Мне не важно какой мой родной город сейчас. Я помню его только таким, каким он был лет 10 назад. Неважно и то, что редко из него уезжаю, вижу, как он меняется, пустеет, пока мои знакомые через одну-две руки вовсю колесят по миру. Воспоминания из детства, наверное, самые лучшие. Помню эти зимние вечерние улицы, которые ярко светятся теплыми золотыми фонарями, помню магазины, украшенные к новому году, помню, что снег был чище и мягче.
Город уже давно изменился. Десятки одинаковых кафешек, которые пытаются, правда пытаются, выделится, но все равно получают ярлык "очередного хипстерского места". И кофейни, множество новых кофеен. Когда появляется свободный час-два, нужно это время тратить на кофе, никак иначе. Желательно, в одиночестве. Доехать необходимо до любимой кофейни, в которой бариста не меняется который год. Улыбнуться уже знакомой официантке. Сесть в углу, и ждать заказ. Вокруг сидят парочки, все очень мило общаются. Особенно интересно наблюдать за кавалерами. Иногда даже подслушивать. В эти моменты понимаешь, что девушкам и женщинам нужна новая революция. Революция "За интересные беседы в кафе!". Девушки так мило улыбаются.
Раньше в этом заведении можно было курить. Была отдельная зона для курящих. Шумная. Вытяжка гудела громко и запаха дыма совсем не чувствовалось. Как говорила мама, с которой периодически заходили. Но мне тогда казалось, что запах кофе смешивается с табачным. Мама уверяла, что это не так, а потом наливала мне на пару глотков. Детям кофе нельзя, однако я пил его лет с 5, мама поняла, что все эти споры только ради этого, и стала покупать мне свою кружку, но с молоком. Она за кофе с сигареткой, я за кофе с молоком. Мало, что изменилось, не считая того, что сам уже вырос, кофе пью без молока, начал курить, и курить теперь в общественных местах нельзя. Мало, что изменилось.
Людей в кофейне становится все больше, еще пара посетителей и будет аншлаг. Вот они и зашли. Трое парней и девушка, которая как мне сначала показалось, вместе с ними. Успел даже взгрустнуть. Она была очень милой. Светлые волосы очки в большой черной оправе, типичный пуховик, на который поверх был накинут платок, заменяющий шарф. Платок с цыганским рисунком, но цвета были совсем не цыганские - голубой с розовым и фиолетовым. Наверное, если бы не этот платок, то даже не обратил бы внимание на эту девушку. Группа парней резко направилась единственному свободному столику, а девушка не замечая отсутствия мест подошла к бару, где красовалось множество различных пирожных. Оглядев весь ассортимент взглядом неискушенного ребенка и слегка прикусывая нижнюю губу, девушка осмотрела все помещение. Поняв, что свободных мест нет, её игривый взгляд охватила печаль и разочарование. Поймав на себе мой, в наглую прожигающий её, взгляд, она с интересом подняла одну бровь. Когда же я легким кивком пригласил к себе за стол, то она резко направилась ко мне, но чем ближе подходила, тем большее смущение нас охватывало.
Она подошла и немного робко спросила можно ли ей присесть. Было бы нелепо и немного смешно отказать ей в этом. Вопрос то был риторический. Сняла свой кислотно-цыганский шарф, положила на кресло, на котором уже валялся мой рюкзак. Расстегнула куртку и наверное понадеялась, что я побуду джентльменом и повешу на вешалку за мной. Но этого не произошло, а произошел еще один прожигающий взгляд на то, с какой грациозностью Она это сделала сама. Одним рывком, не сдвигая ног с места. Уселась прямо напротив меня, еще раз улыбнулась и начала разглядывать меня с интересом, даже убрала стоящий между нами кемикс с кофе.
Я представился. На что Она только кивнула головой и спросила что у меня налито в стакане. Там была Танзания, сорт кофе. Никогда не был в Танзании, но уверен, что там именно так, какой по вкусу этот сорт. Когда горячо, то он истошно горький, с запахом пепла. Чем больше остывает, тем сильнее раскрывается кислый вкус и запах сменяется цветочным. Наверное, не лучшее описание для туристического агентства, но кофе в Танзании выращивают отменный. Кому бы не давал попробовать, все плевались и лица их такими, будто клопа раздавили. Это и к лучшему, не пейте мой кофе. Но не Она, эта леди в наглую взяла мою чашку и сделав большой глоток, ее лицо приняло выражение первой пробы крепкого алкоголя сильным духом человека. Поставив чашку на место и кивая одобрительно головой, сказала, что хочет обычный латте. За одно и представилась и положила перед собой открытое меню.
