Видения былого. Седьмое

Голова горяча, как этот чёрный
Прожаренный солнцем песок.
Невмоготу глазам
От марева заката
Над фиолетовыми скалами.

Голодных грифов туча кружит,
И мысль одна под стать им:
Теперь уж всё...

Как выл и плакал малый,
Что у последнего колодца
К нам прибился.
Глупец! Просил и требовал,
И даже угрожать пытался.
Счастливец... Теперь его уж муки позади.

Но, Боже мой! Его глаза...
Вовек мне не забыть их...
... а впрочем, уже не долго.

Золото?
Глупее не придумать...
Нет!
Глотка воды уж мало.
Озёра, реки, родники...
Бочонки пива и напитков,
И на заоблачных вершинах глыбы льда...

Пожалуй, начинается...

Чёрные твари! Как будто чувствуют её.
Ну что же, здравствуй тётушка!

Но... Кто это спешит навстречу?!