Эта песня унылая о чьём-то ботинке...

За окном тихо хрипит седой ветер,
Где-то мыши ночные пищат, а свечи
Мерцают и все опять не в ряд!
Не в попад, не в попад, не в попад..

На старой запиленной жизнью пластинке
Звучит песня чья-то о чьём-то ботинке,
О скелетах, зачем-то засунутых в шкаф
И мешающих вешать туда красный шарф...

А на полке забытые карты лежат,
Сны им снятся да пыль покрывает наряд...
Их давно подпалила судьба-одеженка,
Как ненужную пуговицу стальная иголка.

Рыжий пес тихо воет, подпевая пластинке,
Наизусть зная песню о чьем-то ботинке ,
О скелетах, зачем-то засунутых в шкаф
И мешающих вешать туда красный шарф...

Вечер медленно ходит вокруг серой крыши,
Под которой, казалось бы, здание дышит.
И мелодия тихо сочится под кожу..
Это все "важно" тоже...

Будет ночь, будут сны и вопросы, конечно,
Звезды светят так тускло, мешая безбрежно.
А пластинка все пробует старый мотив:
Надоел, но по-прежнему ей чем-то мил..

Эта песня унылая о чьём-то ботинке,
Что играет запиленная жизнью пластинка,
О скелетах, зачем-то засунутых в шкаф
И мешающих вешать туда красный шарф...