Её имя не произвело на меня никакого впечатления, кроме того, что её родители были околохиппи, а так как Она примерно моего возраста, а мне 20, то еще и запоздалыми околохиппи. За короткую жизнь мне встречались разные женские имена. Даже проследил тенденцию, что чем имя у девушки необычнее, тем дольше и приятнее наше общение. Но назвать дочь в честь ягоды, когда она совсем ничего общего с ней не имеет - это сильно. Да, дети при рождение все примерно одинаковые, но посмотрите на себя, уважаемые родители.
Смутившись отсутствием моей реакции на имя, Она сказала, что "джентльмены незамедлительно реагируют и начинают расспрашивать почему её так зовут". Хорошо, что я не джентльмен, а то скорее всего получил бы клеймо очередного. Мне это польстило. Выбрав свой стакан молока с каплей кофе и бесконечным количеством сахара, а так же шоколадный торт, Её взгляд снова начал оглядывать все вокруг с детским любопытством. Параллельно вела светский диалог со мной об этом месте, часто ли я сюда хожу, чем увлекаюсь и не страшно ли к себе незнакомых людей подсаживать, аргументируя это тем, что вдруг она - маньяк, самый что ни на есть настоящий Потрошитель юных глупцов - таких, как я. Рыбак рыбака, получается. На все мои доводы этой теории, Она категорично выдавала контраргументы. Её лицо выдавало все больше раздражения с каждым новым моим вопросом и доводом. Мне же это стало интересно. Что за реакция такая? Откуда она? В конечном счете напряжение возросло слишком сильно, мне показалось, что Она сейчас уйдет, а мне придется оплачивать её сахар в разных формах. Все обошлось, потому что нить напряжения оборвалась официантом, который принес заказ.
2
Хорошо сваренный кофе даёт по голове значительно быстрее, когда назревает конфликт. Кто же знал, что эта леди так сильно захочет исчерпать моё спокойствие своими вопросами. Каждый новый вопрос был более личным, более грубым, более непонятным. После блица на весёлой, но напряженной ноте, был задан, как мне пообещали последний вопрос. "Что ты забыл?".
Насколько же было моё удивление, что после расспросов незнакомки о половой жизни, о взаимоотношениях с родителями, о постыдных поступках, о неудачах и успехах, и о многом том, на что легко дать ответ, даже, если не хочешь, меня спрашивают то, что я забыл. Откуда мне знать? Это забыто. Или я забыл что то прямо сейчас. На всякий случай поздравил свою собеседницу с её днем рождение, за что был снисходительно послан.
"Что ты забыл?". Повторяла она вновь и вновь. То вскользь, то напрямую. Доводы, что я этого помнить не могу в принципе, были отвергнуты. Спорить эта женщина умеет. Нужно вспоминать, не угомонится ведь. Зачем ей это было нужно знать меня почему то совсем не волновало. Со стороны я казался школьником, который делает вид, что вспоминает параграф, который даже не учил, не хватало только начать бить себя кулаком по голове, в надежде, что учитель отстанет от тебя, и просто поставит точку в журнал.
Стоп. А что я забыл? Спросив об этом, я увидел, как её лицо меняется в эмоции. Мне показалось, что сделал что то правильно, в первый раз за этот разговор. Как оказалось, из моей памяти ушло нечто плохое, нечто, что мешало бы жить. Такое воспоминание есть у каждого человека , почти у каждого. Вон, Брюс Уэйн не забыл о своих двух кошмарах в жизни, и в конечном итоге стал тем, кем стал. Но стоило помнить? Убийство родителей на его глазах он вряд ли бы отложил в дальний ящик своих воспоминаний, а летучие мыши - это то, что необходимо было вырезать из своей памяти. Посудите сами, два его кошмара превратили его в ненормального, который бегает в костюме летучей мыши. Он своим самосудом подвергает опасности жизни обычных жителей Готема. Не будь BAT, а был бы только MAN, то многое могло измениться.
