День тот особо не отличался для меня от остальных дней. Ну, с утра дождь моросил - ну так это стандартная погода для Питера. Да, ещё сегодня на работе начальник доставал. Не то, чтоб докапывался, но как-то напрягал одним своим присутствием - в другие дни он всё-таки больше в кабинете у себя, а тут болтался по всему отделу туда-сюда, как челнок на орбиту и обратно.
Вот... вечером я возвращался домой. На метро, до конечной, до проспекта Ветеранов. Станция неглубокая, эскалаторов нет.
Я вышел из вагона, прошёл по вестибюлю с чёрными колоннами, поднялся по лестнице, прошёл через турникет и вышел из метро в подземный переход.
И как-то сразу наткнулся на него. Он не стоял на дороге, он стоял чуть в стороне, возле автомата для пополнения проездных. Человек как человек, черные волосы, куртка, джинсы, кроссовки. Ничем не примечательное лицо со следами лёгкой небритости. Я прошёл бы мимо и всё тут, но тут как-то бросилось в глаза то, что он держал в руках.
А в руках он держал пластиковую квадратную коробку с компакт-диском. И диск этот, судя по картинке, имел какое-то отношение к Джону Леннону. Именно его портрет был там.
Я невольно задержался - и человек этот моментально среагировал.
-Пожалуйста, молодой человек, вот, купите пожалуйста!
Он протягивал мне диск.
-Это сборник что ли? - спросил я.
-Нет-нет, это не сборник, это полноценный альбом! - горячо заговорил он, - Вот, посмотрите!
Я взял диск в руки, повертел задумчиво. Запечатанный в прозрачную плёнку, на лицевой стороне - портрет Джона, на обратной - названия песен, двенадцать штук плюс два бонус-трека. ЕМИ-рекордс, 1992 год. Любопытно. Название альбома вроде незнакомое, и, насколько я помню из печальной истории, после 1980 года Леннон уже альбомов не выпускал. Ну хорошо, "Молоко и мёд" выпустили в 84-м, но не в девяносто втором же... всё-таки скорее всего сборник какой-нибудь, или раритетные треки откопали в архивах Йоко. Но тем не менее...
-Сколько? - спросил я.
-Сто рублей, - сказал он и сам как будто испугавшись запрошенной цены забормотал, - Но послушайте, я не могу дешевле продать, мне очень нужны эти деньги, и мне просто неоткуда ещё эти деньги взять, а у меня уже сегодня вечером...
-Ладно, ладно, ладно! - перебил я его, - Хорошо! Вот, возьмите...
Я достал из внутреннего кармана пиджака кошелёк, достал сторублёвку. Он схватил эту купюру, прижал к груди как девочка любимого плюшевого мишку, забормотал слова благодарности.
Я его уже не слушал и двинулся прочь. Диск я положил в карман пальто - как раз идеально подошло по размерам.
Что интересно, дойдя до дому я ухитрился про этот диск забыть. Напрочь. Просто прошёл обычный вечер, и только следующим утром, уже одеваясь я заметил что в кармане что-то лежит. Вынув диск, я положил его на полочку у зеркала и отправился на работу, по пути успев пожалеть, что у меня нет машины. Сейчас бы упасть в удобное кресло, воткнуть диск в щель магнитолы... ага, и ползти по пробкам, проклиная всё на свете!
Так или иначе, а до диска руки дошли только вечером, когда я уже вымылся в душе, пожарил себе капусты с картошкой под перцем и только тогда запустил диск, одновременно жуя.
Комнату наполнили бодрые ритмичные аккорды пианино, к которым вскоре подключились ударные и электрогитара... чёрт подери, безблагодатное занятие описывать музыку словами, а нотной грамотой я увы и ах не владею. Песня была незнакомой, но голос Джона не оставлял сомнений.
Я задумчиво жевал, орудуя вилкой, машинально выхватывая и переводя обрывки текста:
"...мы боролись за чистоту, оставляя за собой клубы пыли..."
"...Не всё, что мечталось - сбылось, а то, что мы смогли - вышло не совсем так, как надо... однако мы попытались..."
"...Нам на смену придут другие - сильнее и крепче нас... и подхватят наше упавшее знамя..."
"...Они сбросят нас с пьедестала, но мне не жаль, если они победят..."
И тому подобное. Переводчик из меня, как из вилки грабли, английский я знаю достаточно условно, да и то больше технический словарь.
