Миникон : другие произведения.

Все работы восьмого конкурса

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
 Ваша оценка:
  • No Copyright Миникон
  • Добавление работ: Хозяин конкурса, Голосуют: Номинанты
  • Жанр: Любой, Форма: Любая, Размер: от 0k до 2k
  • Подсчет оценок: Среднее, оценки: 0,1,2,3,4,5,6,7,8,9,10
  • Аннотация:Краткость - сестра таланта!
    Регулярный литературный конкурс миниатюр "Миникон" планируется проводить раз в два месяца. Тема и направление каждый раз будут новыми - от реализма до абсурда и от сентиментализма до киберпанка.

    • Журнал Самиздат: Миникон. Литературный конкурс миниатюр
    Конкурс. Номинация "Восьмой конкурс Миникон" ( список для голосования)

    Список работ-участников:
    1 Эстонец Золотая Ляо   2k   Оценка:8.81*16   "Миниатюра" Проза
    2 Игрушка Взрослые игры   2k   Оценка:6.43*9   "Миниатюра" Проза
    3 Глаша Осенние вальсы   2k   Оценка:5.16*13   "Миниатюра" Проза
    4 Колибри Любовь и время   2k   Оценка:6.39*7   "Миниатюра" Проза
    5 Тёртый к. Вся жизнь...   2k   Оценка:8.00*8   "Миниатюра" Проза
    6 Надежда Здравствуй, папа   2k   Оценка:9.22*12   "Миниатюра" Проза
    7 Домино Воин Тапукке   2k   Оценка:6.64*9   "Миниатюра" Проза
    8 Н.В. Желание   2k   Оценка:6.65*10   "Миниатюра" Проза
    9 Сергей Завет   2k   Оценка:8.93*13   "Миниатюра" Проза
    10 трава Загогулина   2k   "Миниатюра" Фантастика
    11 Ригор М. Марка ниоткуда   2k   Оценка:6.94*10   "Миниатюра" Проза
    12 Чудак. С чего начинается утро?   2k   Оценка:9.30*8   "Миниатюра" Проза
    13 Хикари I love you   2k   Оценка:7.34*7   "Миниатюра" Лирика
    14 Вечер Синица в окно стучит...   2k   Оценка:6.77*7   "Миниатюра" Проза
    15 Сосед Кот на балконе   2k   Оценка:4.22*6   "Миниатюра" Проза
    17 Одинокая Моё сокровище   2k   Оценка:6.79*9   "Миниатюра" Проза
    18 Актриса Снова старая любовь?   2k   Оценка:7.01*6   "Миниатюра" Проза
    19 Ай б. Дезинфекция   2k   Оценка:6.80*8   "Миниатюра" Проза
    20 Марка Мамочка   2k   Оценка:7.24*9   "Миниатюра" Проза
    21 Мадмуазель С. Последний день осени   2k   Оценка:6.77*7   "Миниатюра" Проза
    22 Почтальон Поцеловать Олю!   2k   Оценка:8.97*12   "Миниатюра" Проза
    23 Жена_Барсука Вечнозелёная   2k   Оценка:5.64*7   "Миниатюра" Проза
    24 Студент Хотя...   1k   Оценка:6.65*9   "Миниатюра" Проза
    25 Tigrenok Радостное горе   2k   Оценка:6.55*9   "Миниатюра" Проза
    26 Крюндель Где пьет толпа   2k   Оценка:5.25*12   "Миниатюра" Проза
    27 пас мышка таланта   1k   Оценка:6.74*7   "Миниатюра" Проза
    28 analecta Превращение и возвращение (в общем, перфоманс)   2k   Оценка:5.90*6   "Миниатюра" Проза
    29 Галя с.а. Сука   2k   Оценка:6.90*8   "Миниатюра" Проза
    30 Капитан Д.П. Любовь по переписке   2k   Оценка:7.34*11   "Миниатюра" Проза
    31 Корюшкин П. Признание   2k   Оценка:6.33*6   "Миниатюра" Проза
    32 Васюков Ловушка   2k   Оценка:6.74*9   "Миниатюра" Проза
    33 Masik Самое важное послание   2k   Оценка:6.24*7   "Миниатюра" Проза
    35 Винтер Нарик   2k   Оценка:5.15*7   "Миниатюра" Проза
    36 Тося Просто - хороший   1k   Оценка:7.61*7   "Миниатюра" Проза
    37 Морана Да, мой господин   2k   Оценка:7.49*11   "Миниатюра" Мистика
    38 Ванька К. Миллиардер   2k   Оценка:5.43*8   "Миниатюра" Фантастика
    39 Beguschaya_po_volnam Сюрприз   2k   Оценка:5.73*7   "Миниатюра" Проза, Фантастика
    40 Розовые С. Когда почта задерживается   2k   Оценка:6.93*7   "Миниатюра" Проза

    1

    Эстонец Золотая Ляо   2k   Оценка:8.81*16   "Миниатюра" Проза

      Я люблю марципан.
      На улице Вене множество кофеен, в которых можно найти лучший марципан в Европе.
      Я сижу за столиком у музея и аккуратно разламываю ложечкой марципановый домик: от крыши до фундамента. Стараюсь не быть варваром и не кромсать глазурь.
      - Сударь, вам телеграмма!
      Близоруко щурюсь, вглядываясь в листок перед собой (цок-цок-цок - это удаляются подкованные ботинки почтальона куда-то к Ратуше). Мне никогда не приходило телеграмм.
      "Sayonara"
      Ни имени, ни адреса.
      Сбежала моя Ляо.
      Я встретил ее поздней осенью в Вышгороде. Она была в ватнике и валенках: обыкновенная дворничиха. Махала метлой направо-налево и напевала что-то на своем непонятном наречии.
      Первый снег уже скрыл мощеные мостовые Старого города, и там, куда ступала ее нога в валенке, оставался неожиданно крошечный изящный след. А метелка, порхающая, словно бабочка с ажурными крыльями, выводила иероглифы.
      Я узнал ее. Узнал так явно, будто из-под ватника выглянул на мгновение красный хвост. Или мелькнул? Очки я вечно отставляю дома.
      - Лиса, - позвал я. Позвал, конечно, по-эстонски.
      Но она оглянулась и улыбнулась, как только Лисы умеют. Позже, когда мы сидели на крепостной стене и пили коньяк из фляги, разговаривая на смеси английского и поцелуев (я не знал японского, она - эстонского, зато поцелуи знали все), Ляо сказала, что давно за мной наблюдает. Все ждала, "когда этот безмозглый смертный заметит, что ему неправдоподобно везет".
      А потом было еще много чего. Мои стихи, ее танцы, Басё и Лао-Цзы, миндаль с корицей в жареном сахаре (шелуха так мило липла к ее красным губкам, что я не удерживался и тоже лип), прогулки к Заливу поглазеть на зимующих лебедей, ласки. Только иногда под утро, прижавшись в поисках тепла своим роскошным телом к моему тощему, Лиса говорила с горечью:
      - Я тебя люблю, а ты пустой. Ты смертный, а я нет. Ты умрешь, а мне еще тысячелетия без тебя. Понимаешь? И тебе меня ни капельки не жалко, - я пожимал плечами и начинал ее целовать, чтобы согреться.
      - У любой городской скульптуры эмоций больше, чем у тебя, - сокрушалась Лиса в следующий раз, грызя куриную ногу. - Ледышка! - и добавляла уже с сердитой нежностью. - И почему я без тебя жить не могу?
      Летом я стал кашлять, похудел еще сильнее: одни глаза остались. От сожительства с духом человек начинает умирать. Не бывает безнаказанных союзов с чудесами.
      Телеграмма. На столике в кафе, куда я выбрался впервые за месяц тяжелой болезни.
      Я снова принимаюсь за марципан.
      Только на скатерти крошечное влажное пятнышко.

    2

    Игрушка Взрослые игры   2k   Оценка:6.43*9   "Миниатюра" Проза

    Мы сидим тихо-тихо, как мышки. Чтобы Ярек не догадался.

    В избе тепло и пахнет травами - еще летом собирали. А грибов я тогда больше Мамы нашла. Их столько в Обещанном Лесу! Чудное название. Кто его пообещал? Дядя Сид говорит, что еще пра-прадедушка нашего графа. Давно, как селенье на него обиделось, пришел он с войском. Видимым-невидимым. И посадил деревья, чтобы на каждого по ветке хватило. "Будете целыми семьями болтаться," - пригрозил. Представила, как висим мы гроздью: Мама, Папа, дворняжка Гррр и наша корова. На самой верхушке, конечно, я. Оттуда далеко видать, и ветер макушку щекочет. Хи-хи... Ой, молчу.

    Мама делает страшные глаза и похожа на испуганную рыбку. Я люблю смешинки. А Мама не любит, когда ей мешают играть в прятки с Яреком. Хотя он совсем не страшный. Когда его руки еще не дрожали, он вырезал лучшие в мире свистульки. Я даже за него замуж собиралась. Только он уже старый - ему четырнадцать лет! И голова чуть седая.

    Раньше он разносил булочки. Вкусные такие, всего за 2 монеты. Теперь булочки никому не нужны, и Ярек разносит конверты. Черные с красивым знаком. Дядя Сид его гербарием графа называет. Такая новая игра. С Яреком играют все и по-разному. На той неделе пришел он к Досиной бабке. А та плюхнулась прямо в грязь и как завыла: "Не вееерю!" Потом в Ярека пальцем тыкала и проклинала. Я, конечно, смеялась, мне Папка ныть не велит. А Ярек только глаза спрятал, будто варенье бабкино украл, и вздохнул: "Думаете, мне нравится? Приказали. Кто-то ведь должен".

    Мама придумала для игры в черное письмо скучные правила. Как Ярек постучится, замри и повторяй про себя: "Папка жив". Иначе получишь подзатыльник. Хотя мне и без Папки хорошо. Загибаю пальцы. От него противно табаком пахнет - раз. Когда плачу, он бурчит: "Тю, нюня. Лучше б пацана родили, настоящего солдата". Это два. А еще он Маму по ночам душит. Пока она не шепнет: "Неугомонный, дите разбудишь". А я и не сплю вовсе, лежу зажмуренная. Как-то Маму спросила, а она рассердилась: "Шибко любопытная в пять лет. Играем мы так".

    Правда сейчас ей играть не с кем. Досин папа и мой ушли на Войну. Это тоже взрослая игра, где все папы собираются и ходят вместе. А еще хором повторяют слова Графа Жирафа. Потом им по дороге встречается Барон Слон и его папы. Они кричат на разных языках, потому договориться никак не могут. Вот и начинают кидать друг в друга все подряд. Сгоряча даже руки и головы теряют. "Что поделать, так вращается мир", - твердит Сид. У него нет ноги. И, когда пьяный дядя кружится в танце, он похож на большущую юлу.

    Подумаешь, больно надо мне знать, что там, в конверте. От догадки щиплет внутри, будто горчицей намазали. На крыльце скрипит снег. Ярек не стучится, но и не уходит. Может, стесняется или ждет чего-то. Я тоже жду. Когда взрослые прекратят свои дурацкие игры и я смогу гулять с Яреком.

    3

    Глаша Осенние вальсы   2k   Оценка:5.16*13   "Миниатюра" Проза

    ...И кружил листопад. Вился в узких улочках, выплескивался на набережную, летел над ленивой рекой. Осень танцевала медленный вальс, улыбаясь прозрачным до льдистой фиолетовинки небом. Подай ей руку и закружись, как в далеком детстве, - раз-два-три, раз-два-три, раз-два три. Сорвись в пронзительную синь... ведь это так просто. Всего лишь шаг, а там - падение или взлет, неважно. Над головою - небо, но и в реке - небо тоже. Отраженное...
    Люблю осень. Смейтесь, если смешно. Но мне всегда казалось, будто осень - такая же, как и я. Живая...
    Вспомнилось вдруг, как я писала ей письма. Круглым детским почерком, пьяными буквами вкривь и вкось, - 'Здравствуй, Осень!..' А потом, замирая от щемяще-сладкого, протискивала купленный на деньги-для-мороженного конверт в узкую щель почтового ящика. И - ждала, ждала ответа, ждала бесконечно. Ждала, пока не повзрослела. Пока не постарела...
    Но Осень молчала.
    Она не отвечала мне.
    Никогда.
    ... Смеются. Молодые, задорные. Они здесь ненадолго, это же видно. Хотя... Когда-то и я, такая же хохотушка, верила, что задержусь ненадолго. Здесь, в бывшей двухкомнатной квартирке одноэтажного дома. Где пахнет сургучом и канцелярским клеем, где раньше дробно щелкали счеты, а теперь весело отстукивает чеки новенький кассовый аппарат, где продаются открытки, конверты, фотопленка и канцтовары, где прошли моя молодость, вся моя жизнь...
    ...'Давай вскроем... посмотрим, что за бред...'
    - Я вам вскрою, жужелицы! Чужие письма читать, это, знаете ли, наглость...
    - Аглая Митрофановна, да вы на адрес... на адрес-то гляньте!- И снова смех бубенцами.
    Беру конверт. В строке кому размашисто выведено - Осени...
    Рука дрогнула, зачастило на износ сердце. Так вот почему... Над детскими строчками посмеялись тогда молодые девчонки. Работники почтамта, чей долг доставлять конверты по адресам... Но ни одно из моих писем до Осени так и не дошло.
    Ни одно.
    - Аглая Митрофановна, отдайте!
    - Ну, или сами тогда вскройте! Интересно же!
    - Ишь что удумали, вертихвостые. Не дам!
    - Ну, Аглая Митрофановна-а-а!..
    - Не нам пришло, не нам и вскрывать. Понятно? Здесь почта, а не это ваше эсэмэс...

    ... И кружил листопад. Летели в бесконечном вальсе золотые листья. Подай руку и - закружись в осеннем танце, совсем как в детстве: раз-два-три, раз-два-три... Над головою небо, в реке - небо, и в душе - все та же пронзительная синь.
    Я не вскрою письмо, адресованное не мне. Но пошлю в ответ ворох алых кленовых листьев.
    Осень никогда не отвечала мне.
    Пускай теперь ответит другому...

