Пеплом строк моих сгоревших
Посыпает ветер руки.
Нету больше надоевшей
И заевшей меня скуки.

К черту глупые старанья,
К черту все, что в сердце льдилось,
Я избавился от ранних,
Поздние же не родились.

Со стихами я ранимей,
Но теперь решил порвать я.
Может статься дьявол снимет
Одиночества проклятье.

Мне, увы, не быть поэтом,
Даже просто рифмоплетом,
Может быть на свете этом
Я найду иное что-то.

Ветер кружит пепла иней,
Дунул бы, унес все сразу.
Со стихами я ранимей,
Чем фарфоровая ваза...