"Интересно, что ж это за альбом? - думал я, - не сборник это точно. Может, Йоко Оно откопала на студии какие-нибудь редкие записи? Если да, то она молодец, что бы там не говорили ненавистники... А вот, кстати и она поёт, а Джон, что любопытно, на подпевке".
Где-то между третьей и четвёртой песнями я доел и отнёс тарелку на кухню. А когда вернулся, то среди медленной печальной музыки вдруг явно услышал слово "перестройка" - именно по-русски, с английским акцентом.
-Чего-чего?! - удивился я вслух, подсаживаясь к компу, который диск и играл.
Страшно подумать: лет тридцать назад, в эпоху винила и кассетников просто так запустить песню сначала было достаточно сложно. А теперь - пара кликов мышкой и... так, чего он тут поёт-то?
"...Ты был нашим образцом, не взирая на недостатки..."
"...никто не ждал твоего заката и тем более - вот так скоро..."
"...perestroyka казалась нам новой зарёй, дарила новую надежду..."
"...но теперь надежда привела в тупик и флаг пал вниз с небес на землю..."
-Это как вообще?! - сказал я сам себе. В плей-листе просто было написано track4. Я посмотрел на обложке диска и чуть не упал! Песня называлась: "Goodbye Soviet".
-Но этого же быть не может! - ошарашенно пробормотал я и голос Леннона из колонок отозвался:
"...И Пол так и не вернулся к тебе..."
Мысли в моей голове вертелись бешеной каруселью.
Песня явно была про распад СССР, но Леннон не мог, физически не мог её написать! Его же убили за одиннадцать лет до того! Но вот же - поёт! И это не могла быть запись до убийства - ведь не оракул же он! Или это вообще подделка? Но кто б мог так подделать, а главное - зачем?
Следующая песня тоже немножко напрягала. Казалось бы - мелодичная лирика, посвящённая Шону - сыну Леннона и Йоко, но вот опять же фраза - "Я не зря посвятил тебе первые пять лет и теперь ты совсем большой..." - на момент убийства Шону было всего пять... что вообще за чертовщина с этим диском?
Ну и последний бонус-трек меня просто добил. Джон под простую акустическую гитару не спеша пел:
"Your eyes are colored like wind
The Wind from the northern sea
A wave on the sand so clear..."
-Час от часу не легче... - только и произнёс я.
Всё дело в том, что это была песня Гребенщикова, записанная в девяностом что ли году... абзац какой-то... не я бы понял, если Борис спел бы песню Леннона - да он и пел, кстати, вместе с Джоанной Стингрей. Но чтоб наоборот!
-Может, я с ума сошёл? - спросил я сам себя и подошёл к зеркалу.
В зеркале отражался я и внешне я не был похож на сумасшедшего. Я высунул язык. Язык был красный, без посторонних отложений, язык нормального здорового человека.
Музыка затихла. Я подошёл к компу, извлёк диск из дисковода. Поднёс его к свету и внимательно присмотрелся к нему. Диск как диск. С частичным портретом Леннона, с лейблом звукозаписывающей компании и прочими всякими "долби диджитал". Я перевернул диск - обычный сидюк, зеленоватого цвета. И тем не менее - такое вот...
-Давай-ка мы тебя для начала скопируем, - сказал я диску, вставляя его обратно в комп.
Разумеется, там была защита от копирования, но... что ж я не кулхацкер?! Нашёлся способ. Копирование, правда, заняло минут пятнадцать, но результат был налицо. Я переписал в скопированном альбоме названия композиций чтоб не путаться потом во всех этих "track" один-два-три-четыре. Эта не самая сложная деятельность меня немного отвлекла и только вновь достав диск и уложив его обратно в пластиковую коробочку я призадумался. Пожалуй, можно было этот диск дать кому-нибудь послушать. А ещё лучше не просто кому-нибудь, а чтоб на месте этого "кого-нибудь" оказался Сашка Новомир. Вот уж кто у нас битломан со стажем, да ещё и с музыкальным образованием(по классу балалайки, но у меня и такого-то нет) и музыкальным же слухом. Тем более, что живёт он в соседнем доме.
Дай-ка я ему сначала позвоню.
На звонок долго не отвечали. Я уж думал дать отбой, но тут в трубке раздался голос:
-Слушаю!
-Мальчик, папу позови к телефону, - не смог не съязвить я. Голос у Сашки, несмотря на возраст, по телефону звучал совершенно по-детски.
