Пройдет немало лет, пока мы станем старше. 
И будем танцевать, и будем говорить, 
И, вдруг упав в глаза, родные, но не наши, 
Мы сможем тихо так: взглянуть и отпустить. 
И данное тепло своей не сделать болью, 
И ласково зажечь фонарик на окне. 
Мы знаем, в общем, все, и старой канифолью 
Скрипит седой смычок по тоненькой струне. 
Пройдет немало лет, и стертые полотна 
Займут свои места на стенах галерей, 
Там будем мы с тобой, так бережно и плотно 
Прижатые к холсту меж двух больших дверей. 
А в них войдет скрипач, достойно и неслышно, 
И сказочник войдет, свободно и легко. 
Скажи мне, почему мы все считали лишним, 
Что было так вблизи, а стало - далеко? 
И сказочник дрожит от холода и чувства, 
Что что-то тут не так, и кто-то здесь ещё, 
Пока смычок молчит, пока молчит искусство - 
Пожалуйста, ответь: Все было хорошо.