    4

    Колибри Любовь и время   2k   Оценка:6.39*7   "Миниатюра" Проза

      Они жили недолго и несчастливо. Но не умерли, а в один июньский день просто расстались.
       Санек по-прежнему любил Анечку. Когда-то он сумел убедить избранницу в своей незаурядности, и впечатлительная девушка уверовала. Но ненадолго. Веры хватило ровно на месяц насыщенной семейной жизни. Устав от желейных яичниц, душных носков и пряных подмышек, Анечка революционно созрела и позорно сбежала к родителям в Николаевку. Санек остался жить в съемной мелитопольской однушке.
       В отчем доме жизнь Анечки текла вялым ручейком, за исключением одного обстоятельства. Каждый день пожилой почтальон дядя Сережа, скособочившись под тяжестью огромной сумки на крышеобразных плечах, подходил к одноэтажному домику Анькиных родителей, стучал в калитку и хрипло кричал:
       - Анна Петровна! Телеграммка вам!
       Спустя пять минут на солнечно-оранжевом крыльце, сияя налитой округлостью бедер под мини-халатиком, появлялась заспанная Анечка и вяло бормотала:
       - Прохорыч! Да бросьте вы ее там, под забором.
       - Не могу. Вам тут расписаться положено.
       - А чтоб её... - незлобиво ругалась Анечка, загребая пыль стоптанными шлепанцами.
       Содержание телеграммы она знала наизусть, но все же привычно вглядывалась в тусклый шрифт на узких белых полосках. Всего два слова: "Люблю приезжай".
       Телеграммы и почтальон приходили каждый день, в одно и то же время, за исключением выходных. За два месяца Анечка так привыкла к ежедневному ритуалу, что очень удивилась, когда однажды в среду Прохорыч не явился.
       Нервно шаркая шлепанцами по нагретому солнцем крыльцу, она напряженно всматривалась в конец пыльного переулка, надеясь увидеть почтальонскую сумку верхом на крышеобразных плечах, но...
       Не дождавшись, вернулась в дом, спешно переоделась в розовый ситцевый сарафанчик, побросала в дорожный баул самые необходимые вещи и поспешила на вокзал. Перед уходом чуть не забыла оставить на столе записку:
       "Решила вернуться к Санечке. Уехала в Мелитополь. Не волнуйтесь. Аня"
       В боковом карманчике баула лежал любовно сложенный букет из сорока шести серых прямоугольников.
       А в это время в почтовом отделении города Мелитополя хмурый парень крутил в крепких мозолистых пальцах тонкую казенную ручку и думал о юной поджарой девице, поджидавшей его на взбитом в мусс холостяцком ложе. На желтом полированном столе, чуть прижатый могучей ладонью, лежал шероховатый серый листик с тремя небрежно написанными словами: "Разлюбил не приезжай".

    5

    Тёртый к. Вся жизнь...   2k   Оценка:8.00*8   "Миниатюра" Проза

      Однажды в руки почтальону Кацу попалось письмо, на лицевой стороне которого было крупно написано карандашом: "ДРАМА".
      Кац, надо сказать, театр уважал, Чехова почитывал, а к жизни относился как к спектаклю, в котором все люди... ну, вы понимаете.
      Помяв в руках конверт, Кац вскрыл его, но внутри ничего не обнаружил.
      В тот же вечер Кац серьезно поругался с женой из-за пустяка, выскочил на улицу и промок до нитки под осенним дождем. В свете одинокого фонаря Кац присел на корточки, закурил сигаретку, пряча ее в кулаке, и долго, почти вечность, размышлял о тщете всего сущего.
      На следующий день в толстой почтальонской сумке Кац обнаружил конверт с надписью "КОМЕДИЯ" и, не успев открыть его, столкнулся нос к носу с приятелем Мацом, который работал в соседнем отделе. Мац поделился с Кацом планами на вечер (а в планы входил почти идеальный розыгрыш еще одного приятеля). Углубившись в детали, Кац напрочь забыл о ссоре с женой и до самого вечера только и делал, что хихикал. А когда сработал план (и все вокруг не просто хихикали, а дико, с упоением хохотали), Кац вытер слезы радости и пошел домой, мириться.
      Следующим утром, обнаружив на пороге дома конверт с лаконичной надписью "ТРАГЕДИЯ", Кац занервничал. Конверт он вскрыл, обнаружил пугающую пустоту, и весь день старался переходить дорогу только на зеленый, не покупал мясного и молочного на обед и опасался острых и колющих предметов. Добравшись ночью до дома, Кац крепко обнял жену и ворочался до утра, размышляя о трагичном.
      Однако и на следующий день ничего такого с ним не произошло. И на следующий день тоже. И через месяц. И через год. И через двадцать лет.
      А Кац все ждал. Ощущение неотвратимости трагедии преследовало его по пятам. У Каца началась бессонница. У Каца появился нервный тик. Кац выходил из дома только полностью удостоверившись, что выключил газ, воду и свет. Работать стало невыносимо. Поэтому Кац уволился. В редкие минуты дремы Кацу снился конверт с надписью "ТРАГЕДИЯ". Фатализм ситуации усугублялся с каждым часом.
      К семидесяти годам Кац превратился в параноика, заперся в комнате и никого туда не пускал - опасался. А когда старческая болезнь подкосила его, сковала позвоночник и потихоньку вытащила жизнь, Кац внезапно улыбнулся. Кажется, именно в тот момент, когда из горла вырвался последний вздох, он осознал, что ТРАГЕДИЯ, наконец, наступила.
      А еще через пару часов в комнату вломились перепуганные родственники и увидели лежащее на кровати тело. Старик был мертв. На груди его лежал маленький конверт, на котором размашисто было написано: "АПОГЕЙ"

    6

    Надежда Здравствуй, папа   2k   Оценка:9.22*12   "Миниатюра" Проза

    - Стоять, лицом к стене.
    В ржавом замке поскребли ключом и дверь обиженно скрипнув отворилась.
    Толян отложив письмо, уже стоял у своих нар. Отбывая тут вторую пятилетку к своим сорока годам он свыкся со всеми требованиями внутреннего распорядка, включая и негласные.
    - Заходи, - скомандовал конвоир, заглянув перед этим в камеру и убедившись что всё по его разумению в норме.
    Дверь захлопнулась. Перед Толяном стоял молодой парнишка, лет семнадцати на вид. Они молча смерили взглядом друг-друга. Первый взгляд решает здесь всё, даже больше чем первое слово, стоит лишь моргнуть, на миг отвести глаза и ты пропал...
    - Ну, здравствуй, папа, - неожиданно выдал новенький.
    - Почему папа? - не очень доброжелательно ответил Толян.
    - Так ты мне в отцы годишься. Не будем же мы с тобой рамсы бакланить за казырную шконку?
    - Не будем.
    - Ну тады тебе как старшему нижняя, я возраст уважаю.
    - Добро.
    - Я Витёк, - он протянул руку.
    - Толян, - сокамерники пожали руки.
    - А ты чего мрачный такой, папа?
    - Новости плохие.
    Толян протянул письмо Витьку, тот быстро пробежался глазами по нему.
    - В условно-досрочном отказали, - посочувствовал он.
    - Опять, больше пересмотра не будет, -Толян тяжело вздохнул.
    - Не, не парься, папа, может чего ещё срастётся.
    - Не срастётся, - горько прошептал Толян, лёг на нары и отвернулся к стене.

    - Толян, мать твою! Ты чё творишь, а?! Цирик же меня потом на ленточки порежет за то что не уследил, а то и срок накинет, это враз, припишет мокруху. Эй, начальник! шухер! Помогите, мать вашу!!!
    Витёк орал что есть сил, держа полуживого Толяна за ноги, не давая петле окончательно затянуться.

    - Толян, живой?
    - Где я? - с трудом откликнулся Толян.
    - Ну, здравствуй, папа. На больничке мы.
    - А ты чего тут.
    - Вертухаи отметелили, потом только разобрались что ты сам в петлю залез. Ты вот скажи, на кой ляд?!
    - Жить надоело, незачем, с этим письмом последняя надежда пропала.
    - А жена, дети?
    - Жена умерла при родах. Я как раз сюда попал. Наткнулись мы вечером с ней на гопников. Они жену ударили, беременную. Ну, я их всех арматурой что под руку попалась...
    - А ребёнок?
    - Не знаю. Да и зачем ему отец зекан? Может у него другая семья.
    - Слушай, тут пока ты кимарил лекарь приходил, ещё для тебя маляву передал, вот, - он протянул конверт.
    - Прочти, - безразлично произнёс Толян.

    - Здравствуй, папа. Я очень рад что тебя нашел. Ведь это хорошо, когда у тебя кто-то есть...

    7

    Домино Воин Тапукке   2k   Оценка:6.64*9   "Миниатюра" Проза

      Тапукке давно знает, почему ветер дует, зачем и откуда. Сегодня ветер сорвал с горы большой плоский камень, но воину Тапукке это не интересно, он твердо решил, что никогда не вернется, потому что сероглазая Лиокке обидела его, отдав амулет другому воину.
       Иногда Тапукке, прищурившись, вглядывается в фигурки на той стороне озера - где остались его родные, друзья и предательница Лиокке. Ветер доносит голоса, и тогда тоска овладевает воином, Тапукке ложится на холодную землю и закрывает глаза.
       Ничего, он сильный, он справится, выживет.
       Большая черно- белая птица пролетела над юношей, но Тапукке не стал сбивать её - у него много еды после вчерашней рыбалки.
       Сильный ветер донес до юноши знакомые запахи - так пахнут уставшие мужчины. Тапукке насторожился, внимательно вглядываясь в лесную чащу, кто спешит к нему - враги, а может, воины, отправленные отцом, чтобы насильно вернуть домой?
       Из густых зарослей появились юноши - три раза по три. У каждого в руках был камень. " Это поставцы", - понял Тапукке. После обмена приветствиями поставцы сели полукругом, развернув камни так, чтобы Тапукке смог разглядеть начертанные на них знаки.
      
      Послание было от старшего брата. Тапукке понял, что родители живы и здоровы, а на прошлую луну была охота и закончилась удачно, и племя сегодня будет праздновать и делить мясо. Что была свадьба Лиокке, а через три луны будут объявлены состязания, и если он, Тапукке не вернется, то не узнает, кто из воинов назван лучшим.
       - Будет ли ответ? - Спросили поставцы.
       - Будет, - ответил Тапукке.
       Пока поставцы пели свои песни, Тапукке сбегал за тем самым, упавшим утром с горы камнем, взял скребок и задумался.... Он хотел ответить брату, что желает всем здоровья, радуется за племя и за то, что у них много еды, и пусть Лиокке будет хорошей женой и матерью, а через три Луны...
      
       Солнце выглянуло из-за густых облаков и отразилось в глазах Тапукке. Он глубоко вздохнул, широко улыбнулся и склонился над своим посланием.
       Темнота опускалась медленно, потом разом покрыла и лес, и горы. Тапукке разбудил уставших от долгого перехода и обильного угощения поставцев:
       - Ответ готов. Но я понесу его сам.
      
       Тапукке бежал впереди, гордо неся в руках плоский камень, на котором был высечен воин, празднующий победу.

    8

    Н.В. Желание   2k   Оценка:6.65*10   "Миниатюра" Проза


       Мой обычный рабочий день. Нужно доставить послание. Хотя что значит послание? Так, клочок бумажки с парой слов. Но это моя работа...
       И вот я парю.
       А погода, меж тем, совсем не лётная. "Скорость ветра - один метр в секунду". Ну что такое?
       Договариваюсь с теми, кто имеет кое-какую власть над погодными условиями. Ускоряю темп. Надо спешить! У таких, как я, всё должно быть по графику!
       Встречные люди не беспокоят. Проношусь мимо них и мимо других живых существ: кошек, собак, птиц... Огибаю деревья. Дома... Вперёд, вперёд! Обгоняя ревущие машины. Становлюсь в воздухе отпечатком скоростного шоссе. Лететь!
       А вдруг не успею?
       Лететь!..
       Я совсем недалеко. И вот я вижу его. Адресата. Свесив ноги, сидит на самом краю - жизни, бритвы, дома. И всего пять секунд - чтобы решиться. Чтобы успеть!
       Эти пять секунд и для меня тоже:
       Пять...
       Быстрее! Быстрее!
       Четыре...
       Три...
       Успеть! Только бы успеть! График, да, но забыть о нём! Дело не в графике, а в том, что гораздо ценнее!
       Две...
       Одна...
       Взмываю вверх... Несусь во весь опор!.. Успеть!!!
       Быстро скольжу в сторону адресата и, развернувшись, мчусь прочь.
       Послание доставлено по назначению: к лицу прилипла бумажка. Подрагивающие руки снимают её. Адресат читает написанное. Всего два коротких слова:
       НЕ УХОДИ
       Мир словно бы замирает. А затем в глазах человека отражаются самые разные, насыщенные и неожиданные чувства. Те, что намного сильнее усталости, боли и ненависти. Адресат бережно кладёт "письмо" в нагрудный карман и идёт к лестнице, что ведёт вниз...
       Да, у меня получилось! И можно немножко передохнуть...
       А что будет дальше?.. Что ж, на этот вопрос ответит судьба: это её обязанность. Моя же забота - парить... лететь, огибая дома... плыть вместе с самолётами и наперегонки с ними... бежать, бежать, бежать вперёд, под небом и по нему, чтобы прибыть к сроку... чтобы оказаться там, где меня ждут...
       И у меня совсем нет времени, ведь ждут меня слишком многие. Как раз сейчас. А потому простите, мне пора...
       Я взлетаю. Ложусь на курс, как ветряной корабль, и спешу навстречу остальным...
       И, знаете, у меня есть желание:
       СЧАСТЬЯ ВАМ

    9

    Сергей Завет   2k   Оценка:8.93*13   "Миниатюра" Проза

    -Лилька, ну как ты меня не понимаешь? Совсем словно слушать разучилась в одночасье! - Кричал, новоиспеченный муж Лилии Сергей.

