Аннотация: "И на морозе вдруг Флоренцией запахнет..." Марина Цветаева
Вы слышали когда-нибудь как поют ангелы? Их пение похоже на звук дождя в водосточной трубе, в тот дождливый день, когда лениво перебираешь старые книги, и тебе не хватает старого цветастого пледа. В день, когда рука сама тянется к телефону, а тот самый телефонный номер снова вспыхивает в мозгу как внезапно проснувшийся фонарь. В тот день, когда небо кажется низким как матрац под тяжестью спящего Бога, а голова под завязку набита ватой. Хочется чаю и старых друзей рядом на кухне. В такой день умиротворение охватывает тебя с такой силой, что жизнь кажется если и не прекрасной, то, по крайней мере, очень неплохой штукой.
Именно в такие дни они поют свои песни, которые плавными волнами разносятся по сонному и ленивому городу, заставляя голубей неуклюже ворковать под их мелодию. Если внимательно вслушаться в эту песню, то кажется, что они повторяют одну и ту же ноту - бесконечно длинную, которая похожа на одинокий радиосигнал в космосе. Когда слышишь это, то понимаешь - человек так не споет. А они, свесив ноги с городских крыш, все тянут и тянут свою длинную ноту. Пока не закончится длинный воскресный дождь.
Я не знаю точно, но мне кажется, что они улыбаются, когда поют. Потому что тот, кто способен услышать их песню, вдруг начинать петь свою. Знаете ли Вы о том, что мы тоже поем песни? Внутри нас постоянно играет музыка, и чем чище мелодия наша, тем лучше мы слышим пение ангелов. Прислушайтесь к окружающим Вас людям - и Вы услышите эту неслышную уху музыку.
В детстве у меня был сосед, который жил прямо надо мной. На четвертом этаже. Он был совершенно обычным человеком, такие обычно ездят в метро, носят коричневые кожаные куртки и пьют пиво по вечерам. Обычный, нормальный мужик. Жена, дети, телевизор, ковер на полу в комнате, линолеум на полу в кухне. Такой вот парень. Жена еще ничего, но уже с нескрываемыми признаками старения. Как и все нормальные мужики, он любил выпить. Вечерком, собраться с друзьями на той же кухне, и завести бесконечные беседы. О жизни, о друзьях, о женах и мужьях, о политике и машинах. Время от времени подбрасывая дрова в разговор и подливая всем водки. Сколько таких вечеров помнят наши кухни, когда после третьей жизнь кажется не такой уж и стервой, а друзья рядом - отличными ребятами. Рука тянется за гитарой, но по пути приобнимает жену за талию и вспоминается, как в школе вы сидели за соседними партами, а на дискотеках тайком целовались. Ты еще уговаривал ее покурить за школой, а она стеснялась.
И вот, когда такой вечер на теплой кухне, сдобренной клубами табачного дыма, откуда не хочется никуда уходить, плавно причаливал к своему окончанию, сосед выходил на балкон и доставал трубу. И начинал играть. Обычно это было уже далеко за полночь, но я не помню ни одного случая, чтобы хоть раз кто-то пожаловался. Он стоял на балконе, слегка пошатываясь от выпитого и закуривая очередную сигарету. И тут начинал играть. Было в этом что-то такое, в этих одиноких звуках трубы, которые медленно улетали в звездное небо, в горящих окошках домов, где люди застывали, снова услышав его трубу. В самой атмосфере такого вечера. Я уверен, что ангелы замолкали и тоже начинали слушать его музыку. А потом тихонько подпевали его трубе. Я не знаю, почему он не стал музыкантом и почему играл только в такие моменты. Мало того, даже жена не знала, где он хранит трубу. Когда спустя несколько лет его застрелили за какие-то долги, никто так и не смог найти эту трубу. Но я до сих помню эти звуки и его одинокую фигуру на балконе. Думаю, ангелы тоже помнят его трубу. И когда они поют, в их песне я слышу и его тоже. Музыку большого города...