-Да иди ты к чёрту! Чего у тебя стряслось?
-Ты сейчас дома? - впрочем, вопрос был излишним. Я и так слышал фоном, как вопят Сашкины карапузы - их у него трое, пять, семь и восемь лет.
-Ну, да, а что?
-Я тогда забегу к тебе ненадолго.
-Ну, давай... а что случилось-то?
-При встрече объясню.
Хм... соседний дом... двор всё-таки надо перейти, а как раз, когда я вышел из подъезда - вдарил ливень. Зонтик у меня с собой был, но... вдобавок ветер этот! Но с другой стороны - раз уж я уже оделся и спустился - не подниматься же мне обратно!
И я двинул через двор.
Сам себе я напоминал безумный парусник, идущий в бурю против ветра. Вместо паруса у меня был зонт, которым приходилось качать туда-сюда, чтобы его не вывернуло ветром наизнанку - и при этом нужно было ещё и укрыться как-то от дождя. Двор казался мне бесконечным, тёмным, мне даже казалось в один момент, что я хожу кругами, что я заблудился! Но в следующий миг я расхохотался от этой нелепой мысли - и тут же влетел ногами в глубокую лужу, и тут же хохот мой плавно пересёк в ругательное шипение.
Сашка встретил меня в прихожей, прикрыв за собой дверь в комнаты. В квартире пахло чем-то поджаренным, с кухни слышалось шкворчание, из комнат слышался громогласный рёв мультиков из телевизора, перекрикиваемый хором детских голосов.
-Здорово, - сказал Сашка, - Что у тебя стряслось?
Вместо ответа я протянул ему коробку с диском.
Глаза Сашки плотоядно увеличились и он коротко спросил:
-Где взял?
-Где взял - там уже нету, - сказал я, - Держи. Послушаешь, потом поделишься мнением.
-Слу-ушай, - протянул он, - Сейчас совсем времени нет.
-Как время будет - послушаешь, - сказал я, - Тем более, что себе я уже копию сделал, так что...
Вы бы видели, как он вцепился в этот диск! Как ребёнок в игрушку в магазине. Я уж подумал, может подарить ему этот диск да и всё? Но решил повременить.
...
В ту ночь снилось мне, что я еду на старом автобусе - видели вы наверняка такие, капотной компоновки, на базе грузовика ГАЗ-53 - по какой-то сельской местности. Причём в одном месте дорога была перегорожена комбайном и мне пришлось проезжать между кустов задним ходом и потом только разворачиваться, и я ещё боялся как бы ничего не поломать... внутри автобус был покрашен тёмно-синей краской, такой краской в СССР в больницах стены красили, а дорога была проложена прямо через поля, и местами были жуткие, раскатанные в несколько колей, грязные лужи и мне приходилось точнее выбирать дорогу и я ещё порадовался, что у меня проходимость отличная...
Доехать до цели мне было не суждено. Я сначала подумал, что это будильник сошёл с ума и поднял меня на час раньше, но затем я, продрав глаза, всмотрелся в экран.
Сашка.
Рехнулся он гад, что ли?
Матернувшись, я нажал на экран.
-Ты дома? - голос Сашки дрожал от нетерпения.
-Нет, я блин в морге! - прорычал я, - У тебя что, пожар с наводнением случились? На часы хоть посмотри!
-Ты где этот диск взял?
-В Хургаде!
-Ладно, я сейчас подойду! - сказал Сашка и отключился.
-Убью придурка - мрачно сказал я сам себе.
Было понятно, что уснуть мне уже не удастся. Конечно, если бы рядом была женщина, то я нашёл бы чем заняться, но кого нет - того нет.
Я прикрыл глаза. Всего на секунду, но прошло ровно четырнадцать минут. Потом я услышал звонок в дверь.
-Кого там принесло? - рявкнул я.
-Как - кого? Это я! - услышал я Сашкин голос.
Вот чёрт! А я-то понадеялся, что мне это приснилось...
Я открыл дверь.
Сашка ворвался как вихрь. Не успел я открыть рот и сказать всё, что я думаю о чокнутых битломанах, как он уже сам, взахлёб начал вещать.
Оказывается, его ночью стала мучить бессонница(вот уж не думал, что у многодетных отцов может быть бессонница!) и он тихонько воткнул диск в старенький дисковый плейер(такие уже лет десять никем не используются) и обалдел!