    -Это ты не прав, говоря, что твоя родня вела себя на нашей свадьбе приличнее. А твой родной дядя Степа, что учудил с моей тетей Клавой? А? Его от неё силком двое здоровых мужиков еле оттащили! - Спор, в их первую брачную ночь, кому на какой стороне кровати спать, перешел постепенно в скандал. В котором они начали припоминать друг другу всё подряд.

    -Да она сама виновата! Глазки строила всем кому не лень. Наверное, только мой восьмидесятилетний дед её не интересовал. Да и не в этом дело! Раньше ты другой была, что с тобой сегодня случилось? Может зря все?

    -Вот правильно мне мама говорила "Подумай, дочка, прежде чем идти за него замуж". А я не послушалась её, и вот результат!

    -Так ничего еще не потеряно. Завтра же в ЗАГС. Разведут быстро, потому что детей у нас, слава богу, пока нет. Вовремя я тебя разглядел и понял. Не о чем больше нам говорить, так что отстань, дай хоть выспаться.

    -Нет, это я здесь спать буду, а ты проваливай куда хочешь!- Лиля попыталась столкнуть его с кровати, и между ними завязалась потасовка. Пиджак утреннего жениха, а теперь мужа трещал по швам. Из его кармана выпал конверт, о котором Сергей почти забыл.

    -Вот ведь, зараза ты Лилька, а все под нормальную косила. Пойду, письмо батино прочитаю. Хотя он и сказал, чтоб завтра я его открыл, но видно завтра для меня уже наступило.

    -Дядь Петино письмо? А я пока подарки разделю и завтра же разводиться!

    Сергей открыл старый конверт с потертой и потрескавшейся маркой в уголке. В нем было две записки, одна из них новая, вторая потертая и старая, как конверт, в котором они лежали. Лилия, заглянув через его плечо, разочарованно отвернулась. Сергей решил начать с листка, что поновее, а старый приберечь на потом, как самое интересное.

    "Сергей, я это письмо получил от отца ко дню свадьбы, он приехать не смог и прислал мне его по почте. Оно помогало мне все эти годы жить с твоей мамой, и более ценного подарка для тебя не чаю. Я хранил его и частенько перечитывал. Знаю наизусть всё до последнего слова, но тем не менее расстаюсь с трудом. Лишь уверенность, что тебе оно нужнее заставляет меня это сделать! Твой папка."

    Вторая записка была ещё короче первой.

    "Сын, у всякого человека в семейном союзе есть Выбор: быть Правым или быть Счастливым. Каждый выбирает свой путь. Отец Селиван."

    ***

    -Тише, тише, дайте сказать отцу и матери жениха. Сергей Петрович, Лилия Евгеньевна, вам слово! - Тамада засуетился.

    -Сынок, подарков много тебе все сегодня принесли, и мы с мамой тоже хотим сделать вклад в вашу семейную казну. Но помимо него я даю тебе письмо. Оно несравненно дороже всего остального, ты это потом поймешь, как понял я когда-то...

    10

    трава Загогулина   2k   "Миниатюра" Фантастика

    Главный астрокриптолог Хфич Й Шшиц склонился перед адмиралом, согласно этикету развернув глаза к потолку. Вообще-то статус позволял ему обойтись без этой формальности, но она пришлась очень кстати.
    Меньше всего астрокриптологу хотелось встретиться взглядом со своим боссом.
    - Докладывай! - рявкнул адмирал Грррах Дж Аргх, Разоритель Миров, Покоритель Галактик И Прочая И Прочая.
    - Произвольно выбранные послания прочтены и проанализированы, повелитель. По результатам исследований раса, населяющая планету, признана примитивно-разумной. Проблем с завоеванием быть не должно, - перед глазами астрокриптолога плавали круги, но он упорно не менял позу.
    - Грч! - бодро хохотнул адмирал. - Отличная работа, парень! Я всегда говорил: выясни, какой информацией обмениваются рядовые аборигены, и ты узнаешь о цивилизации все! - адмирал бросил взгляд на информационный диск:
    - Сплетни, мелочные угрозы, реклама и прочая чушь. Ты моло... Стоп! А это что?
    - Йч! - вырвалось у астрокриптолога. Ему очень хотелось снова быть помощником младшего клерка на слизнебойной фабрике.
    - Это... это всего лишь символ, отделяющий имя пользователя от адреса распределяющей системы.
    - Забавная загогулина. Закручена, прямо как ты сейчас. Что означает этот символ?
    - Население примерно шестой части планеты называет символ сторожевым млекопитающим...
    - Примерно?! В твоем деле не может быть никаких "примерно"! Что еще ты утаил, подлый сын склизкого фхрца?!
    - Другие народы называют символ хвостом примата, грызуном, клещом, едой, слизняком, органом слуха спутника планеты... - голос астрокриптолога превратился в жалкий писк.
    - Если такова ситуация с одним символом, как смеешь ты утверждать, что расшифровал тексты?! Да здесь дело похуже, чем с цветовой азбукой разумных кальмаров! - в ярости адмирал грохнул массивным когтем по приборной панели. - Ах ты, ничтожный, жалкий...

    Что стало с главным астрокриптологом, никому неизвестно (может, оно и к лучшему), а вот последствия удара по пульту корабельного орудия наблюдала целая планета. Астрономы сочли явление безопасным метеоритным дождем. До земли долетело лишь несколько крошечных обломков, один из которых больно стукнул по носу питбуля Спайка. Пес с визгом убежал, а почтальон Тим Аткинс счастливо вздохнул и продолжил свою работу. Впервые за долгое время жители Сиреневой улицы получили счета и письма вовремя, целыми и неизжеванными.
    И все остались очень довольны.
    Ну, кроме Спайка, разумеется.

    11

    Ригор М. Марка ниоткуда   2k   Оценка:6.94*10   "Миниатюра" Проза

      Дверь открылась, пропуская директора. Класс начал вставать. - Сидите, - взмах ладони.
      - Иван Яковлевич, русистка бюллетенит, я подменяю, - вожатая Катя очень смущена. - Да и детей полкласса больные - грипп...
      Директор кивает. - Я мальчиков заберу.
      - Конечно, Иван Яковле...
      - Одевайтесь, и через 5 минут вы у кочегарки.
      Через 10 минут запах угольной пыли, плесени, и... кислый самогонный перегар.
      - Всю эту бумагу в столярку, там открыто. До звонка полчаса. - Посмотрел на груду макулатуры, на мальчишек.- Управитесь.- и ушёл, бормоча сквозь зубы:- Чёртова пьянь, уволю к чертям гада...
      - Кочегара, - догадался Санька. - Не, не уволит. Другого взять неоткуда.
      Мальчишки бойко сделали пару рейсов, потом трое пошли покурить за угол, двое - "помочь" дядь Коле, чинящему учебный ГАЗ-51, Димка растворился в сумраке, и Санька остался со связками старых газет, кипами рваных потрёпанных книги пожелтевших журналов, россыпью исписанных тетрадей. Пнул кучу. Вздохнул. Поднял журнал. Полистал. Бросил. Подцепил за бечёвки пару связок, понёс в столярку. Всё равно - делать нечего.
      Сделав пять ходок, заметил в углу на сыром цементном полу письмо, выпавшее из пачки. Вернее, марку на конверте. Среди буро-серой заплесневелой бумаги она сияла изумрудной зеленью. Санька взял конверт, оглянулся. Он знал, - чужие письма читать нехорошо, - но если никто не увидит?.. Письмо погибло. Чернила расплылись вереницей фиолетовых клякс, зато марка выглядела свежей. Поддетая ногтем, легко отклеилась от сырого конверта; - Санька оглянулся ещё раз. Димка чем-то гремел у топки, из форточки доносился смех курильщиков. Санька порылся, нашёл более-менее сухой номер "Техника-Молодёжи", вложил марку внутрь, журнал засунул под рубашку и, подхватив ещё две связки книг, с бешено стучащим сердцем пошёл в столярку.Минут за десять до конца срока все семеро прилежно работали, и вернувшийся директор застал их собирающими последние листки. Хмуро кивнув, Иван Яковлевич буркнул - Идите за мной.- Санька испугался, что будет ещё работа, и журнал выпадет из-за пазухи, и все увидят, что он вор... Но, когда они пришли в столовую, директор подошёл к раздаче: - Нина, покормите ребят. ХОРОШО покормите! - с нажимом повторил он, обернулся, - Покушаете, и сразу в класс. Чтоб по двору не шлялись!
      Обед был что надо! Но журнал под рубашкой не давал покоя - Саньке ужасно хотелось рассмотреть марку. Странные закорючки на ней...завораживали!
      ...Профессор в раздумьи смотрел на марку, зажатую меж стёклами. Прошло 30 лет. Он изучил множество языков. Стал экспертом по истории почты. Известным коллекционером. Но так и не смог опознать ни одного значка на этой марке...

    12

    Чудак. С чего начинается утро?   2k   Оценка:9.30*8   "Миниатюра" Проза

       С чего начинается утро?
       У кого с корейского трындозвона, тайваньского производства с надписью "сделано в Китае". У кого с фразы: "Ещё пять минуточек..." или "А-а-а, опаздываю!", причём второе нередко является следствием первого. У кого с неуёмной дрелью соседей. Кто-то, счастливчик, начинает день с кофе в постель, правда порой без чашки. А вот у меня, что-то зачастил звонок домофона по утрам с неизменным: "Почта!" на том конце. Вот, все маты соберёшь, пока до двери доползёшь и ведь всё одно откроешь и даже не нагрубишь.
       Угу, открою. Всё! Хватит! Не открою больше, звони, сколько хочешь. И дело не в том, что я ещё сплю (встаю то я как раз в шесть), а просто надоели. Два месяца назад только заехал и вот все эти два месяца такая петрушка, раз в неделю, так точно.
       Звонит-звонит.... Да когда же тебе уже надоест?! О, кажется, надоело. Пора вставать.
      
       Да, вот что называется, заработался. Три часа ночи. Домой-домой!
       Ага, домой. А куда я ключ дел?
       Ещё раз похлопал себя по карманам и проверил сумку, так и есть, вернее нет, ключа. И что мне теперь до утра у подъезда куковать?! Придётся, не будешь же среди ночи кого-то будить.
       Где-то часов в пять появилась надежда на "попасть домой".
       - Что, ключи забыл? - спросил мужик, подходя к подъезду.
       Я лишь кивнул.
       - Бывает.
       Он похлопал себя по карманам и... снова похлопал себя по карманам... и....
       - Я так понимаю, составишь компанию? - спросил я.
       - Неужто опять забыл? - скорее у себя спросил он. - Вот ведь рассеянный! Хорошо, хоть ключь от квартиры не забыл за косяк запихнуть....
       Часов до шести мы проговорили с ним о работе, об увлечениях, о его рассеянности, за жизнь, в общем. А потом....
       - Сейчас попадём, - и, сверившись с часами, набрал на домофоне номер МОЕЙ квартиры. - Честно говоря, уже совестно перед соседом. Он единственный, кто не послал меня на просьбу открыть дверь. Я его ни разу не видел в силу своей работы. Хм, не отвечает. Он и вчера не отвечал, уехал, наверное, куда-то.
       Часов в семь, кто-то пошёл на работу, и дверь была открыта. Я вышел из лифта на два этажа, чтобы не смутить этого чудака. Вот оказывается, какая штука в жизни бывает.
      
       Три дня спустя. Шесть часов утра. Звонок в домофон.
       - Кто там?
       - Почта!
       - Что друг, опять ключи забыл?
       И пока на том конце задумчиво молчали, нажал на кнопку "открыть".

    13

    Хикари I love you   2k   Оценка:7.34*7   "Миниатюра" Лирика

    8-05
    Привычным движением руки Андрей включил компьютер. На экране засветились строчки приветствия. Очередная абстрактная картинка на рабочем столе. Выпал список входящих - половина с пометкой "спам". Много. Есть повод для улыбки.
    8-10
    Почтовый клиент чистит входящие спаморезкой. Можно выпить кофе, выпрошенный у секретарши директора. Яна. Единственная девушка в их небольшом коллективе - само очарование. Она явно ему симпатизирует. Жалко, что Андрей такой застенчивый, просто стыдно для 25 лет.
    8-30
    Отправив вдогонку спаму очередную рассылку от системного администратора о вирусной опасности, Андрей взглядом низкой обдуманности осматривает письма. "I love you" - автоматический клик. Пустое. Посмотрим остальные.
    8-44
    Первый звонок.
    - Отдел разработки программных средств? Что вы себе позволяете?! - голос в трубке резкий, срывается на крик. - У меня сроки горят, а ваш программист вирусы рассылает! Какие?! Кто?! Андрей Санников, этот ... молодой!
    - Андрей, немедленно к начальнику отдела! - коллеги смотрят сочувственно. На ватных ногах - в кабинет.
    - Понимаете, я не при чем... Письмо было, с вирусом. Случайно открыл. Антивирус не сработал... - голову в плечи - легче выносить выволочку.
    - Ты же программист! У тебя что, головы нет?! - лицо у начальника отдела багровое, но Андрею кажется, что за последние пять минут его крик стал тише. Выдыхается.
    - Андрей, родной, - голос у системного администратора вкрадчивый, мягкий. Чувствуется скрытая злость. - Помогать теперь будешь. Поступаешь до конца дня в мое распоряжение. Вопросы есть? - Он чуть-чуть не шипит.
    - А мой проект?
    - Распоряжение директора. - злорадно. - Усёк? Срочно ко мне!
    18-32
    Андрей, весь взмыленный и красный, выходит из дверей офиса. На улице его встречает осень, осыпая желтыми листьями и мелкими каплями дождя. На крыльце, под зонтиком, нарочито изящная, Яна.
    - Андрей! - он оборачивается. - Спасибо! Я думала, ты никогда не скажешь! Ты такой застенчивый!
    - К-конечно... - наверное, все удивление на лице.
    - Ну твое признание! - весело объясняет она. - Это было так оригинально! Жалко, компьютер сломался, не смогла ответ отправить, даже письмо не прочитала. Любишь, значит? - улыбка. Такая счастливая...
    - Да. С первого дня. - Так действительно легче.
    - Тогда пойдем. - подходя ближе, Яна берет его под руку. - На сегодня планы на вечер - мои. Тебе еще после аврала нужно отдохнуть.
    Андрей выбросил из головы мысли о вирусах. И правильно сделал.

