Беда.
Я устал: устал доказывать, что я не осел, что имею право
иметь свое мнение, свои взгляды на жизнь, пусть не совпадающие
с окружающими. Устал говорить о том, что я люблю людей, но
ненавижу толпу из тех же самых людей. Все повторяется: ночь.
Все, известные мне "обезбаливающие" уже не действуют - я к ним
уже привык: я могу до упаду идти, бежать. Я могу жить движением,
но это уже пусто. Книги - я от них устал: правда жизни книг
только там и остается. Пинципы? А кому они нужны?
?Интересы: Опять же пусто:( Что дальше? Спиться? - слишком
просто. ?Стать цыником - не хочу: это то, единственное, чего
я боюсь.