Летит это слабое тело.
Летит, как птица, домой в родное гнездо,
Но вот тело не птица, летать не умеет.
Взлететь в небо не может,

И вот! А нет...
Чуда не будет, не в русской сказке мы.
Мы в мире реальном, а тело в ином.
Не сыграет больше он на струнах жизни своей.
Только родня польёт слезами бездыханное тело.

Чего же так стало? 
Почему он лежит? Мёртвым лежит.
Он всего-то хотел домой,
В мир и покой.
А теперь только земля греет тело его...