    14

    Вечер Синица в окно стучит...   2k   Оценка:6.77*7   "Миниатюра" Проза

       Повертев в руках письмо, Сергей нахмурился. Кузьмич, еще топтался у порога, шумно вздыхая и в глубине души надеясь, что земляк сейчас вспомнит о нем, позовет пройти, предложит чаю. Он, конечно, откажется, но тот будет настаивать... Однако, Сергей молчал.
       Неожиданный визит старого Кузьмича из Успенки, бывшего соседа матери, застал его врасплох. Мать умерла вот уже с полгода назад, дом стоял заколоченный, и Сергей после похорон туда больше не собирался ехать. Адвокат занимался наследством, и, кажется, все шло успешно.
      - Я и говорю, Серега, - вновь принялся объяснять свой приход Кузьмич, - мать перед смертью письмо тебе написала, ждала она тебя сильно, парень... - не дождавшись ответа, старик опять заговорил, - больно скучала Семеновна... вот и случилось так... что отдала она мне письмо-то, побоявшись, что ты не успеешь застать ее в живых, а в сутолоке похоронной письмишко затеряется. Ну, значит, она и не поговорит с тобой...
       О чем он? Сергей, с досадой хмурясь, не сильно вслушиваясь в путаные объяснения Кузьмича, распечатывал мятое письмо. Небольшой листок был исписан мелким материным почерком. А слова старика назойливо добирались до него, заставляя растерянно покашливать и хмуриться.
       "Сереженька, Серенький, Сергуня, родной мой... "
       Сергею вдруг показалось, что мать стоит рядом и, улыбаясь, говорит ему что-то. Смущенно откашлявшись в кулак, он принялся читать дальше.
      "...так хочется тебя увидеть... Жду тебя каждый день, к вечеру - я знаю, знаю, милый, что ты работаешь допоздна, и тебе трудно вырваться ко мне. Но ты скажи там, пожалуйста, сынок, что мать больна очень, люди-то добрые ведь - они поймут. А я уж тут и блинков, и оладиков, помнишь, как ты маленький говорил..."
      Здесь текст прерывался размытым, словно водяным, пятном и продолжался дальше уже со слов:
      "А сегодня ко мне никто совсем не приходил, и Кузьмич не забегал, в город, наверное, уехал, так ты, если будешь идти ко мне - зайди, купи хлебца немного. Глянь-ко, синица-то мне в окно стучит, хлеба просит. Привыкли, что я их кормлю. Приезжай, сынок..."
       Сергей уставился на Кузьмича. А тот кивнул головой и сказал негромко:
      - А так вроде и поговорила, сказала мне Семеновна тогда... Ну, бывай, парень...
      А через неделю Сергей сказал жене:
      - Вер, надумал я в Успенку съездить... Переночуем, в бане попаримся... Ты как?
       Вера удивилась и ответила:
      - Поехали, Сашка будет рад, в снегу наваляется...
      - Мы с ним на лыжах сходим!.. - шумно обрадовался Сергей. - У меня, знаешь, какие лыжи были!
      
      

    15

    Сосед Кот на балконе   2k   Оценка:4.22*6   "Миниатюра" Проза

      
      
      Она жила на пятом этаже в соседнем доме и раз в месяц ровно в четыре часа звонила выяснить, нет ли чего на её имя. Он уже знал, что надо захватить конверт, две пачки сигарет и спиртное.
      Проходил через двор, поднимался на лифте и открывал всегда не запертую дверь в маленькую однокомнатную квартиру, пропахшую старым котом и серой пылью.
      Привычно брал с обшарпанного подоконника тяжелую пепельницу бутылочного стекла и крошечные рюмки из низенького буфета. Садился за обеденный стол, покрытый вытертой плюшевой скатертью с бахромой. Вино надо было наливать по полрюмки, не больше. А окурки из пепельницы приходилось выносить дважды - в середине беседы и по окончании.
      Два часа. Ровно два часа он сидел и не слушал её. Потом можно было сослаться на работу, усталость, семью... И уйти. И забыть на целый месяц о бурной молодости, о постоянной всепоглощающей борьбе... О славном прошлом, на которое ему было плевать.
      Уходя, он должен был оставить конверт и непочатую пачку сигарет на подоконнике рядом с блестящей пепельницей. И две чистых, на целый месяц чистых, рюмки в буфете без стекла.
      Почти три года раз в месяц его жизнь два часа пахла забытой в раковине равнодушием социальной службы серой треской.
      
      Она должна была позвонить после выходных, но... конверт оказался толще обычного. Мало ли. По дороге он купил две пачки сигарет и бутылку вина. Как всегда.
      В маленькой квартирке толпились люди. Кот сидел на балконе и истошно орал хриплым басом. Грязно-серый, как та треска в раковине. И такой же вонючий. Наверное, ему тоже было, что рассказать о бурной молодости и всепоглощающей борьбе. Он не стал слушать, ухватил кота за шкирку. Тот вцепился когтями в руку.
      Он оторвал от себя лапы и посадил кота на стол, прямо на плюшевую скатерть с бахромой. На стопку бумаг.
      Белая закорючка осталась торчать посреди набухающей тёмной капли. Зверь замолчал.
      Он отпусти кота и выдернул коготь. Взгляд упала на смятые листы. "...нников... ...овой В.Б... не найдено".
      "Господи", - думал он, спускаясь по лестнице, - "спасибо тебе за детей, за то, что не дал ума и себялюбия их не завести, и пусть в моей старости они будут далеко, но я буду знать, что они есть".
      Дети давно выросли и разъехались. След когтя превратился в крошечную белую точку двадцать лет назад.
      

    16

    В.О. Н. Вернуть нельзя отправить   2k   Оценка:4.84*6   "Миниатюра" Проза


    Ранним утром в понедельник ноздри Сергея Ивановича раздувались необыкновенно грозно. Он пришел к девяти, хлопнул дверью и уселся за широкий стол. Зыркнул на сортировщицу Варю и притянул к себе набитый конвертами ящик. Варька накидала туда писем с неразборчивыми адресами, накарябанными криво - в спешке. Работа y Сергея Ивановича скучная: разбирать каракули нерадивых клиентов. "Таким-трыть почерком тебе в Кремле сидеть и тайны государственные шифровать," - обращался он к иному конверту и приговаривал его к высшей мере. Письмецо летело в черный ящик с надписью: "Вернуть нельзя отправить". Сергей Иванович тем временем брался за новое.

    "Иди сюда, голубчик," - поздоровался он с засаленным конвертом, навел на адрес толстую как сковородка лупу, распутал каракули: три короткие буквы. Ёмко... И, потрясенный, сорвался с кресла! Примчался в кабинет к начальнику и сгоряча подсунул ему редкую находку прямо в нос. Сзади подтянулись дотошные коллеги, и через минуту Сергей Иваныч вслух читал послание для Бога:
    "Всего купила пшенки, молочка да хлебца, а в кассе Люська-продавщица обсчитала на три сотни. До пенсии-то мне еще неделя. Теперь и кушать нечего, и некому помочь. Вот, Боже милый, на тебя одна моя надежда."

    Тишина над конторой висела недолго. Варька-сортировщица хрюкнула в платок и выгребла из сумки монеты. Сергей Иванович слегка отвернулся, как будто не заметил. Лишних денег у него не водилось, инициативу мордатой сортировщицы поддерживать не хотелось. И вдруг разносчица газет румяная Надюша вложила ему в ладонь хрустящую купюру и улыбнулась при этом доверчиво и смущенно. На ресничке у нее блеснула капля. Внутри у Сергея Ивановича что-то вздрогнуло, глазки заиграли, а рука сама полезла в карман и вытащила тощий бумажник... К вечеру в пользу старушки набрали нужную сумму, чуть-чуть до третьей сотни не хватило. Упаковывая деньги, Сергей Иванович почти мурлыкал, потом сам вручил конверт Надюше для доставки.

    Пролетели выходные. Когда сортировщица подкинула в ящик новые ворохи писем, Сергей Иванович зыркать на нее не стал: ведь это Варька первая тогда придумала помочь... Вдруг! Что такое? Из-под лупы на него смотрели три знакомые закорючки. Сергей Иванович вскрывал письмо дрожащими руками.
    "Ах, Господи, спасибо, без тебя бы я пропала! Вот получила от тебя три сотни и три дня молилась. Купила пшенку, булочку и молоко."

    Сергей Иванович расстаял от гордого удовольствия. Взмахнул посланием, как флагом, подозвал девчонок и остаток дочитал с выражением, вслух:
    "Вот только, Господи, не удержусь, не промолчу. А не хватало ведь в конвертике пятнадцати рублей. Воруют, не стесняются. Уж я-то знаю: это почтальоны-срамники."

    17

    Одинокая Моё сокровище   2k   Оценка:6.79*9   "Миниатюра" Проза

       Равнодушно слежу за часовой стрелкой: через двенадцать минут опустошу флакон с лекарством. Записку писать не хочу: они и так поймут, почему. Да, я слаба. Да, я не вижу, для чего мне жить. Между мной и миром пропасть. И никто не перекинет через неё мост, никто! Люди скажут: из-за пустяка. Но позвольте, из-за этого "пустяка" умирали не только Ромео с Джульеттой! Но мой Ромео меня бросил. И конец. И всё. Другие наследники не будут плакать... Жить назло им?.. Но в этом холоде, одинокой?.. Приятнее яд...
       - Госпожа, вам принесли письмо! - послышалось из-за двери.
       От изменника? От разлучницы, с очередной долей словесного яда?
       Неохотно забрала у служанки письмо, вернулась в свою спальню. Поднесла конверт к свече. Мокрый, конец моей фамилии размыт. Отправивший не знаком. Может, ошиблись? И кто-то не дождётся письма? Воскреснет без плохого известия или умрёт, получив его? Уж я-то знаю, письма могут дарить жизнь или смерть! Взгляну на письмо и пойму. "Дорогая Анютка..."- написано дрожащей старческой рукой. Не мне. Девочка, я завидую тебе: для кого-то ты важна. А какие тёплые слова... искренние и по-настоящему тёплые! Я теперь умею отличать теплоту от холода...
       Ещё полчаса прошло. Я всё ещё сидела и смотрела на случайно доставшееся мне письмо. Думала о жизни незнакомого мне старика, чьего-то деда. В ней было много невзгод. Мои по сравнению с ними - ничто, пушинка. Но эта пушинка едва не задавила меня! О, будь у меня такой заботливый дед или друг, я была бы счастлива! Я никогда бы не решилась убить себя!
       Выронив письмо, положила голову на скрещенные руки и расплакалась. Плакала долго, тихо. И странное дело, после этого мне стало легче. Наконец, я уснула. И снились мне радостные, светлые сны. И проснувшись на заре, я подняла письмо с тёплыми строками, сложила и заперла в шкатулку. Я буду жить. И буду хранить его. Может, это единственное подлинно тёплое письмо за всю мою жизнь. Может, когда-нибудь появятся другие. Но это будет моим сокровищем, вдохновением моим. Прости, Анюта, я не могу доставить тебе твоё письмо. А могла бы - не отдала.
      
       - Мама, что-то от деда письма всё нет да нет!
       - Может потерялось... Анюта, напиши ему, что у нас всё хорошо, пусть не волнуется. И ещё что-нибудь от себя. Его радует, когда ты пишешь ему.
       - Жаль, если его письмо потерялось!
       - Да кому нужен этот старик, постоянно жалующийся на жизнь! Можно подумать, у других трудностей нет!.. Тоже мне, герой нашёлся!..

    18

    Актриса Снова старая любовь?   2k   Оценка:7.01*6   "Миниатюра" Проза

    - Я бросаю Макса! - сказала я.
    - Вспомни, какая у него фирма! - ответила Ирма.
    - А мне наплевать! - сказала я. - У меня у самой сейчас нормальные гонорары. Я поняла, что Макс - тупой моральный урод!
    - С чего бы это он вдруг стал уродом? - спросила Ирма и заявила: - Признайся, что снова появился Алекс!
    - Да! Появился! - ответила я.
    - Снова старая любовь? - засмеялась Ирма. - Ты - актриса. Он - художник. У вас опять ничего не получится!
    - Представляешь? - сказала я. - Месяца два назад Алекс прислал мне из Голландии настоящее бумажное письмо! Не обижайся, но я даже тебе об этом не говорила.
    - Могла бы и сказать! - заметила Ирма.
    - В общем, я уже получила девять писем, - сказала я. - И сама два письма отправила Алексу. И теперь я думаю только о нём и о его письмах. Сегодня я вспоминала последнее письмо и забыла свою реплику, так режиссёр, знаешь как, на меня наорал при всей съёмочной группе?
    - Тебя надо спасать! - заявила Ирма. - Это - не влюблённость! Это Алекс "подсадил" тебя на письма. Я отведу тебя в один закрытый клуб. Он называется "Анонимные письмоголики".
    - А разве бывают такие клубы? - спросила я.
    - Конечно! - засмеялась Ирма. - Ты, думаешь, одна такая? Мне в прошлом году даже в клинике лежать пришлось!
    - У тебя же был нервный срыв! - сказала я.
    - Это я так говорила, - ответила Ирма. - Понимаешь, раньше люди могли писать и читать письма культурно. А сейчас почти никто бумажных писем не пишет, организм к письмам не приспособлен, и люди очень быстро попадают в письмогольную зависимость. Особенно, женщины...
    Прошёл месяц. Я позвонила Ирме и сказала:
    - Алекс вчера вернулся в Москву. Живёт у меня. Он уже сегодня утром письмо написал и лично мне вручил!
    - У вас уже вторая стадия письмоголизма! - заявила Ирма. - Вы находитесь в одной квартире и пишете друг другу письма!
    - Я и тебе письмо напишу! - сказала я. - А вечером в театре отдам!
    Ирма вздохнула:
    - Мне письмолог говорил, что в клинике человек отвыкает от писем, а дома друзья начинают соблазнять письмами, и человек "срывается". Ладно, пиши письмо! Это ты будешь виновата, что я "сорвусь"! Но не отдавай мне письмо вечером! Мы - интеллигентные люди. Я хочу получить настоящее лицензионное письмо - в конверте со штемпелями. И чтобы я нашла его в почтовом ящике!
    Я сказала:
    - Алекс тут крикнул, что тоже напишет тебе письмо!
    - Может, лучше все втроём пойдём к анонимным письмоголикам? - нерешительно спросила Ирма.
    - Нет! Забудь про них! - сказала я. - Надо получать от жизни удовольствие! Будем писать письма!

