шорох платья, как листья осени,
разбудят твой сон на закате.
точеный стан и пряди с проседью...
бокала вина на двоих не хватит...

атласные простыни, тепло её тела,
её отпечаток ...в безлунной ночи....
хранят ,так трепетно, и, так не смело,
когда в окно робко дождь стучит.

и окна глупые не прячут взгляда!
когда ты случайно смотришь ей в след.
от её поцелуя  -послевкусие яда
в движении ресниц её смысла нет.

и в твоём отчаянии нету смысла.
ведь она всегда приходит к восходу.
и ты не понимаешь бездушные числа,
бокалы готовишь к её приходу....

она проскользнет в сумраке комнат,
и ты поймаешь её у окна....
 и простыни.... всё ещё ...помнят
огонь её тела... острей, чем  игла...

28/03/2007