Он стоял, курил сигареты,
Выдыхая свинцовый дым,
Перед ним умирало лето,
Плакало дожем проливным.
И с деревьев срывались листья,
С надеждой улететь на юг,
Но к земле они падали  с выси,
На земле их был последний приют.
Ведь чудес не бывает на свете,
Все конечно, даже долгая жизнь,
Он стоял, он курил сигареты,
С надеждой свою грусть победить.