Пыль опустится на белую ткань 
и осветится сумрачным утром, 
в предрассветную чистую рань,
 заплюёт дымный мир перламутром.
 В этом городе чьи-то шаги, 
так влюбились в пазы тратуаров, 
что решиться никак не смогли: 
стать надеждой чужой иль кошмаром.
 В этом городе свет фонарей, 
клином липким клюёт крону вязов,
и стремится течь в пыль у земли, 
слиться с ней в живородном экстазе. 
В этом городе в каждом окне,
 в потаённой обиде качаясь, 
опадает на пол, отравляясь тоской 
взглядов нежных остывшая завязь. 
В этом городе нужно молчать, 
в переходах в пасть шляпы бросая, 
этот звон осторожных багровых монет, 
чтобы слушать стук верных трамваев.