Отмеряются минуты. Я живу, пока пишу.
      А минуты, как валюта - их я тратить не спешу.
      Сколько у меня осталось для стихов моих минут?
      Ту валюту, что досталась, мне последнюю дают?
      Но толкают мысли руку, чтоб потратить этот миг
      На стихи, что сердца стуком говорят: "Ты жив, старик.
      Трать минуты, как валюту: не копи их, как грехи".
      Пусть за каждую минуту рассчитаются стихи.