Книжонка тощая с красивою обложкой,
      Под нею скромные запрятались стихи,
      А к ним по мостику с кентаврами дорожка
      Ведёт по осени, где листья уж сухи.

      Но нету радости по-пушкински первичной.
      Он молод был, творил, всё внове для него.
      Я стар уже, и авторство давно привычно:
      Изобретений, книг, статей. Так что с того?

      Но книжка для меня - свидетельство, что силы
      Ещё мне помогли, в сплетеньи всяких бед,
      Оставить по себе уж на краю могилы
      Хотя б такой ещё, не очень чёткий след.