Завтра придет Счастье. Обязательно.
Закрою глаза, увижу сон,
А наутро вот оно - нате,
Солнцем в белом халате
Плывет по больничной палате.
Осматривает меня внимательно,
Слушает хрипы и стон,
Вытирает слюну с лица,
Измеряет пульс и давление,
Заносит в историю болезни,
Поправляет простыни,
Проверяет пролежни,
Меняет раствор в капельницах.
А в голове стихотворение,
Мысли рвутся наружу,
Тянутся к Счастью строчками,
Но плоти руины едва живой
Погребли меня под собой,
Я не хозяин ей больше - чужой,
Забыт, никому не нужен,
Бревно с метастазов почками.
Счастье вздыхает тихо,
Улыбаюсь в ответ. Внутри.
Только так я могу (хоть что-то)
Отплатить за добро и заботу,
Не включенные в график работы,
Сочинив этот чахлый стих,
Что сгорит на углях души.
Поправив рукой буйный локон,
Мое светлое Счастье уйдет.
Снова останемся ждать -
Тело, я и кровать -
Воздух насильно глотать.
Звезды глядят из окон.
До рассвета начат отсчет.