-А потом я тихонько включил ноутбук, - вещал Сашка, не давая мне вставить и слова, - И посмотрел на сайте И-Эм-Ай. Они никогда не выпускали этого диска! Понимаешь?
Тут он наконец-то сделал паузу и победно посмотрел на меня, видимо ожидая, что я, вот прямо так в трусах и майке рухну от восторга на колени. Вместо этого я коротко буркнул:
-И что?
-Как что! Диск ведь явно лицензионный - но компания, указанная на лейбле его не делала!
-А то, что артист, записавший диск умер задолго до записи тебя не смущает? - спросил я, косясь на часы.
-В том и дело! Потому я и спрашиваю у тебя: где ты взял этот диск?
-В переходе у метро купил у какого-то бомжа.
-Нам нужно его найти!
-Угу, приступай...
-Да ты смотри!
Сашка достал диск, аккуратно, словно какой-нибудь древнегреческий жрец открывающий какую-нибудь древнегреческую святыню, открыл футляр и извлёк из верхней крышки небольшой буклет - я-то думал что просто обложка там - и протянул буклет мне.
-Вот, полистай!
Я начал лениво перелистывать буклет. Внутри были фотографии, старые, чёрно-белые. Вот маленький Джон с мамой Джулией, вот подросший Джон в обнимку с Полом, вот бородатый Джон весь в белом, вот Джон и Йоко в постели борются за мир, вот Джон на медицинской каталке, показывает пальцами "викторию", хотя улыбка слегка вымученная, вот Джон, Йоко и какой-то парень, похожий на молодого Джона, но с легка азитатскими глазами...
-Погоди, это что такое... - дошло тут до меня.
-Под фотографией читай! - Сашка весь светился от радости.
-Тут по-английски. Джон после чего-то не получившегося...
-Что непонятного? Джон после неудачного покушения у Дакота-билдинга доставлен в медцентр! Понимаешь?! А вот тут Джон, Йоко и Шон вместе! Видишь, мальчик уже вырос!
-И как это объяснить?
-А ты как это объяснишь?
-Подделка.
-Идиот! - Сашка весь аж покраснел, - Это не может быть подделкой!
-С чего ты...
-Подделыватель имитировал бы голос Джона Леннона, который он мог слышать! Если бы это была подделка, то голос на записи был бы тем же, что и на записях семидесятых годов! А тут - нет! С возрастом голос у человека меняется, смещаются частотные характеристики из-за старения голосовых связок. Так вот, человек, голос которого записан на этом диске - это человек в возрасте примерно пятьдесяти или шестидесяти лет. Но никак не сорока даже! Ну и тексты... ты хотя бы обратил внимание, что он поёт?
-Обратил, - буркнул я, продолжая листать буклет, - Особенно на последнюю песню.
-Вот кстати последняя как раз для Леннона не характерна.
-Ещё бы, - сказал я, - Потому что её Гребенщиков написал.
Я показал последнюю страницу буклета. Там на фото Джон и Борис стояли рядом на фоне какого-то китайского ресторана. Джон посверкивал очками, на губах Бориса промелькивала лёгкая тень улыбки.
-Вот же... - Сашка аж утих на пару секунд, - А я эту даже и не увидел, не успел до конца досмотреть...
-Ну хорошо, - сказал я, - И как ты это можешь объяснить? Если это не подделка, то что тогда?
-Ты про параллельные миры слыхал чего-нибудь когда-нибудь?
-Только в книжках Булычёва.
-Так вот, судя по всему они существуют! И этот диск - лишнее тому доказательство!
-Ты температуру не пробовал мерить?
-Балда! - Сашка отобрал у меня буклет и начал бережно вставлять его в крышку коробки с диском, - Другого-то объяснения нет! Просто в этом параллельном мире Чепмэн промахнулся и потому Джон до сих пор пишет музыку! И выпускает альбомы, которых в нашем мире нет ни в одном каталоге но есть - он потряс диском - Только в одном экземпляре! Значит, говоришь, ты видел этого продавца у метро?
-Ну да, недалеко от выхода.
-Как он выглядел?
-Ну как... обычно.
-Высокий?
-Нет, не совсем, даже чуть ниже меня.
-Во что одет?
-Погоди, ты что, реально хочешь его найти?
-Во что он был одет? Штаны, куртка, ботинки какого цвета?
-Да обычно он был одет, вроде как джинсы чёрные, куртка какая-то бежевая. На ногах кроссовки. Белые с синим.
-Усы, борода?
