Ненавижу войну. Её лицо отвратительно. Видел его. Смрад горелых тел летел изо рта. Безумие взгляда опьяняло, как спирт или любовь. Смерть не так ужасна, как война, ибо смерть избавляет от ужаса войны, а война не избавляет от ужаса смерти. Во всяком случае, всех убитых на войне уже не мучает страх смерти, и кошмар войны не терзает их души во сне так, как он терзает живого. Скорченные пальцы их протянутых рук будто бы хотят обнять с благодарностью. Их вывалившиеся внутренности и языки словно бы дразнят гримасами юродивых мертвецов. Не приведи вам небо увидеть сотой части того, что было. Ненавижу войну. А эти, - па-ци-фис-ты, заявляют, что тоже ненавидят войну... Па-ца-ны... Маменькины дети! Да что они знают о войне? Они, - не нюхавшие ничего кроме маминых цветов и юбок... Разве видели они, как шевелит пальцами оторванная взрывом рука? Разве слышали они, как шипят и скворчат мозги мертвецов, сгорающих в пламени пожарища? Разве это у них на руках умирал друг, с грудью, развороченной осколком? Разве это они открывали бомболюк над деревней, где среди детей и стариков таился враг? Щенки! Нет у них права ненавидеть то, чего они не знают. Правильно ненавидеть войну могут лишь те, кто на ней бывал. И пусть другие заткнут свои рты и не лезут со своей ненавистью в чужой огород. Иначе... Иначе - они познают на себе, что такое смерть, война и ненависть