- Ты спрашиваешь, зачем он мне? -
Я вжимаю его ладонью
В грудь, глядя на полоску камней,
Ограничившую моря волю.
Ветер в лицо, соль в глаза.
Это не слёзы, нам ли плакать?
Вот накатило... Я - партизан:
Всё понимаю, но молчу, как собака.
Ах ты, разумник! Стоишь, кипишь,
Дали б свободу - полундра, цунами!
Логика, книги... Пойми, малыш,
Это всё надо, но где-то мы сами,
Где-то без рук, без меча, без TV,
Без словарей... - зубами духа,
Шипами надежды, когтями любви...
Не изъяснить, братуха.
Как же, "зачем"... Всё, что я скажу,
Будет лишь частью правды:
Скорбная радость, весёлая жуть,
Искренность клоунады...
Он просто есть. Как вода в волне,
Как память в народном танце.
- ...Спрашиваешь, зачем он мне?..
Вот... От отца остался.