В её жизни всё идеально, хоть и не безбедно, не безупречно...
Нет квартиры, виллы на берегу моря, нету...
Нет яхты, самолёта, машины, но в этом ли счастье...
Есть родительский дом, куда всегда можно вернутся... 
Работа чисто женская - библиотекарь.
Не бизнес, не коммерция, но бюджет и стабильно...
Три дня в неделю фитнесс, она ещё мечтает о принце, 
Хотя ей давно за тридцать...
Знакомые и приятели... их так много...
Подруги, зовущие на дни рожденья и просто в гости.
Родные... и не родные вовсе...
Прогулки по выходным в парке, в кинотеатре - она в одиночку.
Не потому что сама одиночка, нет, просто так получилось...
Вопросы, которые бесят и нет им конца и края,
О том, когда же за муж? когда будут дети? 
Неужели она другая...
Она не рисует картины, не играет на фортепьяно, 
Зато, в силе лепить свою жизнь, как из глины и дрова рубит рьяно...
Может забивать гвозди и собрать новую мебель, да, она многое может... 
Только... как давно это бесит...
Нет покоя в шумной квартире: там родители, сестра и племяшка, 
Кот, собака, улитки и рыбки - нет покоя...
А всего-то и надо для счастья, чтобы обняли сильные руки, 
Чтобы голос спасал от скуки...
Чтобы угол, где тепло и комфортно.
Уж она бы тогда писала...
Чтоб командовал жизнью кто-то, она так устала быть сильной...
Чтоб было, на что опереться прежде, чем двинутся дальше...
Уж она бы тогда шагала, поднимая взгляд от асфальта, 
Улыбалась бы миру и знала, что ее кто-то ждёт очень важный...
И тогда бы она дарила, теплоту своего сердца.
Вот тогда бы она любила так, что можно и обогреться. 
И сгореть в пламени чувства и восстать, словно из пепла...
Отдала бы себя без остатка так, чтоб было и горько и сладко...
А пока она только грезит, на бумагу строчки кидает...
Нет, она не знает, когда и где его встретит, но давно уже любит, любви его ожидая.
Она знает, он точно будет, если не здесь... то за гранью...
В её жизни всё идеально, не безбедно, не безупречно...
Она просто плывет по течению, готовая ждать вечно...