-Нет, просто слегка не бритый. Так, следы щетины.
-На голове что?
-Да вроде кепка какая-то... слушай, что ты пристал-то?
-Я найду его, - сказал Сашка, - Найду обязательно. Волосы какого цвета?
-Не помню... вроде чуть светловатые... а не, вру, чёрные. Да, прямые, чёрные.
-Я найду его, - повторил Сашка.
...
Я никак не ожидал, что Сашка окажется таким маньяком. Сначала он бродил у метро каждый вечер. Жена устроила ему скандал, мол по каким это ты бабам шляешься? Раньше с работы приходил в семь вечера, а сейчас заполночь. Потом она проследила за муженьком, и увидев, что тот реально два часа пасётся у входа в метро, всматриваясь в лица проходящих туда-сюда людей, устроила ему скандал прямо на улице. Интересной была реакция Сашки: он, как мне рассказывала потом его плачущая супруга смотрел просто словно мимо неё, не слыша ни единого слова и всё пытался кого-то высмотреть...
Кончилось всё это логично: разводом. Супруга выперла Сашку из квартиры и подала на алименты.
Какое-то время он жил у меня, правда, "жил" - не совсем точно сказано. Так, ел и ночевал. И то через раз. Сашка сильно похудел, под глазами появились синеватые мешки.
-Слушай, - сказал я ему однажды, - Прекращай. Ты себя так в гроб вгонишь.
-Плевать, - сказал он, нездорово блеснув глазами, - Я не сдамся, я чувствую, что я его найду.
-Саш, ты в загробную жизнь веришь?
-Чего?
-А того, что если веришь, то Джона ты скорее всего скоро найдёшь, но именно в том, загробном мире. Будете вместе петь под гитару, свесив босые ножки с облака.
-Да с чего ты взял?
-С того, Саш. Ты в зеркало себя давно видел?
-Каждое утро наблюдаю.
-И как тебе?
-Нормально, - он пожал плечами.
-Ходячий скелет, - сказал я, - Это не есть нормальное состояние для живого организма. Пошли хоть поешь как следует, я котлет пожарил, с картошкой.
...
Потом Сашку уволили с работы. От меня он ушёл, сказал, что далеко до метро добираться. Несколько раз его задерживали полицейские, но убедившись что имеют дело с безобидным чудиком, с которого денег не поимеешь - перестали обращать на Сашку внимание.
Потом настала зима. Выпал снег.
Потом Сашка пропал. Скорее всего, замёрз в каком-нибудь подвале. Или умер с голода.
Так я думал. Жалко было парня, но он сам выбрал свою судьбу. Погнался за блеском солнца - и оно опалило его крылья. Гм, не слишком удачная метафора, но других не знаю.
Кстати, его бывшая жена оказалась очень милой женщиной я вам скажу. Она несколько раз приходила ко мне, за советом и утешением, и как-то так потихоньку вышло, что между нами проскользнула некая искорка, которая потихоньку стала разгораться всё ярче и ярче... ну и в итоге из искры разгорелось пламя и мы весной отправились в ЗАГС. Ну и что, что трое детей? Нормальные парни, мы с ними зимой и в снежки играли и всей семьёй на лыжах выбирались, есть тут одно местечко, за Красным селом, забыл название, трам-турум какой-то или как-то так.
Короче, жизнь сложилась.
А в конце мая я обнаружил в почтовом ящике конверт без надписей. Заклеенный.
Обычно в таких рекламные листовки рассылают. Я уже думал кинуть его в урну не глядя, и забыть. Но чего-то вдруг решил открыть.
Внутри была фотография: Джон и Сашка. Оба улыбаются. Фотография подписана на память. Джон видно, что слегка постарел, но всё равно бодр. Сашка опять наел ряшку и перестал выглядеть как тень отца гамлета.
И записка. Пляшущим Сашкиным почерком было написано: "Привет, старик! У меня получилось! А ты не верил. Будь здоров, при случае заскочу".
...
С тех пор прошло три года. Фотографию я припрятал, жене не показал. Незачем лишний раз волновать.
Сашка так и не появился. Видимо случая не предоставилось.
Что ж он получил что хотел. Везучий мечтатель.
Впрочем, я тоже не в претензии.
I hope some day you'll join us
And the world will live as one.
В тексте использованы фрагменты песен Б. Гребенщикова и Д. Леннона, а так же стилизованные под перевод с английского строки из песен группы "Крематорий".