*  *  *
                Искал стихи, а выходила проза.
                Ломал рояль, высвобождая звуки.
                Во всем ему мерещилась угроза.
                И даже в воздухе он видел чьи-то руки.

                Искал Любовь, а находил истоки.
                Опять распят в смирительной рубахе.
                И кто сказал, что этот век жестокий? 
                Сданы в музеи топоры да плахи!