Мои рассуждения о комиксах были полностью выслушаны, с большим интересом даже. Для себя сделал вывод, что эта тема довольно интересна и нужно будет расписать эту идею, может кину на какой-нибудь портал с обсуждениями комиксов. Моя же спутница этого вечера решила поддержать мысль о том, что именно воспоминания нас формируют. До этого момента этот разговор не казался мне каким то тривиальным и кухонно-философским, никто не идеален. Однако, идея, что если достать из памяти нечто, что даст тебе смысл в жизни показалась мне интересной. Наконец таки понял, что она имела в виду, задавая этот вопрос.
3
Мне тогда было 11 лет, я приехал на море с бабушкой. Небольшой пляжный городок, который располагается между двух скал. Пройти весь город можно часа за два неспешным шагом. Там было хорошо. Как сейчас помню эти можжевеловые леса на склонах и море, утекающее за горизонт. Жили мы дальше всех от моря у женщины, чьё имя совсем не отложилось в мое памяти, но её борщ, которым она кормила каждый раз, как приезжали был бесподобен.
Хорошего в этом городке было много. Дикостей тоже, их творила моя бабушка. Ну, нацарапал я своему другу на руке паука, ему же понравилось. Зачем его с ног до головы обливать зелёнкой? Бабушка - отдельная тема, это была мощная женщина, и сумасшедшая, как мне всегда казалось. От неё всегда пахло кофе и сигаретами, а на "вышедшей из под контроля родинкой" всегда было три волоска, они смущали и завораживали. Некоторые её поступки мне были непонятны. Как то однажды, мы шли с моря и бабушке захотелось зайти в церковь местную. Небольшая такая белая часовня с зеленой крышей и золотым крестом. Единственное место, в котором пахло ненавистным мне ладаном. Эта женщина 50+ в купальнике и лёгком зелёном платке, который был повязан, как юбка, решила помолится, её не пустили, что не удивительно. Суть в том, что пока бабушка спорила с попом на протяжении получаса, я успел осмотреть все это сакральное место и взять, а как позже выяснилось, украсть свечку.
На заднем дворе дома, где мы жили стоял стол под здоровенной сосной. Сосен в этом городе было мало, но каждая из них была старой, а ветви их извивались полностью произвольно. Было похоже, что это огромные древесные руки, торчащие из земли. В ночи эта теория приобретала новые краски. При всем этом, сосны не были похожи на руки злых существ из под земли, совсем наоборот - это были потрясающе красивые деревья с корой, как старая кожа и с стволами, как ведьмны пальцы. И никто, совсем никто в этом милом городке не считал, что сосны такие из за близкого моря и солей. Нет. Вместо этого все дружно считали, что сосны - это места скопления отрицательной энергии. Псевдонаука нулевых была прекрасна, не то, что сейчас.
Играли мы как то под сосной со своим другом в солдатиков, а точнее в спайдерменов. Любил он этого персонажа, а я любил играть в его игрушки, поэтому решил раскрыть ему тайну, которую знают только настоящие фанаты, а именно, второе название этого героя. Пидор-мен. Я рос испорченным ребенком, признаю.
После таких слов друг мой решил, что не может просто так сидеть и хочет забраться на высокий отвесный холм и прокричать во все силы новое имя своего кумира. Пробираться через заросли можжевельника было не особо трудно. Больше всего тогда напрягали разные сколопендры в этих деревьях, а также ползучие гады под ногами.
Добравшись до высокого места, он встал, набрал воздух в лёгкие...
4
... А дальше пелена накрыла мои глаза. Ощущал я тогда страх, видел несколько машин скорой помощи, люди в спецодежде бегали.
Собеседница ковыряла остатки торта вилкой и внимательно слушала. На вопрос я ли его толкнул, ответить не смог. Не знаю. Знаю, что мог толкнуть, знаю что не с целью скинуть с обрыва. Посмотрев прямо мне в глаза, она сказала, чтобы я не про комиксы статью написал, а про это. Это одно, всего лишь одно из тех воспоминаний, что делают меня мной.