Аннотация: Я - классический художник. Рисую ручками на бумажке. Точнее, так я представляюсь людям. Рисую же, по правде, не я.
Красный, синий, зеленый... Тебе ни о чем не скажут названия этих цветов, ничего не родится в твоей голове, даже если ты представишь их себе. Но иногда бывает так, что сетчатка и глазной хрусталик начинают работать как-то по-другому. Они перестают воспринимать отдельные предметы - вот кирпич, а вот скамейка. Вместо этого мозг окутывается плотным облаком образов, рождаемых из простых, увиденных где-то картинок. В этом облаке молниями цвета сверкают брызги твоих чувств, туманности оттенков наплывают друг на друга, затягивают, пожирая друг друга, как те самые испуганные волки. О да, ты не поверишь, но это страшно: это уже не ты смешиваешь цвета на палитре, не твоя рука, подрагивая от напряжения, наносит краски на холст. Это кто-то другой. Кто-то с черным нутром и золотым нимбом приказывает тебе, а из-за твоей бестолковостью и невосприимчивостью, насмешливо и безжалостно начинает двигать твоими пальцами. Это же так весело - подчинить себе волю и тело художника, заставить танцевать под твою дудку. Кто-то называет это талантом, кто-то - музой, кто-то - вдохновением. Но это больше похоже на демона, приходящего внезапно и порабощающего жестоко. Чтобы удовлетворить его, приходиться много горбатиться над техникой и стилем, но что это за ничтожные услуги, ты, раб? Подчиняйся и рисуй.