Пролетает черный ворон,
На погосте старом, средь могил.
Под плитой лежит в покое,
Ратник что давно уже почил.
Где-то в старину тот воин,
О судьбе богов своих корил.
Он кричал, что был достоин,
И любви и счастья он просил.
Но остались глухи к нему боги,
Сколько бы сей воин не молил.
И любовь оставив на дороге,
В битве ратной кровь свою пролил.