь всё хранит в себе искорки твоих глаз, тепло улыбки и самоуверенность надежды на то, что будет ещё лучше. Обязательно будет. Не сейчас, конечно же, но уже очень скоро.
И только ночью, в самых сладких сновидениях, мы имеем возможность окунуться в безмятежность счастья, прошлого или ожидаемого.
...Вот ты сидишь на мокром песке, лениво щуришь глаза и ждёшь, когда очередная волна, преодолев все препятствия на своём пути, падёт к твоим ногам. Голоса людей кажутся фоном, нелепой аудиозаписью несостоявшегося меломана. Вдруг один голос превращается в уверенное соло:
- А счастье... Странная вещь, это счастье. Оно имеет способность оседать комом в горле, закладывать уши и разрушать мозг. Так счастье превращается в боль, а потом, если, конечно, повезёт, оно становится опытом.
- А ты сейчас счастлива? - слышишь бэк-вокалистку.
- Я уже осторожна.
- Везёт. Значит, ты когда-то была очень счастливой.
Поворачиваешь голову, чтобы украдкой взглянуть на солистку. И уже в следующее мгновение мечтаешь пасть солёной волной к ногам этой невероятной девушки. Как вдруг перед глазами: "Сладких снов. Люблю".
Не от неё. Её давно уже нет. Да и была ли?
Ласковое море обрушилось на тебя штормом, изгоняя из счастья. Вода накрывает. Ты не сопротивляешься. Тонешь.
Утро
Утро - очередной низкий старт перед дневными забегами на короткие дистанции.
После схватки с ночным монстром одиночества ты превращаешься в силача, подобного тем, кто сдвигает с места грузовики, вцепившись в трос зубами. В твоей трёхтонке неподъёмный груз: лень, усталость, элементарное отвращение к рутине. И только сила привычки обеспечивает инертное движение жизни.
Запив остатки вчерашних страданий кофе нужно правильно выбрать маску на день грядущий. Кем быть сегодня? Угнетающий пессимист, раздражающий циник, надоедливый сангвиник. Нет! Всё было.
Может, стоит оставить все маски? Предстать перед кучкой давно неинтересных тебе людей самим собой? Посмотреть усталыми глазами? Оголить всю душу в достойном молчании?
Может. Но... Никому Ты Настоящий не нужен. Настоящие люди вызывают чувства. Чувства часто приводят к боли. А боли и так много в мире. Пощади!
И вот ты выбрал маску реалиста. Идёшь на работу, как никогда, спокойным. Тебе это нравится? А я вот боюсь, когда чувствую себя спокойно. Мне кажется, что всё внутри вдруг сгнило и оторвалось. Лучше чувствовать боль. Да, это не так ужасно, как пустота. Но пустота - это ведь не про тебя.
День
Долгожданный обеденный перерыв. Машины. Много машин. Серость. Мрачные лица людей так давно уставших от жизни, что и не помнят, а жили ли.
Вдруг тонкий чувственный аромат - запах настоящей весны. Улыбка незнакомки - грандиознее вспышки на Солнце. Совсем не та, которая прилагалась к твоей утренней маске,- настоящая, тёплая.
Незнакомка заприметила бесстыжий интерес. Но тебе почему-то не стало неловко. Нет. Совсем нет! Впервые за очень долгое время, а, может, и за всю жизнь, тебе глубоко безразлично, что подумают вездесущие безликие другие.
Главное, чтобы Она улыбалась, а её глаза смотрели в твои.
Музыку души не записать на нотном стане. Симфония чувств не для толпы. Всё сокровенно. Всё внутри. Так внезапно рождается мелодия для двоих.
Она о том, как в каждый заброшенный дом раз в году приходит весна. Фундамент прорастает нежной зеленью, такой же нелепой и самозабвенной, как неумелая любовь в развалившейся душе.
Жалкий разочаровавшийся человечишка из самой глубины своей трепетно вынимает мелкие пульсирующие клочки ТОГО ПРЕЖНЕГО себя. Бережно несёт живой клад любимой. Стыдливо показывает. Надеется, что Она станет архитектором его самого. Именно Она вернёт к жизни.
Ведь Она - та самая осторожная солистка с морского берега, которая раньше приходила только во сне. Ведь именно от неё ты, сам того не зная, всю свою сознательную жизнь ждал получить: "Сладких снов. Люблю"... И только в её руках твой сегодняшний и все последующие вечера, когда идёшь домой НЕ один, когда совсем НЕ развалина.