Поэтцы

Стихи писать,
Зарывшись глубоко под одеялом,
И там мечтать:
Не вырасти смутьяном, хулиганом...
А если стать
Придется мне уродом, минотаром,
Отправьте спать
С ножом в боку под садом или баром.

       ***
Жили комнатные люди,
Читали Бро не между строк,
Домашний выучив урок,
Смотрели в мир на блюде
Через фарфор окна.
Посуду бить им не с руки:
Вокруг все наносное, злое!
Они понюхают цветок алоэ -
И пред глазами тихие круги
Резвятся, пузырятся...
А за стеклом одно и то же:
Зеленый, желтый, белый цвет.
Зачем им выходить на свет,
Сердечко слабое тревожа,
Рискуя всем что есть...?
Так пухли комнатные рожи,
Внимая Бро серьезно и буквально.
Как не было бы то банально,
Вокруг действительно одно и то же:
Зеленый, желтый, белый...

       ***
"Здесь можно расплатиться визой", -
Гласила надпись кассы снизу.
"А можно рассчитаться музой,
И на стихи поесть от пуза?" -
Спросил поэт,
Похожий на кота, побитого Шерхана.
Но был ответ:
"Охрана! Боже мой, охрана!"

       ***
Кого врачевала дорога,
Кого - подорожник.
Один человек ищет Бога,
Другой - сам безбожник.
Гармония взвешенной пыли:
Мы слушали музыку, плыли...
Иные, сжимаясь ночами,
Ту стену сверлили очами,
В которой икона танцует,
Впадая с Терезой в экстаз
От музыки в стиле джаз.
И если Бог существует,
То явно Он не про нас.
Синкопа, септуагинта,
Серебряный век и ризы...
Где выход у лабиринта,
Последний виток репризы?

       ***
Как пишутся стихи?
Ох, лучше вам не нюхать этой кухни!
Там свежи лишь верхи,
А все что ниже - боже, не протухни!
Однако если очень интересно,
Как варится воняющее зелье,
Роняйте свои чресла в кресло,
И мы начнем веселье:
Итак...
Берет поэт огромный чан,
Омытый козьей кровью,
И гнилолиственный качан
Кладет туда с любовью.
Потом пускает тридцать слез,
Чем искренней, тем лучше,
И пятна черные с берёз
Сцежает в рюмку пунша.
Затем бросает миллион -
Купюру девяностых,
Туда ж идет Пигмалион,
Гомункул, свежий остов...
Кидает в чан крысиный хвост,
Держа его за кончик:
Рецепт стиха совсем не прост,
Поэзия - не пончик!
Вот вар кипит, плюется жижей
И жадно требует еще.
Тогда кладет поэт бесстыжий
В кастрюлю женское плечо
Слоновой, очень старой кости,
И плоть эпохи Возрожденья.
Посуда просит: "Жиру бросьте!
Он разжигает вожделенье..."
Клубится дым, мерцают слезы,
Труба наружу вся в золе.
Поэт в том чане видит грезы
О незапамятной заре.
Рисует дух вонючей ручкой
Картину на пустом зрачке,
Поэт, нахмурившийся тучкой,
Внимает образам в бачке.
И что успеет, то запишет
На бересте - та от стыда распухнет.
Отрава все слабее пышет...
Ох, лучше вам не знать той кухни.

       ***
Водой, водой я осиян
По принципу Парето!
Подайте мне карету:
"Домой, родимый, в океян..."

       ***
Стихи Вселенной по значению равны,
Но пылью измеряются по весу.
Какой бы не был ты, мой друг, повеса,
Не убежишь от творческой вины,
Повинности, ни за копейку или песо,
Нас призывающей в босяцкие ряды.

       ***
Мороз, трескучий и колючий,
Недорого распишет витражи ножами.
Он, как художник далеко не лучший,
Едва ли доживет до середины мая:
Умрет в одной норе - и это верный случай -
С раздавленными шинами ежами.

