Никогда не узнаешь, где нас может поджидать хорошая, красивая история, а может быть несколько историй в одной. Она может идти за нами следом всю дорогу, но мы не замечаем её, потому что боимся оглянуться назад; она может парить высоко над нами, но мы считаем себя слишком ординарными, чтобы позариться на вершины; она может лежать у нас прямо под ногами, но мы лишь можем раздавить её, ведь нередко бываем слепы. История всегда приходит сама. Она стучит в дверь так, что не услышать её невозможно. Но мы умудряемся. И мы говорим: "Жизнь скучна, однообразна и ничего собой не представляет". Быть может в данный момент это и так. Но жизнь - единственная вещь, которая принадлежит нам. Мы вправе с ней всё, что захотим. И чтобы развеять скуку и безысходность, некоторые из нас начинают пытаться увидеть. Можно жить в тоске день за днём и одновременно учиться или ходить на работу, заботиться о семье, иметь какие-либо интересы, быть занятым человеком. Можно. А можно иногда замечать потрясающие истории и рассказывать их. Это может быть всё, что угодно. Самое невзрачное состояние природы, один-единственный предмет, неизвестно откуда взявшийся в этой и никакой другой ситуации и совершенно с ней не сочетающийся.... Почему так? Зачем? Что он здесь делает? Что здесь произошло? Это заостряет ум, развлекает, заставляет улыбнуться и посмотреть на свою жизнь немножечко по-другому.
Почему ломают свежие цветы? Например, красные розы. Из-за неосторожности? Возможно. Но почему же так яростно рассыпаны лепестки вокруг?
Тут уже не спихнёшь всё на неуклюжего человека, быть может, цветочника. Тут подумаешь уже о ненависти и измене, о страсти, кипящей в груди. "А что, если красные розы кому-то не нравятся?" -спросите вы. Конечно, есть и такой вариант. Но я спрошу: " вы ломаете цветы, которые вам не нравятся перед тем, как выбросить их?" Думаю нет. Нет никакого смысла. Вы просто выбрасываете их в мусорный ящик. Вы выбрасываете красные розы целыми хотя бы потому, чтобы не поранить ваши нежные руки. Но когда вы в ярости, жизнь приобретает новые краски, и вам уже неважно, что будет с нежной кожей рук. Быть может кто-то просто поломает цветок, безмолвно кинет его на землю, а затем с улыбкой "очень, ты, мне нужен" развернётся и уйдёт. Кто-то может и по-другому поступить - поломает цветок и бросит его в лицо тому, кто его подарил, и тоже убежит, н только уже со слезами на глазах. Вскоре на этом месте не будет никого, кроме умирающего, который мог сегодня расцвести ещё больше, поставленный в живительную сладкую воду. Он был бы не только жив, но и получил бы ещё многие-многие минуты комплиментов и восхищения в свой адрес.
Этого не произошло и не произойдёт уже никогда. Стебель сломан, листья отсырели и загрязнились, два лепестка оторвались, словно два ответа "да" и "нет", оставившие без внимания вопрос, содержание которого мы не узнаем, хотя, вероятно, догадываемся, о чём шла речь.
Утро было туманное, серое. Небо простудилось. Воздух был насыщен влагой, и её можно было ощущать каждой клеточкой. Мрачная ноябрьская погода без снега и мороза поглощала всех.: тусклые лица, тусклые взгляды, тусклая зелень когда-то изумрудной травы, голые ветки деревьев, будто нечёсаные волосы лешего.
Осень никогда не была оптимисткой. Она всегда ждала своего конца, она никогда не жила, она доживала, нетерпеливо переминаясь с ноги на ногу.
Цветы засохли на клумбах. У них были корни, но они засохли, потому что они всегда засыхали в это время. Листья и лепестки их сморщились и превратились в коричневую отвратительную массу, пригнувшуюся к мокрой земле.
А сломанная роза жила и давала себя запомнит зрителю только с лучшей стороны. Она была прекрасна: потрёпанная, ярко-красного немыслимого цвета, совершенно не подходящего для этого времени года, сломанная, но несломленнная, с грязными густо-зелёными листьями. Она бросала вызов неизбежности.
"Какая красивая", - подумала подошедшая к розе старушка в изношенном пальто с тяжёлой котомкой на плече.
Она, не раздумывая, подняла розу и аккуратно оторвала нижнюю часть стебля, отряхнула листья от грязи и повертела листок в руках, оценивая и улыбаясь.
- Какой хороший цветок, - уже вслух произнесла старушка и
направилась туда, куда шла.
Старушка пришла домой, поставила розу в пластиковую бутылку с
водой, села на скрипучую старую табуретку напротив и стала любоваться ей. О чём думала старушка, глядя на цветок? Наверное, о былом. Она улыбалась, слёзы наворачивались на глаза, она впервые за долгие годы почувствовала, что не одинока.
Розу не поставили в хрустальную вазу, она не стояла в красивой богато отделанной комнате, но её любили, за ней ухаживали, к ней были небезразличны. Роза ожила и улыбалась. Она распускалась днём и закрывала свои лепестки к вечеру, чтобы снова раскрыть их, как только солнечные лучи коснутся её.
Скоро цветок пустил корни. Старушка отрезала стебель, удалила листья, посадила получившуюся зелёную палочку в землю и прикрыла сверху банкой, чтобы тепло было.
Прошло время. На окне у старушки красовалась ярко-красная роза, которая не собиралась умирать.