В одном лесу в один прекрасный миг
Собрались как-то звери выяснять,
Кто лучше всех из них 
В футбол могёт играть.

Собрались все со всех концов земли:
Сибирские медведи, крысы из Самары,
С кавказских гор животные пришли,
Столичные лесные кочегары.

Позвали львов, коней и даже поросят,
Зверей в солидных кепках из столицы,
Приплёлся даже ядохимикат
Своею силой со зверьём сравниться.

Спецов игры в лесу собралась тьма,
Сплошь аналитики расселись под кустами:
Чуть проиграл - вкуси ушат дерьма,
Сожрут не подавившись с потрохами.

Одни вещают: "Кони победят!
У них и хвост и грива - всё в ажуре.
Затопчут табуном, не поглядят
Какой ты масти и в какой ты шкуре!"

Другие им в ответ: "У поросей
Копытца жёсче и нежней щетинки,
Они таких накрутят кренделей!
Нет, чемпионом по-любому будут свинки!"

А третий аналитик говорит:
"Ребята, да вы что, какие свиньи?
Команда кочегаров победит
Всех ваших розовых любителей ботвиньи.

У них же суперски подобранный состав,
И тренер, в-общем, подаёт надежды.
Они сейчас во всей красе представ
Вновь будут чемпионами как прежде!"

И спорят меж собой до хрипоты,
Друг другу разные приводят аргументы.
А кочегары, позабыв понты,
Транжирят между тем свои моменты.

И розовые рыльца поросят
Утёрли вдруг зверята с Краснодара,
И тренерские головы летят
С остервененьем пьяного угара.

И мишка косолапый укротил
Табун коней элитный и столичный,
А после с них остаток спеси сбил
Донской десант своей игрой приличной.

В немом недоумении застыв,
Глаголят аналитики по-новой:
"Ну, раз пошёл такой столичный слив,
То, ясен пень, чемпионат хреновый.

Слабеет на глазах чемпионат,
Коль в нём не блещет милая столица.
И верний эшелон без поросят...
Какая-то неверная таблица!

Всё нестоличное такой большой отстой!
И эти крысы с их большим верзилой
Ну нас совсем не радуют игрой,
Им пятую игру подряд фартило...

А эти львы из северных широт?
Им сплошь и рядом судьи помогают!
Впаять бы им чего-нибудь, да вот
Нам, жалко, полномочий не хватает.

Или казанский этот чародей...
Перебирает чё-то там пальцАми.
Ведь видно по лицу, что он, злодей,
Шаманит над своими игроками..."

Меж тем провинциальные леса
Столичных братьев снова поджимают,
И смотрит лес во все свои глаза,
Как с кочегаров голова слетает...

Мораль проста, и в целом такова:
Что выясненья, кто сильней в футболе,
Решаются отнюдь не на словах,
А всё-таки решаются на поле.