Песни уходят
из черного города
к чертовым таборам,
к чокнутым воронам,
к розам под кожу врываются загодя...

песням не место на каменных заводях.

Песни мечтают
о чем-то загадочном,
чем-то забытом,
наивном,
припадочном,
грозном, далеком, усталом...

Наверное,
песни умрут, не сорвавшись из серого.

Трупные песни - в экранах, по радио...
Где же живое?
И где нам искать его?

Выбросьте в яму шуршащие ящики.
Песни - в сердцах.
И они - 
настоящие.