Нет, нас уже не сохраняют боги,
хоть и дошло до битв в амфитеатрах,
поскольку нет причин, к исходу марта,
достаточных вполне для монологов.

Нас покорили короли регтайма
и если верить временам и толкам    
мы, видимо, находимся всё там же
и, вероятно, были слишком долго.

Деревья шелестят, пускают корни - 
с того-то лист окрашивает в жёлтый:
вот ты глядишь на город незнакомый  
с туманным утром берега чужого.

Вся местность оживает словно улей,
затем чтобы успеть к началу века
в сквозном дыханьи полусонных улиц -
от камня мостовой до имярека.

До битв - на суше и в потомках скальдов
к чему пройдёт ещё немало вёсен,
поскольку нас не раздавили скалы 
и плещется вода у чёрных вёсел. 

До встреч на рингах, на больших аренах -  
любовь хороший повод для ристалищ,
когда весна из безымянных далей
поёт тебе о вечных переменах.   

С зёлеными, с чужими берегами,
под облаками над песчаным плато, 
с опавшею листвою под ногами
под небом золотым, белесоватым,

Под небом серым, приходя в движенье,  
остановись, о, проходящий мимо, -
но если сожалеть, то о мгновенье,
которое, как ты, неповторимо.