Ну, вот и все... Конец игре.
Конец? А, может быть, начало?
Зажатым наглухо баррэ
В эфире криком боль молчала.
Кроваво-красное тире
Пронзенного навылет сердца
Зигзагом бьется на руке,
Меняя тремоло на скерцо.
И точки втоптаны в асфальт,
И выдох рвется на исходе.
Но пальцы зажимают альт...
Прости? Прощай. К утру проходит...