"Загнать себя в угол!
В опилки! Сидеть там безвылазно, ветром кричать!.."

Неоправданно глупо.
На всякую верную глупость есть правда. А в эту - не верю.

Молчать.

Молчание - золото?
Этот безжизненный жёлтый кусок?
А может быть всё же, росток, цветок?

Кричи, не кричи - опилки сыреют и преют...
Осколки невинных берёзьих стволов, отбитые молотом.

Лучше молчать:
зардеются сердца лучи,
укрепятся корни в замшелом граните,
незримою нитью забьётся в груди всепрощенье к ладоням, израненным в кровь...

Как только уходят надежды, 
в безмолвии вечном
приходит она - ...