Он не пошел ее провожать. Он стал странным после армии - скрытным, рассеянным, невнимательным по отношению к ней. Он много работал; после работы сразу шел домой и садился за компьютер - поиграть. Он говорил, что любит, но говорил как-то сухо, не глядя на нее. Все его слова стали казаться искусственными, выжатыми, неестественными; поцелуи, объятия - словно запрограммированные движения робота. А ведь до армии все было прекрасно, они хотели пожениться после его возвращения. Провожая его, она обещала дождаться. И дождалась. А он - он вернулся и сказал, что не верит ей, что невозможно невинно ждать два года. Тогда она предложила расстаться. Но он ответил, что она нужна ему, начал просить прощения за то, что говорит такие глупости.
Шаги сзади.
Страх.
Быстрее.
И шаги быстрее.
Бегом.
Шаги не отстают.
Бордюр.
Она ударилась грудью о камень.
Встать и бежать дальше.
Она приподнялась на ладонях.
Выстрел.
Крик.
Она прижалась к асфальту, приготовившись умереть. Одна. В два часа ночи. А ведь ей не было еще и двадцати.
Шорох сзади.
Еще один выстрел.
Тихо.
Что-то большое и тяжелое упало на нее сверху. Человек. Тот, который бежал за ней. Убит. Она ощущала, как из его мертвого тела льется горячая кровь. Кровь пропитала ее блузку, намочила ее кожу; кровь стекала с его слипшихся волос и тонко струилась по ее щеке.
Она не услышала, она почувствовала, что кто-то подошел. Мужчина. Его ноги, обутые в новые кожаные туфли, остановились около ее лица. Он что, пришел убить ее? Она не шевелилась и старалась не дышать. Может, он подумает, что она уже мертва и уйдет? Он не уходил.
Он подошел ближе, наклонился, внимательно посмотрел на нее и на ее преследователя; ногой откинул мертвеца на землю, достал носовой платок и протер обувь. Убитый человек теперь лежал на спине, глядя в небо застывшим взглядом, губы его были приоткрыты, изо рта стекала струйка крови. Мужчина, как обычно, бросил пистолет рядом. Он присел и тронул ее за плечо.
- Ты в порядке?
Она молчала и не двигалась. Он осторожно перевернул ее и посветил в лицо фонариком. Ее веки дрогнули от неожиданно яркого света.
- Живая, - констатировал он с облегчением и приподнял ее голову. Мужчина направил луч света на ее тело. Разорванная одежда, ссадины, кровь - ее и того типа.
Она открыла глаза и посмотрела на своего спасителя. Она не видела его лица: из-за темноты и из-за расплывающихся перед глазами кругов. Он не позволит ей увидеть свое лицо. О его существовании было известно только заказчикам, и никто, кроме них, не имел права знать его таким, каким он был сейчас. Она повернула голову в сторону преследователя.
- Он... убит? - спросила она едва слышно.
- Да.
- Почему?
- Получил по заслугам. Тебе что, жалко его?
Она ничего не ответила. Жалеть человека, который чуть не лишил ее жизни? Нет. Но такой исход - не слишком ли это жестоко? Ей было все равно. Страх убил жалость. Значит, по заслугам. У нее кружилась голова.
Он подхватил ее на руки и понес к машине. Он никого не жалел. Для него это был всего лишь очередной труп, очередная мишень для выстрела. На его счету их было много - виноватых и невиновных. Чужая жизнь - его деньги; сделать промах - отдать жизнь. Он еще ни разу не промахнулся. Война научила его бить точно в цель - расчетливо и бесстрастно. Он был убежден в том, что все живое порочно и разрушительно. Значит, нет никакого греха в уничтожении всего порочного. Грешник он или святой - его это не волновало. Его не тревожили повседневные проблемы мелочной жизни, он давно отрешился от них.
В детстве мама никогда не говорила ему, что девочек обижать нельзя. Она учила: "Девочек нужно защищать. Они слабее. Им в любой момент может понадобиться помощь сильного, благородного человека". И он защищал их. Он дрался за девчонок с соседскими мальчишками, всегда, несмотря ни на что, провожал их домой, помогал нести тяжелые сумки.
Девушка была легкой, как снежинка. Ослабшей рукой она обхватила его плечи и закрыла глаза, которые вдруг наполнились неудержимыми слезами. Только сейчас она начала чувствовать боль. Только сейчас она осознала, что произошло.
В просторном салоне автомобиля он снял перчатки и еще раз направил на нее луч света. Царапины на лице, окровавленные ладони и коленки, огромная ссадина на груди. Он осторожно снял с нее блузку и вытер чужую кровь мягким полотенцем.
- Почему ты идешь одна? Тебя что, проводить некому? - спросил он требовательно.
Получается, некому, подумала она. А тот человек, который говорит, что любит, что нуждается в ней - значит, на самом деле ему все равно, что ее поймают, изнасилуют и убьют; выкинут ее маленькое хрупкое тело в канаву; и там, в грязной, сырой канаве, оно будет гнить, его будут клевать птицы, его будут поедать звери, а черви обглодают его до самых косточек. Значит, ему все равно, что если бы не этот случайный спаситель-убийца, то ее бы сейчас просто не было на свете.
- Он сказал, что ему не по пути, - ответила она.
- Есть же еще на земле такие подонки! - рявкнул мужчина, смачивая ватный тампон раствором перекиси водорода. - Убил бы!