    19

    Ай б. Дезинфекция   2k   Оценка:6.80*8   "Миниатюра" Проза

      - Светлана Викторовна, - раздался тоненький голосок Леночки. - Тут какой-то белый порошок из конверта высыпался.
      Заведующая почтой подошла к столу, за которым Леночка штемпелевала письма. Действительно, на исцарапанной полированной столешнице виднелся белый налет. Светлана Викторовна тихонько взяла Леночку за руку и отвела в сторонку.
      - Всем встать, - негромко сказала завпочтой. - Давайте, девочки, на выход.
      Через полчаса двухэтажный дом, где на первом этаже размещалась почта, был окружен машинами с мигалками. Вокруг него суетились люди в брезентовых спецухах, аккуратных костюмах и самой разнообразной форме. Поодаль стояла группа генералов с угрюмыми лицами.
      - Что делать будем? - начальник ФСБ повернулся к милицейскому генералу. - Почтовики, когда выходили, дверью хлопнули, порошок разлетелся. Эксперты говорят, не собрать.
      К ним подошел главный мчээсник.
      - Указание из Москвы, - он вздохнул.- Эвакуировать людей, определить их всех в медицинский изолятор, а сам дом сжечь. Эпидемия чумы или черт знает чего перед выборами не нужна. Приказ самого главного шефа. Потом все залить бетоном.
      Генералы вздохнули с облегчением.
      
      - Понимаешь, дом старый, перекрытия деревянные, все сыпется, - говорил Серега другу Игорю. - Стал вчера шкаф двигать, зацепил телевизор, он на пол и разбился. Плюнул, пошел к теще. Иду мимо почты, они как раз подо мной квартируют, а девки там на столе что-то рассматривают. Это, прикинь, побелка осыпалась к ним после того, как телик упал. Вот дом, а, хоть бы он сгорел. С тестем бухнули вчера, неплохо, кстати.
      - Угу, - пробурчал Игорь, шедший помочь Сереге двинуть шкаф. - А мы твой дом не прошли? Вроде где-то здесь.
      Мужики остановились. На бетонной площадке, обтянутой проволокой, стояли машины. У въезда торчала табличка "Парковка - 10 РУБЛЕЙ ЧАС".
      Из кунга стоявшей поодаль огромной машины вылезли трое в белых скафандрах.
      - Сергей Иванов?! - прорычал один из них. - Стой на месте, поедешь с нами.
      "На чем тесть самогон настаивает?" - подумал Серега и отключился.
      
      
      
      
      

    20

    Марка Мамочка   2k   Оценка:7.24*9   "Миниатюра" Проза

      
       Счастливый и озабоченный Сергей мерил шагами длинный коридор перед приёмным покоем, куда под руки увели его Дашеньку. Выглянула медсестра: "Идите домой спать. Первые роды могут затянуться на сутки. Утром позвоните и все узнаете". Он шагнул в темноту, оглянулся: на втором этаже роддома светились подряд три окна, за задернутыми занавесками метались силуэты.
       Роженица тяжело отходила от наркоза; выныривая из забытья, каждый раз видела заплаканное лицо Веры.
       Горе было неожиданным и оглушительным. Даша не только потеряла ребёнка, экстренно проведенная операция навсегда лишила ее возможности родить. Врачи оправдывались, сыпали латинскими терминами, тело сыночка не показали ("психика не выдержит"). Сергей и старшая сестра забрали Дашу домой почерневшую, безучастную, полуживую.
       Дом пропитался печалью, из него будто ушли краски и звуки. Даша молча смотрела сухими глазами в детскую кроватку или в задумчивости трясла пустую коляску. Сергей всё чаще исчезал, и Вера не выдержала: "Всё! Больше не могу! Мне домой пора! Я заберу Дашку - тебе наплевать на нее! Что молчишь?" "Забирай", - опустил глаза Сергей.
       Месяц жизни в чужом городе и шумной семье старшей сестры ничего не изменил в состоянии Даши, и Вера взбунтовалась:
       - Дарья! Хватит умирать! Жизнь продолжается! Очнись наконец! На тебя племянники смотрят, и Петру надоело вековую печаль созерцать! Вспомни, какая ты хохотушка была! И муж твой сукин сын! Хоть бы объявился и забрал тебя домой! Что ты все молчишь? Понимаешь, сил моих уже нет!
       - Вера! Тут письмо! Вроде от Сергея! - прокричал Петр с порога.
       - Сама посмотрю, может, ей нельзя! - цыкнула на мужа Вера.
       - Дай мне! - будто очнулась Даша.
       Непослушными пальцами она вскрыла конверт и развернула лист. "Любимая Дашенька! - неровно бежали буквы. - Теперь могу сообщить тебе! Преступники под следствием, остались некоторые формальности, и я заберу домой нашего сынульку. Он замечательный и похож на тебя". Большая капля упала на дрожащий лист и увеличила последнее слово: "Собирайся домой, мамочка!"
      

    21

    Мадмуазель С. Последний день осени   2k   Оценка:6.77*7   "Миниатюра" Проза

      Очередь двигалась медленно, так, что временами казалось, будто совсем застыла. Всего-то, если разобраться, три человека, но время ползло так, словно их было триста, а Соня, стоящая сзади - триста первая. Девушка то молила, чтобы эта "длиннющая очередина" прошла побыстрее, и сидящая по ту сторону стеклянной перегородки дама сказала, наконец: "Да, Сонь, тебе как раз письмо. От твоего Влада"; то, напротив, желала, чтобы какой-нибудь наглец влез без очереди прямо перед ней, оттянув тот момент, когда чужой почерк разобьёт ей сердце сообщением, что Влад погиб... Неужели судьба может так жестоко подшутить? Сегодня, тридцатого ноября. А может, она всё-таки пошутит мягче, и письмо придёт завтра - от Влада - о том, что он жив, здоров и по-прежнему любит её? Но как хорошо если бы оно пришло сегодня!
      Всё началось с Сониного прадеда ещё в сорок первом. Когда он в очередной раз написал с фронта Сониной бабушке, письмо пришло как раз в последний день осени. И буквально через пару дней фашистская пуля просвистела прямо над его головой, чудом не задев его самого. После этого он всю войну ещё много раз оказывался в таких передрягах, что потом удивлялся, как вообще жив остался. Многие его товарищи погибли, а у прадеда Сони за всю войну - ни царапины.
      Когда служил в Афганистане Сонин папа, то по случайности ли или по воле небесной канцелярии его письмо к маме тоже пришло в самом конце ноября. А после отец чудом остался жив и невредим после схватки с "духами". С тех пор мама свято поверила в счастливую дату, а вместе с ней и Соня.
      Провожая своего любимого в Чечню, девушка просила его подгадать так, чтобы весточка от него пришла тоже тридцатого ноября. Поначалу Влад посмеялся над "глупыми суевериями", но вскоре сдался - обещал, что ради её спокойствия постарается.
      А вдруг он забыл? Вдруг не подгадал? Или рассчитал всё верно, но задержалась отправка? Или письмо вернули? А может... Но о том, что может быть, девушка старалась не думать. Влад ведь обещал, обещал вернуться...
      - Да, Сонь, тебе как раз письмо. От твоего Влада.
      - Спасибо, спасибо, Марья Петровна! - если бы не стеклянная перегородка, девушка, пожалуй, расцеловала бы работницу почты.
      - Я-то что? - скромно ответила та. - Я всего лишь передаю письма.
      - Всё равно спасибо!
      - Поливаемая мелким моросящим дождиком, бежала Соня домой, ловко перепрыгивая осенние лужи, чтобы дома распечатать заветное письмо и прочитать, что Влад жив, здоров, любит её и обязательно к ней вернётся.

    22

    Почтальон Поцеловать Олю!   2k   Оценка:8.97*12   "Миниатюра" Проза

       Два переезда приравниваются к одному пожару. К счастью Денис менял квартиру впервые, поэтому испытывал лишь легкую эйфорию от удачного обмена. Хлопоты с переездом в новые апартаменты были ему приятны. Правда предстояло избавиться от лишнего хлама, скопившегося за годы и организовать перевозку вещей, но даже от этой рутины Денис получал удовольствие. Он как раз добрался до ящика, где хранились его старые школьные учебники, тетрадки, альбомы. Строгие замечания учителей в дневниках теперь вызывали лишь улыбку. Все содержимое ящика можно было безжалостно выбросить в мусор, но Денису захотелось поностальгировать, перед тем как избавится от школьного прошлого. И вот в руку попал запечатанный конверт. Денис улыбнулся. Это письмо он написал самому себе четверть века назад. Что хотел сказать тот десятилетний мальчишка себе взрослому - давно забылось. Денис вскрыл письмо и прочитал всего одну фразу - "Обязательно поцеловать Олю Таран!"
       "Когда-то я был тайно влюблен в Олечку, - размышлял Денис, пробуя шероховатость тетрадного листа пальцами, - интересно, какая она теперь? Тогда я так и не решился сказать ей о своих чувствах. А что мне мешает исполнить свою просьбу? В те годы это было очень важно для меня".
      
       Социальные сети творят чудеса, и уже к полудню Денис разговаривал по телефону со своей одноклассницей. Разговор получился сумбурный. Удивление. Узнавание. Неподдельная радость. Воспоминания и шутки. Его рассказ о найденном детском письме. Шуточное обещание Оли исполнить его школьный обет. И вот они договариваются о встрече на вечер.
      
       Оля положила телефонную трубку. Слезинка скатилась с ее щеки и упала прямо на пожелтевший тетрадный листок. Буквы в том месте расплылись в кляксу. Это просто удивительно, что именно сегодня она наткнулась на свою детскую записку, которую так и не решилась передать тогда Дениске.

    23

    Жена_Барсука Вечнозелёная   2k   Оценка:5.64*7   "Миниатюра" Проза

      'В вашем ящике 4 непрочитанных письма', - Денис вытащил из пачки энную сигарету, выпустил на секунду из зажигалки ручного огненного демона, стал перебирать мэйлы: жж-коммент, 'супер-интересное' предложение заработать, 'Вашей фотографии поставлена...' Он, поморщившись, нажал на кнопку 'следующее'.
      'Нюха, милый, я обожаю тебя, ты - моя каменная стена, моё твёрдое плечо, мой the hero! Ну, удивляешься? Забыл? Бессовестный. Ладно, напоминаю: ровно три года назад я прискакала к тебе с репетиции, позвонила нашим звоном - 'два длинных - один контрольный', и ты меня, знаешь ли, впустил! Потом ты ужасно насмешил меня очередным 'перлом' (Новинка нашего секс-шопа - кресло-кончалка!), потом мы пили вино за наш 'юбилей', потом целовались, потом танцевали Танец Барсуков, потом опять целовались, потом ты схватил меня и потащил за шкаф, на наше 'мрачное ложе'... Потом (точнее, пото-о-ом) я сказала, что хочу запомнить этот день навсегда. Ты предложил сфоткаться, но я придумала вот это: отослать друг другу мэйлы с отсроченной датой и описать нашу с тобой жизнь через три года. Кто ближе окажется к реальности - тот потом загадывает желание! Так вот, мой прогноз: мы с тобой уже весьма женаты, и Лизке скоро исполнится год. Мы очень-очень счастливы, хоть и спорим иногда, кто должен вставать к малой по ночам...'
      Денис обнаружил в руке сигаретный фильтр и горку пепла под ним. Покрутил в пальцах упругий цилиндрик, ткнул его в пепельницу и вышел на балкон. Прямо на него таращилась круглая луна. У луны было женское лицо. Твоё лицо, Мыха... Да, он вспомнил тот вечер. Вспомнил, как смотрел на неё, спящую в зашкафном раю, и прокручивал в голове строчки своего письма. Невесёлое получалось письмо, потому что он уже тогда всё знал наперёд: ты, как весёлый вечнозелёный плющик, обовьешься вокруг дуба... Да нет, я и на дуб-то не тяну, ну, вокруг ясеня, что ли... Обовьешься вокруг ясеня, задушишь в объятиях, выпьешь соки, привяжешь к себе намертво... А потом повьёшься-потечёшь дальше, поманит тебя обратно разудалая гастрольно-танцевальная жизнь.
      Он толкнул балконную дверь, прошёл к компу, нашёл, покопавшись в 'отправленных', своё тогдашнее письмо. 'Милая Мыха, теперь, через три года, я ещё больше люблю тебя. Вижу, как ты распахиваешь совиные глаза: - Ещё-о больше? Да, маленькая, ещё, ещё, гораздо больше. Я очень счастлив, что ты есть, и прошу тебя: будь. Всегда', - Денис закрыл окошко с письмом, подошёл к зеркалу и криво улыбнулся своему верному двойнику: что ж, он, похоже, выиграл. Впору теперь загадывать желание. Прижался лбом к стеклу, закрыл глаза: 'Я хочу... чёрт, да я уже полгода хочу только одного!'
      Он не помнил, сколько простоял так, упёршись башкой в равнодушное зеркало. Из оцепенения его вывел звонок в дверь. Два длинных и один контрольный.

