Художник хлесткими движениями разбрызгивает струями кровь по снегу и фонарям. Слышится кружение только покинутых детских лошадок с карусели. Мотыльки орут в мерзлую тишину города, сгорая.
- Привет
- Здорово
- .. Что здесь делаешь?
- Ищу выпить - собираюсь отрубиться.
- У меня есть бутылка вина.
- Спасибо.
- Ты думал о смерти?
Машины медленно месят мосты - сосуды городских перипетий. Город окоченел подобно замерзшему бродяге. Бакалейщик вышвыривает охапку пропавших осьминогов на асфальт. Пес подбегает, но, отпугнутый резким запахом, фыркнув, убегает вдоль цирковых плакатов на встречу карнавалу ночи.
- Я умираю на каждом рассвете.. Жгучее вино.
- Ты ощущал себя свободным?
- Однажды.. я убил человека..
- Едешь в Эл-Эй?
- В Мексику.
Лучи начинают багроветь и превращать водную гладь в Марсовы Поля. В свете есть своя певучесть, как и в позе попрошаек, блюзе рыбаков и остервенении утренних шлюх.
- А ты откуда? Я мог видеть тебя раньше?
- Вряд ли. Я работаю клоуном в передвижном балагане.
.. В детстве мне говорили, что солнечные блики - это посланники любви и счастья.. Хых.. но мне никак не удавалось их поймать. Мне пора. Прощай.
- Отец?!
- Бутылку можешь оставить себе.
Солнце в кислотном негативе запечатлело город. Откуда-то дыханьем океана принесло мелодию Чарли Паркера. Дорога уходила вперед, минуя доки. Он сделал последний глоток вина, кинул бутылку и двинулся вдоль.