Поэты тужатся, выдавливая каплю
      Экстракта образов, что мозг переварил.
      К поэзии своей поэт устроит аншлюс*,
      Ликуя, как свой мозг удачно озарил.

      И Пушкин ликовал и прыгал: "Ай, да Пушкин!",
      Когда удачный стих пришёл ему на ум,
      А с няней иногда сдвигали они кружки,
      Когда вдали от всех был мрачных полон дум.

      Но жизнь свою Поэт мог озарить твореньем,
      Сжигал печаль, умом своим рождая свет.
      Он чувствовал и сам, что был велик в мгновенье
      Созданья образа вперёд на много лет.

      А мы, не гении, а просто стихоплёты,
      Сплетаем вязь стихов, хоть прозою живём.
      Но редко, иногда случаются полёты
      Туда, где, кажется, мы к Пушкину идём.
      ____________
      
      * Аншлюс - присоединение.