    24

    Студент Хотя...   1k   Оценка:6.65*9   "Миниатюра" Проза

      Я мельком взглянул на конверт и улыбнулся. На вид очень старый, словно шел из далекого прошлого. "Джону Гиббинсу, Айленд стрит, 17", - гласило послание. Вот уж не подумал бы, что придется доставлять письмо самому себе. Сколько лет живу а так и не получил ни одного. Только счета, будь они неладны. Да и от кого мне ждать послания?
      Наконец, добравшись до дома, я бросил велосипед на газон и, устроившись на нагретом солнцем крыльце, нетерпеливо разорвал конверт.
      Внутри оказался небольшой лист бумаги, на котором аккуратным детским почерком было написано следующее: "Дорогой Джон. Странно, что ты меня не помнишь, ведь ты это я двадцать лет спустя. Надеюсь, у тебя все хорошо и ты купил тот велосипед, о котором мы столько мечтали. А как там Кира? Ты, конечно же, сделал ей предложение и вы поженились. И сколько у вас детей? А кубок? Кубок чемпионов? Ты держал его в руках, правда? Верю, что держал. Если же нет то ты кретин, бессмысленно потративший свою жизнь. Но у тебя еще есть время. Ты можешь измениться.
      PS. С надеждой на лучшее будущее Джон Гиббинс."
      И почему из глаз текут слезы? Я со злостью разорвал конверт и закрыл лицо руками. Ветер, пролетающий мимо, подхватил клочки пожелтевшей бумаги и радостно раскидал их по округе.
      - Ты был не прав. Уже слишком поздно, - еле слышно прошептал я.
      - Хотя... - я запрокинул голову и рассмеялся в лицо безмолвному небу.
      40 лет спустя.
      Я аккуратно вскрыл конверт и прочитал одну единственную фразу, точно такую же, как и двадцать лет назад: "Ты молодец, что решился!".
      Хорошая традиция. Пора писать следующее. Правда, оно уже может не найти адресата. Хотя...

    25

    Tigrenok Радостное горе   2k   Оценка:6.55*9   "Миниатюра" Проза

      Дом был старый и тихий, с подслеповатыми пыльными оконцами. Зато собака, скачущая на длинной цепи по двору - злая и гавкучая.
       Почтальон, раз в месяц приносящий в этот дом пенсию, тихо ненавидел обоих - собаку и хозяина. Собаку - за алчные глаза и щелкающие почти у его щиколоток острые клыки. Хозяина - за старческую немощь и глухоту, из-за которой Почтальон постоянно не мог докричаться, и вынужден был протискиваться вдоль забора к окну. Тихо матерясь, прижимая полы длинного пальто. В этот раз кроме пенсии он принес и конверт из необычайно плотной бумаги золотистого цвета.
       Как бы он не относился к этой парочке - в любую погоду, при любом настроении улыбался выползшему к окошку старичку, терпеливо ждал, пока тот соберется и выйдет к воротам, внимательно выслушивал недолгие жалобы на "чертов радикулит".
       Но сегодня обыденность нарушали молчаливое любопытство: "Что там, в конверте?" и изумленные причитания старичка. Любопытство было полностью удовлетворено: старичок по своей подслеповатости попросил Почтальона прочитать бумаги из конверта.
       Гербовая бумага, тонкий едва уловимый аромат. Давно пропавшая без вести непутевая дедова дочка нашлась. Замужем за графом. Не так давно они оба погибли, остался внучонок - позднее дитя запоздалой любви. Официально дед теперь стал единственным опекуном - то ли граф рассорился с родней вусмерть, когда женился на безродной шалопайке, то ли еще чего, но - факт.
       По щекам старика побежали соленые ручейки, прокладывая себе путь среди овражков -морщин. Почтальон ошарашено молчал, и только поддерживал деда под дрожащий локоть.
      А когда старик отплакался, его выцвевшие когда-то синие глаза заблестели молодо и ярко - он больше не одинок! У него есть внук - и он ему нужен!
       Через год на имя Почтальона пришла очень крупная сумма. Подпись была - старика.
      И листок с одним словом: "Спасибо!"

    26

    Крюндель Где пьет толпа   2k   Оценка:5.25*12   "Миниатюра" Проза

      Младший блюститель Ибрагим Андреевич Вошкин подул на густой, ароматный чай и продолжил шерстить список. Работка не пыльная, да муторная. Знай, в монитор тырься. Много писем. Апрель, обострение.
      "Семочка, с именинами тебя! Живи лопусенька долго и багатого тебе мужика... - вылетали глупые синички чужих слов,- Маринка уже губы красит, и хочит одеватся как эмо." Замучали! Везде сучий фильтр электромагнитное оружие видит.
      "Отец Никандр тайна кристил Матюхиных вбане и на пасху гонит. Брагу." - в папочку.
      "Глава адменестрации Фон Ципке са втарой женой жевет а не росписан! И пруд ей подорил и утей!" - да сколько же можно! Каждый день.
      "Три литра перекиси..." Уже кое-что! - приободрился Ибрагим и сделал смачный глоток. В отдельную папочку. В левой тумбочке, под бумагами, в коробке от мюслей, было спрятано розовое, нарезанное тончайшими листочками, источающее нежнейший аромат чеснока и перца сало, втихую привезенное Моисеем из сопредельной Курляндии. Но нельзя! Намаз скоро. Не дай аллах, шеф зайдет.
      "Ублюдок Ручкин настучал, что ты у меня Мастера скачивал. Вали. Флешки сожги." - Ой, парень, с огнем играешь. Сколько уж доигралось? Вошкин покосился за окно, где среди весёлой толпы гвоздик и анюток, на лужайке подле приземистого сундука управы, в порывах легкомысленного весеннего ветра раскачивались и плясали обглоданные вороньём кости.
      "Душа моя, как динамит, огнём любви к тебе летит!" Последний мессадж совсем отбил аппетит. Чего тебе придурок, прозой не пишется! Вдвойне обидно было оттого, что все красивые девахи разом тускнели и норовили уйти, встретив болотный взгляд Ибрагима. Только рыжая Фарида, молча обнажив потные ягодицы, ныряла под одеяло, и так же молча уходила. Вошкин дал бы зуб, что она тоже...
      "Пачтовый сотруднек Вошкин сала у жидоф покупаит и в намаз намеку задом стаит. Исчо он Щепоткиным детям книшку про три парасенка четал а нельзя и на пасху венки носит. Сысоев В.В." Ах, тварь поганая! - липкий пот выступил на лысине Ибрагима, - за версту, дрянь, хлебное место чует! Раскаяние? Поздно. Зеркало Итили не спит... Поросенки им помешали!"
      Содрав со стены портрет имама Рашида, посеревший Вошкин старательно завернул в него жалкие лепестки сала, один положил в рот, покинул кабинет и, медленно жуя, двинулся в сторону управы, сопровождаемый звонким молчанием посетителей. Один только мальчик, показывая пальцем, прокричал: "Ма, а чего дядя в пакете ест?"
      "Где пьёт толпа, все родники отравлены" - вспомнил Вошкин слова из чудесных времен иняза, модернизации и ночных клубов под пиво. Там, в небе, за перекладиной виселицы, кипела новая жизнь, жизнь весёлых полночных танцев.

    27

    пас мышка таланта   1k   Оценка:6.74*7   "Миниатюра" Проза


       Пас
      
       МЫШКА ТАЛАНТА
      
       Машенька училась в четвертом классе. Они с мамой уехали жить к дедушке и бабушке, потому что мама не хотела жить с папой. А Машенька хотела. Но дозвониться до папы в другой город не могла: мама объяснила, что он поменял номера телефонов - и городского, и мобильного.
       И Машенька написала письмо: "Здравствуй, папа! Мы все тебя очень любим. Мама сейчас на работе. Она не хочет ехать к тебе, а я хочу. Забери нас домой. Дедушка говорит, что ты пропил свою мышку таланта и поэтому не смог разбить золотое яйцо удачи. А это яйцо стоит здесь у нас на комоде. Дедушка, когда смотрит на него, всегда говорит про мышку таланта, что у меня должна быть эта мышка, раз у меня такие отличные оценки в школе. А я боюсь мышей. Я думала, она появится в портфеле, а дедушка сказал, что у меня в голове - я чуть в обморок не упала. А дедушка говорит, что радоваться надо, если у меня там заведется эта мышка, потому что без нее я не смогу разбить золотое яйцо, от которого исполняются все-все желания. Папа! Я уже чувствую, как эта мышка шевелится у меня в голове. Я подарю ее тебе, и ты сможешь разбить золотое яйцо своей удачи! Только забери нас с мамой домой. Я тебя обнимаю и целую, и мама тоже. Мы тебя ждем вместе с мышкой таланта, приезжай, папа!"
       Через три дня от папы пришла телеграмма: "это не золотое яйцо зпт это фаберже зпт его нельзя разбивать воскл знак это свадебный подарок зпт мы его должны продать целым и поделить вырученные деньги тчк"
       И Машенька заплакала, что ее мышка таланта папе не нужна, и потом решила, что выбросит ее из головы вместе с папой.

    28

    analecta Превращение и возвращение (в общем, перфоманс)   2k   Оценка:5.90*6   "Миниатюра" Проза

      В аквариуме плавали рыбки, ползали улитки. Аленушка смотрела на них и ревела. Щелкнул замок. Это мама вернулась из магазина с продуктами. Рев дочурки она услышала еще в коридоре и встревожилась:
      - Аленушка, ты плачешь? Что случилось? А папа где? Ему ответ, наконец-то, пришел.
      - Мама, мама! Папа прыгнул в аквариум и превратился в рыбку. Вон, смотри, вон он... она плавает.
      Мама быстро вошла в зал и бросилась к аквариуму. Действительно, там плавала какая-то новая рыбка.
      - Доча, зачем вы разыгрываете меня? Даже рыбку где-то нашли! Это что, очередной ваш перфоманс?
      Дочурка заревела навзрыд.
      - Ну, перестань! Если ты не скажешь мне, куда делся папа, я, клянусь, отшлепаю тебя! Никогда еще я не шлепала тебя, но теперь отшлепаю!
      Дочурка стала жаловаться рыбке:
      - Папа, папа! Мама нам не верит и хочет меня отшлепать! Пожалуйста, вылезай быстрей! Ты же добрый! Или ты еще не накупался?
      Мама зло усмехнулась.
      - Папы нет, но его кожаный ремень - вон он лежит!
      - Папочка, ну, пожалуйста! Вылезай!
      Новая рыбка вильнула хвостиком, ускорилась и выпрыгнула было из воды, но... Разве так прыгают? Она плюхнулась обратно в воду. Только брызги полетели в разные стороны.
      - Все, хватит! - воскликнула мама и махом выдернула ремень из папиных брюк.
      ...Но в этот самый момент ее взгляд упал на письмо, приютившееся на кресле рядом с брюками: "Оля, прости! Не могу больше ждать. Я бездарен. Прощай!"
      Мама кинулась к пакету с продуктами и выхватила оттуда другое письмо.
      - Твои стихи приняли! Приняли! Вылезай!
      Новая рыбка тотчас подплыла к стеклу и попыталась разглядеть, что там за письмо такое. Потом она не выдержала и начала расти - да как быстро! Раздался ужасный треск. Аквариума больше не было. Только лежал папа, окровавленный, но счастливый, и долго еще он не мог оторваться полурыбьими-получеловечьими глазами от спасительного послания редактора местной газеты, а остальные рыбки прыгали по полу среди осколков и беззвучно, безнадежно разевали ротики.

    29

    Галя с.а. Сука   2k   Оценка:6.90*8   "Миниатюра" Проза


       От Валерки Дорофеева опять ушла жена. Накрасилась, напилась кофе и упорхнула: весело, просто, почти без скандала.
       Заметив, что вместе с женой исчез акваланг, Дорофеев насторожился и позвонил ей на мобильник:
       - Ты к маме?
       - Неа! - игриво ответила жена, - Я вообще! - и отключилась.
       - Сука! - подумал Валерка, зубами открывая пиво.
       Когда пиво закончилось, Валерка пошел за добавкой. В почтовом ящике лежал огромный конверт на его имя со странной аббревиатурой на месте отправителя. Слово "аббревиатура" Валерка, конечно, не знал, но от обилия крупных букв напрягся и вскрыл конверт ножичком. Бумаги извещали Валерку о предстоящем ремонте труб и, как следствие, об отключении воды на два месяца по самый Новый год, о невозможности пользоваться туалетом и ванной на все время ремонта. Помимо того ЖЭК взимал с Дорофеева кругленькую сумму за предоставляемую услугу.
       - Сука! - снова сказал Дорофеев, - Как знала! - горестно сплюнул и пошел за водкой.
      
       Утром Валерка уже страдал без жены. Никто не принес ему холодный графин. Он долго сидел на унитазе, смотрел на текущую из крана воду, зачерпывал стаканом, пил и снова смотрел. Набрал ванну и лежал в ней, растерянно разводя ладонями мыльные узоры. "Два месяца без воды! - рассуждал он, - Надо звонить!" И отвечал себе вяло: "Сиди ровно, мужик. Не ссы!"
       Распаренный, в махровом полотенце он прошлепал к холодильнику. Там лежали последние женины котлеты и извещение о ремонте, которое сам туда сунул спьяну.
       Валерка съел котлеты, свалил в раковину посуду, чтобы мыть.
       Мыть посуду не хотелось даже при наличии воды. Валерка тер губкой стакан, а сам думал про акваланг. Над плитой висела фотография: жена улыбалась перед прыжком. В черном резиновом костюме с аквалангом за спиной она выглядела страшно сексапильно.
       - Сука! - ласково подумал Валерка, вытер о халат мыльные руки, тяжело вздохнул и взял мобильник.
       - Але! Галочка, милая! Возвращайся, дорогая! Жить без тебя не могу! Не могу! Что? Да, не буду! Акваланг? Не трону! Что? Да, вымыл. Нет, но приготовлю!
       "Вернется" - Валерка с надеждой кивнул фотографии, выключил воду и решил спрятать конверт понадежнее.
      