       ***
Обыски, розыски:
"Что Прометей у вас оставил?
Он вор, украл горящий шар.
Молчать, учтите, против правил.
Хотите, чтобы был пожар?"
Уговоры, разговоры:
"Вам импонирует сей шаг,
И сердце в ожидании героя.
Но Прометей иного кроя,
Он у богов нащупал баг!"
Шепоты, ропоты:
"Подумаешь, вручил ключи от Рая!
Бог некогда - и никогда иначе,
Он пламя не дает, а прячет.
И вы сгорите, перебежца укрывая."
Подкопы, подкупы:
"Послушайте, послушайте меня!
За печень и синяк простите...
Вы будете прекрасны, Нефертити,
И без ворованного у богов огня."

       ***
Вам никогда не отнять у поэта:
Грязного снега, пречистого света,
Капельки Бога, судьбы Бафомета,
Пушки, ушедшей от власти лафета,
Дикой пустыни Исуса-аскета,
Фетровой шляпы, тесьмы эполета,
Плоской двуличности карты валета,
Ноя, Сим-Хама, ковчег Иафета,
Данного дамам по пьяни обета,
Наглого крика: "Ну где же комета?",
Парочки топовых пунктов завета,
Физики с тайной приставкою "мета",
Клетки духовной, решетки палета,
Музы, что в им в добродетель одета,
Тяжкой цепи - та на шею надета -
И белизны, белизны туалета...!
Когда же закончится линия эта?
Кому-то покажется: песенка спета.
Но много детей будет у трафарета!
Я так могу хоть до самого лета.

       ***
Из раздвоенной пасти
Раздвоен язык -
Ложь сейчас велика, многомерна.
Избегая напасти,
Из ямы, скок-прыг,
Вылезает подбитая серна.
Покраснели глаза,
И в сукровице рот:
Как несчастна, моя ты зверюшка!
Винограда лоза
И весь мой огород!
Не наешься - тут плюшка и хрюшка.
Да что еда...
Возьми детей,
Румяных, пухлощеких!
Кто не страдал
От тираний и их плетей,
Тот не поймет вас, рыбоглазых, волооких...

       ***
Заплыл подбородок
В уютную гавань:
Поэт ты тогда - по размеру.
Гранён самородок,
Из шелка твой саван:
Поэт ты тогда - по названью.
Читал всех до корок,
Смущал слогом барынь:
Поэт ты тогда - по примеру.
Всех дней твоих сорок,
Несчастнейший парень:
Поэт ты тогда - по призванью.

       ***
Вот выпадет три снежинки,
И что будешь делать тогда?
Об этом молчали инки
И не говорил Годар.
Вот выпадет три снежинки,
Четвертой, как всадников, нет.
А ты побежишь до жинки
И спросишь: "Где мой пистолет?!"
Вот выпадет три снежинки:
Пожадничал старый Бог.
Мороз, что острее был финки,
Теперь не заточит и рог.
Вот выпадет три снежинки,
А ты усомнишься в борьбе:
"За что эта грязь мне в ботинки?
Зачем я замкнулся в себе?"

       ***
Увидел, чуть не опешил:
Висят на столбах иуды.
Я их туда не вешал,
Но и снимать не буду.
Им много давали шансов
Висеть на доске почета,
Не вечно терпение гансов:
То люди иного помёта.
Христос у них виночерпий,
Но, крови напившись, лютует.
Зря лезут пустынные черти
В объятия медных фурий.
Орлы неспроста на гербах,
Их лица обманчиво милы:
Не вырастут тихие вербы
У вашей морской могилы...
Висят, семенят ногами,
Хрипят что-то там о плахе,
Краснеет пятно оригами
Мишенью на белой рубахе.
Душевный теряет логос
Любой, кто увидел это:
"Поэты, подайте голос.
Я вызволю лишь поэта..."

       ***
Переливы солнечного света
Моим желаниям, танцуя, потакают.
Ни ветки их не оборвут, ни Вето:
Последняя зима - она такая.

       ***
Купил поэт
Лотерейный билет,
Потёр его как лампу.
Раздался стук -
То сердца звук:
Волнуется и пышет.
Узрел поэт,
Что счастья нет,
Оперся он о рампу.
И сотня мук
На сердце - "бух"!
Поэт лежит, не дышит.
И видит сон
Сквозь слабый стон:
Билет, светящий как скрижали.
Прохожий,
Духом непригожий:
"Ну что, поэт, опять зарплату задержали?"

       ***
Вот был человек -
И нет человека.
Осталось лишь эго,
Лишь эхо, лишь эх...

(Ю.М.)

Другой сборник поэм