Скажите мне, в чем счастье жизни этой,
Которую сулит мне ЭТОТ мир?
Здесь спит душа безмолвного поэта,
Здесь каждый обретает свой кумир,

И в беге пролетающих годов
Сжимает сердце в кулаке над бездной,
Калечит души скукой, бесполезным
И страхом сонм бесчисленных богов.

И что за идеал, скажите,
Страстям служить, и портить кровь,
И веры разрушать обитель,
Убив надежду и любовь,

Жить мерзостью распутства, осквернения гробов,
Готовностью без смысла разрушать,
Чтоб после высшим счастьем почитать,
Питаться воздухом отравленным градов?

Не для проклятья создана Земля,
Не для обмана, страха и измены!
Здесь проклят Брут, в руках окровавленных
Держащий нож для смерти для себя.

Здесь должен солнца чистый луч
Ласкать траву, цветы и небо,
Здесь должен ветер среди туч,
Летать, стирая быль и небыль.

Среди просторов моря и лесов, степей
Родится здесь огонь из любящего сердца,
И чистотой за веру страстотерпцев
Прольется свет на гладь невспаханных полей.

И, обретая жизни новый смысл и звуки,
Душа не знает разума границ,
И ЭТОТ мир, не зная страх и муки,
Возносит вверх крылами перелетных птиц.

Апрель 2004 г.