      

    30

    Капитан Д.П. Любовь по переписке   2k   Оценка:7.34*11   "Миниатюра" Проза

      Он писал ей: "... Уже полгода длится плавание... я чувствую себя ужасно одиноко. Дома меня никто не ждет, никто не будет встречать меня на пристани..."
      Она отвечала ему: "... Одиночество может стать врагом любого человека. Но знай, что я жду тебя в огромном городе А. Пусть эта мысль греет тебя!..."
      В следующем его письме к ней были такие строки: "... Спасибо за понимание, за поддержку. Твои письма очень важны для меня! Ты даже не представляешь, с каким нетерпением я в очередном порту бегу на почту, чтобы получить твое новое письмо. В самые тоскливые минуты я перечитываю твои письма.
      Я тебя полюбил. Я узнал из писем твою душу, а она важнее внешности. Если ты меня любишь, приходи встречать меня в порт. Чтобы я тебя узнал, держи в руках белую розу..."
      В ответ он получил следующее: "... Я уверена, что я тоже тебя люблю... Я буду ждать тебя в порту..."
      В огромном порту города А. было многолюдно. Но когда он сошел на берег, пестрая людская масса перестала существовать. Он искал ту единственную, которую хотел назвать своей судьбой. Но вот Он уже прошел почти всю пристань, а ее пока так и не встретил.
      И тут он увидел женщину, ярко освещенную светом фонаря. Она стояла неподвижно, почти как статуя, и держала белую розу в морщинистой руке. Ее седые волосы казались белее мела. Скорее всего, лет пятьдесят назад она была красива, но время сделало свою злую работу с ее лицом.
      В его голове зазвучал только один вопрос: "Подойти или нет?" Разум настойчиво кричал "Уходи!", но сердце вкрадчиво шептало: "Глупый, конечно же подойди!"
      Тело его не слушалось, но делая над собой нечеловеческое усилие, он все-таки подошел к ней и тихо сказал:
      - Здравствуй! Это я...
      Она ласково улыбнулась, зачем-то обернулась назад и сказала:
      - Мария, иди сюда! - Из сумрака вышло прекрасное созданье, девушка двадцати лет, светловолосая, с небесно-голубыми глазами, обрамленными пышными ресницами. На ее щеках пылал румянец смущения, на губах была хитрая улыбка.
      - Здравствуй! - просто сказала она. - На самом деле это я писала тебе письма. Я решила проверить искренность твоих чувств, действительно ли моя внешность их не изменит. Поэтому и попросила свою бабушку постоять здесь вместо меня...
      Пару минут он стоял неподвижно, ее слова сразили его. Он пытался найти подходящие фразы и не мог. Даже в самый ужасный шторм палуба так не ускальзала из под ног, как земля в тот момент. Но ее вопрошающий вид заставил его взять себя в руки. - Что ж, я понимаю тебя! Только об одном прошу - не делай больше никаких проверок!

    31

    Корюшкин П. Признание   2k   Оценка:6.33*6   "Миниатюра" Проза

       Домой Митрофанов возвращался настороже, словно кошка, волочащая детишкам пойманную мышь. Карманы потертого плаща оттягивала заветная бутылочка, а к ней кусочек сыра и банка рыбных консервов. На скамейке у самого дома каждый раз, когда погода это позволяла, его ожидала совесть, прикинувшаяся Марьей Семеновной: толстой и сварливой старухой в коричневом, драповом пальтишке.
       - А, пьянь! - начала она, заметив крадущуюся, сутулую фигуру. - Из магазина. Уже закупился! Будет чем зенки залить. Ты на себя посмотри! Ведь, на человека непохож. Делом бы занялся. Другие вон, машины, квартиры покупают по заграницам ездят. Семьи у них. А ты?
       Каждый раз он мечтал, стать невидимым и легкой тенью скользить мимо крикливой старухи.
       - Письмо тебе, дураку, - вдруг объявила совесть, и в руках ее очутился белый конверт, разукрашенный марками и штампами. - Забрала у почтальонши - ты-то в ящик, небось, и не заглянешь. Думала, по ошибке пришло. Нет, фамилия, имя-отчество, адрес, все твое.
       Митрофанов недоуменно мял конверт в руках, пытаясь разобрать отправителя, но там стояло: " Организационный комитет..." и какая-то странная аббревиатура.
       Черт его знает, как так вышло, но дней пять назад в далекой Москве тонкие пальчики секретарши отбарабанили на приглашении участника всемирного научного симпозиума, заслуженного ученого и полного тезки Аркадия Митрофанова, адрес, подсказанный базой данных, в которую, как на грех, влезла нелепая ошибка.
       - Дай сюда! - сказала Семеновна.
       Через мгновение конверт был распечатан и совесть пьяницы Митрофанова, водрузив на нос очки, принялась вслух читать письмо из которого сознание обоих выхватывало отдельные куски: "...Участие такого выдающегося ученого, как Вы... работы, получившие всемирное признание... приглашаем Вас... научное сообщество...".
       - Так ты, что..., - растеряно пролепетала старуха.
       - Вот вам. Признали, наконец, - горестно прошептал Митрофанов. - Эх, какого ученого загубили!
       - Кто?
       - Завистники мои. Враги. В пыль стерли. Теперь вот зовут. Понадобился. Нет, не поеду. Поздно.
       - От того и пьешь, выходит.
       Ничего не ответив, Митрофанов кивнул, смахнул горькую слезу и зашел в подъезд. Еще долго старухе слышалось, как печально позвякивает бутылка в кармане погубленного "великого ученого".
       Так они и горевали вдвоем о глупости и жестокости мира, наплевавшего на великий талант. Семеновна внизу на скамейке. Отставной прапорщик-пенсионер и действительный алкоголик Митрофанов со стаканом водки в руках наверху, в своей квартире. Пьяно бормоча о врагах, испортивших ему жизнь, признании и неведомых заслугах.

    32

    Васюков Ловушка   2k   Оценка:6.74*9   "Миниатюра" Проза

      В октябре 1941 года Александр получил письмо такого содержания:
       "Господин чемпион, скоро я приглашу вас в Кремль на шахматный сеанс со мной и моими соратниками. А сегодня я предлагаю вам матч по переписке. Докажите нам свою лояльность и мы откроем для вас границы Рейха. Игра - до шести побед, на обдумывание хода у вас пять минут".
       Письмо, запечатанное сургучом, с грифом "Совершенно секретно" и свастикой на конверте не оставило сомнений в имени отправителя, хоть и было не подписанным.
       Прошло два года. Сколько уже он получил этих писем, доставляемых почтовыми курьерами, под расписку, или офицерами Абвера в любое время дня и ночи со словами: "У вас есть пять минут на
      ответ, герр чемпион".
       Ему не требовались эти минуты, он уже давно изучил каждый миллиметр партии под микроскопом своей гениальности. Но с той стороны, и он был в этом убежден, ему противостояла вся махина Третьего рейха. Они проиграли под Москвой, были разбиты под Сталинградом и Курском. Теперь им предстоит проиграть и мне...
       Пять партий было выиграно при девяти ничьих и только двух поражениях. Ах, какую ловушку фюреру он подготовил! Отдал ладью за пешку. Если бы тот только знал как нужен Александру ферзь именно на этом месте. Следующим ходом, проходной пешкой, противник коснется заветного горизонта шахматного поля. Он не может не клюнуть! И это станет его последним ходом...
       Александр открыл дверь. На пороге, высокомерно улыбаясь, стоял офицер, щегольски одетый.
      Левую щеку его перечеркнул глубокий шрам. Кто же не слышал про обладателя этого шрама?
       - Сегодня, господин Алехин, вы можете обдумать свое положение несколько дольше обычного и признать поражение в этой партии. Впрочем, очень прошу вас не злоупотреблять моим терпением.
       Александр, не дослушав фразу, выхватил конверт, нетерпеливо распечатал: так и есть...Он клюнул!
       - Вашему фюреру мат, герр Отто, - едва сдерживая смех ответил гроссмейстер. - Передайте письмо
      по назначению!
      

    33

    Masik Самое важное послание   2k   Оценка:6.24*7   "Миниатюра" Проза

      Сигаретный дым, причудливо извиваясь, уносился в открытое окно, в черную дыру ночи. За последние годы он стал ее собеседником и утешителем. Она не могла без него, а он не смог бы существовать без нее.
      Очередной ухажер исчез, а ей не жаль. Он не был нужен, так же как и она ему. Третий десяток на исходе... Нет, не хочется больше ничего, похожего на то, что было между ними.
      На улице противно заржали обкуренные подростки.
      "Неужели ничего не изменится в этой жизни? Неужели никогда не появится тот, кого я смогу искренне любить и заботиться? Тот, кто будет так же любить меня?" - она стукнула кулаком по подоконнику. - "Где же ты, Бог?!"
      Ветер швырнул в открытое окно осенний листок. Поймав его, она провела пальцами по шершавой поверхности. Закрыв глаза, задумчиво повертела его. Сквозь закрытые веки казалось, что жилки листка светятся и источают нечто доселе чуждое. Незнакомое чувство было легким и чистым, как незапятнанная сомнениями и страхами надежда. Через тонкий стебелек оно проникало в пальцы мягким жжением.
      Сформулировав свое послание, протянула казавшийся теперь драгоценным листок, за окно, отправляя зов в неизвестность, доверяя его ветру.
      Спустя несколько недель, обыкновенным утром, открыв глаза, она долго лежала в постели. Мягкое осеннее солнце пускало игривые лучики в окно, приятная леность не давала встать. Да и зачем, выходной. Наконец, поборов сонливость, направилась на кухню. Кофе не хотелось, зеленый чай - другое дело. По привычке потянулась к полупустой сигаретной пачке и отшвырнула ее в сторону - "не хочу". Впервые за столько лет больше не хотелось курить. В глазах зарябило, а содержимое желудка тошнотворными волнами подкатило к горлу, заставив бежать в туалет.
      "Какое сегодня число?" - она попыталась вспомнить когда последний раз делала отметку в "календарике с критическими днями".
      "Не может быть!" - думала, вытирая расплывающиеся в улыбке губы. Свет, источаемый тем волшебным листиком, теперь исходил изнутри, даря радость и спокойствие. - "Я больше не одна... Самое важное послание нашло своего адресата! Пусть не так, как хотела, но это даже лучше". Лицо вдруг стало горячим и влажным.

    34

    Клаус Злополучное "если..."   1k   Оценка:6.61*5   "Миниатюра" Проза

      Отец наверняка станет ворчать, над устроенным в комнате беспорядком. Наверняка начнет читать одну из тех лекций, большинство которых я ловко пропускал мимо ушей, кивая в нужные моменты головой и надевая маску 'неразумного отрока'. Возможно, так все оно и будет, но сейчас меня мало волнуют подобные мелочи.
      Мои пальцы осторожно сжимают пожелтевший лист, на котором рубиновой бусинкой полыхает крохотное пятнышко крови.
      - Здравствуй сынок - так начинается исповедь моего отца, случайно попавшая мне в руки, спустя пятнадцать летм - Я надеюсь, что тебе никогда не придется читать этого письма. Я надеюсь, что этим летом мы вновь пойдем на речку, где ты, мой дорогой, мой любимый Коленька, обязательно сумеешь поймать свою первую щуку. И я надеюсь, что первого сентября мы снова будем все вместе.
      Но если все будет по-другому, если...
      Нет, я не буду пророчить, и читать тебе лекций о том, как жить в случае злополучного 'если...'. Я хочу, чтобы ты знал, только одно - я люблю и постоянно думаю о вас. Вы самое дорогое, что есть у меня и каждую ночь, я вижу ваши светлые, такие милые и родные сердцу лица. И я верю, что когда-нибудь мы обязательно встретимся.
      Целую и люблю вас. Ваш Сергей.
      Когда отец вернулся с встречи ветеранов, он нашел свою комнату опрятно убранной, а вещи аккуратно сложенными. В тот вечер он был необыкновенно весел и постоянно подтрунивал надо мною. А я молчал и делал жалкие попытки улыбнутся.
      Больше всего мне хотелось разреветься и бросится к нему на шею. Но я не сделал этого так же, как не сказал отцу о письме.
      Мужчины не плачут, даже не смотря на злополучное 'если...'.

    35

    Винтер Нарик   2k   Оценка:5.15*7   "Миниатюра" Проза


       Нарик
      
       Последнее предложение получилось корявое. Но зато - все правда! Пошлю на конкурс в интернет и буду ждать - как они оценят мою жизнь. Говорят - писатели лучше всех в жизни разбираются. А там все писатели. Может, кто выход подскажет? Мне всего семнадцать лет, а в метро место стали уступать. Сегодня после ломки глянул в зеркало - а кожа синяя вся и в прожилках. А как завязать? Два раза уже лечился - а толку?
       До первого срыва. А потом - опять по кругу. Доза, ломка, надо бросать, лечение.
       Да что же это они второй день только об ошибках пишут? Стиль им не нравится. Очепятки какие-то. Может я непонятно написал, что загибаюсь уже от наркоты? Вот и последняя тетка возмутилась, что я ее комы забанил. Очень мне нужны ее упреки в конторском стиле.
       Неделя прошла, а у меня такое чувство, что они все мое покаяние со словарем читают. Синтаксис проверяют. Да подыхаю я уже! Неужели непонятно?
       Прочитал сегодня последний комментарий и не поверил. Дед какой-то пишет, что верит моему рассказу. Просит написать письмо. А следом опять та же тетка пишет, что нечего меня хвалить, что я замечания ее стер. Ага, вот дед ей отвечает: "Пусть лучше пишет, чем... Вы лучше меня побейте, мне уже все равно".
       Не дописал он, но я понял. Чем наркотой баловаться. Вот что он не написал. Значит, понял меня. А почему же ему все равно? Такой старый или рак у него? Напишу письмо.
       Сегодня получил от деда ответ. Вовсе он и не дед. Пятьдесят лет всего. Диабет у него. И ноги ему отрезали. А он еще сказки пишет. Говорит, руки не слушаются, так он носом по клаве стучит.
       А я думал - это мне хуже всех на свете. Завтра напишу ему еще письмо. Надо поддержать дедушку. Спрошу - может лекарства какие ему прислать? Куплю из тех денег, что на дозу насобирал...
      
      

    36

    Тося Просто - хороший   1k   Оценка:7.61*7   "Миниатюра" Проза


       - Лариса! Лариска, чтоб тебя! Убери собаку!
       - Чего тебе?
       - Мне-то ничего, а тебе письмо пришло! Не из фонда.
       Конверт был розовым и большим. Адресом получателя значился именно ее адрес: Хакасия, Ширинский район, поселок Фыркал. А вот отправитель знакомым не показался: некая Аля из Москвы. И кто бы это мог быть?
       - Чего там? - выглянула из-за плеча почтальонша.
       - Не твое дело! - огрызнулась Лариса. - И вообще, это не мне, а младшенькому.
       - Тьфу ты, мадама какая!
       Почтальонша сплюнула и отправилась дальше по улице, скользя по ноябрьской грязи. А Лариса так и осталась стоять, ощупывая конверт и не решаясь открыть. Вздохнула и вернулась в дом.
       - Рашид, тебе письмо.
       Младший сын, темноглазый и чернявенький, как и остальные, поднял на мать глаза. Та под внимательными взглядами всех пятерых детей взяла нож и начала вспарывать плотную розовую бумагу. Внутри оказалась открытка с рисованной рыбкой и парой строчек с обратной стороны.
       "Здравствуй, Рашид! Поздравляю тебя с днем рождения и желаю самых-пресамых радостных дней и настоящих приключений! Расти большим и радуй маму. Аля"
       - Мам, а кто это - Аля? Твоя подруга?
       Восьмилетняя Амира подергала мать за край халата. Женщина моргнула пару раз, стараясь, чтобы дети не заметили навернувшихся на глаза слез.
       - Нет, милая. Не подруга. Просто хороший человек. Просто - хороший.
       Из конверта выглядывал краешек голубоватой тысячной банкноты. Денег, для матери-одиночки вовсе не лишних.

    37

    Морана Да, мой господин   2k   Оценка:7.49*11   "Миниатюра" Мистика

    - Господин, вам письмо...
    Серебряный поднос, белоснежный конверт, алый сургуч печати.
    - Это... - хрусткий листок с затейливой вязью слов выскальзывает из ослабевших рук.
    Ловкие пальцы вестника перехватывают послание, не дав ему коснуться поверхности стола. Беглый взгляд - и письмо бережно сложено и спрятано за черный отворот фрака.
    Подальше от отчаянной надежды, проступившей в синих глазах.
    - Да, мой господин. Этой ночью вы будете танцевать.

    Скрипит отодвигаемое кресло.
    Тяжелый клетчатый плед сползает на пол, обнажая неподвижные ноги.
    - Это невозможно! Разве ты не видишь?! - резкий удар кулаком по колену. Ещё. И ещё. И ещё. До тех пор, пока костяшки пальцев не оказываются разбитыми в кровь, а занесенная для очередного броска рука не встречает неожиданное препятствие.
    - Она не вернется. В отличие от воспоминаний, которые так непросто забыть. Она уже не вернется.
    Молчание.
    На мертвенно-бледной коже начинает проступать синяк. Ледяная ладонь вестника накрывает покрасневшее место.
    - Вы ошибаетесь, господин.
    - Не надо меня утешать! Пусть тот, кто виновен во всем этом, заплатит.
    Синие глаза темнеют.
    - Помоги мне одеться.
    - Слушаюсь, мой господин.

    Золотоволосый юноша вальсирует с девушкой, с легкостью избегая столкновения с другими парами. Движения их отточены той неуловимой чуткостью, которая становится доступна лишь бывшим любовникам. У девушки густые темные локоны, вуаль, подколотая к шляпке, и длинное платье в пол. Юноша ангельски красив. Небесно-голубой наряд идеально сочетается с цветом платья; темно-красные шелковые волны подола партнерши то льнут к его ногам, то отступают, когда подходит пора следующего па.
    Музыка замолкает, и люди, стоящие вдоль стен, начинают аплодировать. Танец состоялся. Слухи опровергнуты. Блистательная леди Мэлис и сиятельный лорд Джаст в очередной раз посрамили соперников.
    Сквозь толпу пробирается высокий человек в элегантном фраке.
    - Мой господин, пора.

    Маленькие ручки леди Мэлис, затянутые в перчатки, достают из-за корсажа вчетверо сложенный прямоугольник. И бьют им наотмашь по лицу лорда Джаста.
    - Предатель!
    Слово, произнесенное хриплым шёпотом, слышит лишь тот, кому оно предназначается.
    Но все видят, как падает леди, словно ноги внезапно отказываются ей служить. Как незнакомец во фраке подхватывает её на руки и поспешно устремляется к выходу. Как с головы её слетают шляпка и парик, открывая коротко стриженые волосы, побелевшие, искусанные от боли губы и широко распахнутые глаза.
    Не голубые глаза. Синие.
    Не женщина. Мужчина.

    Юноша подбирает с пола оброненное в суматохе письмо. Вглядывается в знакомый почерк. И не может поверить в то, что до самого последнего момента скрывала от него блистательная леди Мэлис.

    38

    Ванька К. Миллиардер   2k   Оценка:5.43*8   "Миниатюра" Фантастика


    'Вам письмо'.
    Я интенсивно замотал головой. Буквы продолжали висеть посередине комнаты. Сквозь них была видна противоположная стенка.
    - Или я допился до зеленых попугаев, - заявил я после недолго размышления. - Или мне действительно пришло письмо. Предпочел бы второе.
    'Желаете прочитать сейчас?'
    - Да ради Бога...
    'От кого: от тебя. Кому: самому себе'
    - Все-таки попугаи, - огорчился я.
    'Время и место доставки: оговоренные. Прочитать главное сообщение?'
    - Чего уж теперь...
    'Привет!' - поздоровались буквы.
    - И тебе тоже.
    'Я - это ты. Только через не важно сколько лет. Удивился?'
    Я не стал комментировать.
    'Это такая услуга Главпочтамта. Письмо будет лежать в специальной ячейке, пока у почты не появиться техническая возможность передать его в прошлое, в заранее оговоренное время'.
    Становилось все интереснее.
    'О твоей жизни мне известно больше, чем тебе - потому что с тобой еще многого не произошло. Но так и быть, кое-чем поделюсь'.
    В висках застучало. Я перестал дышать, боясь спугнуть неожиданное везение.
    'Не буду подсказывать - жениться тебе на Людке или нет. Сам разберешься'.
    - Ну, вот, - огорчился я.
    'Но кое в чем помочь могу. В одном фильме мужик из будущего передал самому себе журнал с результатами спортивных матчей. В итоге стал миллиардером. Я решил повторить этот трюк. Возьми ручку и записывай'.
    Бумаги под рукой не было. Я лихорадочно схватил с полки первую попавшуюся книгу, распахнул на титульном листе и торжественно занес карандаш.
    Пошли строчки, сменяя одна другую. Примерно на двадцатой я понял, что миллиардером мне не быть.
    'Вот и все. Надеюсь, ты используешь эту информацию правильно. Сейчас у тебя должен быть май 2010 года'
    - Май... - я кинул тоскливый взгляд в окно.
    'Через месяц начнется чемпионат мира в Южной Африке. Ты все знаешь. Взорви этот мир! Твой ты'.
    Бесполезный карандаш полетел в угол. Я так ничего и не записал.
    'Главная почтовая служба благодарит вас за пользование нашими сервисами. Главная почтовая служба - неизменное качество!'
    Буквы исчезли. Я посмотрел на книгу в руках. Достоевский, 'Игрок'. Хотя в моем случае больше подошел бы 'Идиот'.
    За окном на улице горели фонари - в отличии от мая, в ноябре темнеет рано. В подъезд одного из домов зашла пожилая женщина, тянущая за собой сумку на колесиках. Из сумки торчали кипы газет.
    - Всегда неизменное качество, - повторил я.
    Оставалось неясным - что же мне делать с Людкой?

    39

    Beguschaya_po_volnam Сюрприз   2k   Оценка:5.73*7   "Миниатюра" Проза, Фантастика

      С серого неба капало, как всегда в Ленинграде. Ольга торопливо шла домой. Проходя через подъезд, она заглянула в почтовый ящик и достала конверт. Отправитель не указан... Да и сам он выглядел как-то подозрительно, на картинке было: "50 лет полетам человека в космос" и рядом - знакомая фотография Гагарина в голубоватом шлеме на фоне звёзд, причём отпечатали конверт, если верить надписи, в городе С. Петербурге. "Но такого города у нас давно уже нет, разве что в Америке есть город-двойник, но тогда буквы были бы латинскими," - удивилась Ольга. И марка на нём дорогая -30 рублей. Это же полстипендии! "Кто-то из друзей разыграл". Но зачем делать такой конверт на цветном принтере, и не у всех есть доступ. На почту пойти, пожаловаться на шутников? Дата получения на штампе письма была вчерашней - 17 мая 1991 года. Ольга вскрыла конверт. Там был листок, отпечатанный на принтере.
      
       "Привет, это я.
       Уничтожь письмо, когда прочитаешь. Не буду долго объяснять, но наш дядя-чудак сделал открытие и наладил переброску предметов в прошлое. Пользуюсь этим, чтобы передать тебе важную информацию.
       Через неделю после того, как получишь письмо, 30 апреля, ты пойдёшь на дискотеку и познакомишься с долговязым типом. Ни в коем случае не давай ему телефона и не называй свой факультет и курс, он замучает тебя ухаживаниями. А когда ты узнаешь его получше и захочешь бросить, станет грозить самоубийством и потреплет тебе нервы. Но, конечно, этого не сделает. Через несколько месяцев ты встретишь своего будущего мужа.
       А 6 февраля 2004 года езжай на работу на метро по другой ветке, не через центр. С поездом случится несчастье, а позже в переходе на другую ветку будет жуткая давка...
       Не выкидывай свои ранние стихи, они пригодятся. Ты продолжишь писать. Все твои мечты сбудутся: выйдешь замуж по любви, у тебя будет ребёнок, кошка, пианино, одну из твоих повестей напечатают. У вас будет компьютер величиной с ладонь и телефон без провода, который помещается в кармане. И тебе удастся побывать в Иерусалиме и у пирамид. Скоро вы станете миллионерами, только благодаря гиперинфляции, но ненадолго. Хорошенько выучи английский, он теперь самый популярный иностранный язык, не считая китайского, конечно.
       Всего хорошего, и никому ни слова!
       20 апреля 2011 г."
       Оля отложила письмо. "Может, через 20 лет почта и доходит за три дня, но ты забыла, что я в 1991 году. Как теперь вернуть кольцо Игорю и порвать с ним..." Она со вздохом сняла с пальца подарок на помолвку - серебряную змейку.

    40

    Розовые С. Когда почта задерживается   2k   Оценка:6.93*7   "Миниатюра" Проза

      Валя просидела за компьютером до утра. За двенадцать часов ожидания она скурила две пачки сигарет, выпила десять кружек крепкого кофе и несчетное количество раз обновила страницу электронной почты.
      Ответа не было.
      Девушка подумала о более крепких мерах успокоения и усмехнулась глупым мыслям.
      Алкоголь для тех, кто хочет забыть и жить дальше.
      Вале алкоголь не поможет.
      Устало покачиваясь, девушка добрела до ванной и включила горячую воду. В зеркале на стене Валя увидела свое осунувшееся лицо с иссиня-черными кругами под глазами. Из кругов, словно из бездонных озер, вытекали две струйки-реки, и несли темные воды к размазанным помадным берегам губ.
      Валя усмехнулась и вернулась к компьютеру.
      Обновила страницу.
      "Новых писем нет".
      Не ответит. Что ему отвечать? Оправдываться глупо. Ладно бы, подружки-завистницы нашептали, а то сама видела его под ручку с какой-то рыжей стервой. Вот ублюдок!
      Злость и ненависть всколыхнули темные озера, и по иссохшим руслам заструилась теплая соленая вода.
      Валя закрыла лицо руками и беззвучно прорыдала пару минут. Затем, с выражением полной отрешенности, пошла на кухню и взяла со стола нож, который заботливо наточила сразу после инцидента.
      Такой острый. Стоит слегка коснуться кожи - и уже порез.
      На пути в ванную Валя остановилась и в последний раз посмотрела на компьютер. Затем на клавишу F5.
      Неужели я такая оптимистка, подумала девушка, подходя к клавиатуре.
      F5
      Одно входящее сообщение.
      Взрыв где-то под сердцем, быстрый клик.
      От него.
      Прикрепленная фотография. Он, еще совсем молодой, рядом рыжая девчонка с веснушками на щеках. Та самая, с которой он шел под ручку. Оригинально решил попрощаться, сволочь.
      От кого: Костик
      Кому: Валентинка
      Отправлено: 18 ноября 2010 в 15.04
      За час до рокового момента! Дибильная почта!
      "Зай, извини, но сегодня встретиться не получится - мы с сестрой собираемся проведать родителей в деревне. На фотографии, кстати, она. На тот случай, если нас заметят и будут сплетничать. Целую".
     Ваша оценка:
    Связаться с программистом сайта.

    Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
    О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

    Как попасть в этoт список
    Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"